La dulce navidad de Samuel “El triste”

El viejo señor Samuel, también llamado por los vecinos Samuel “El Triste”. Habita una pequeña pero cálida vivienda. En ella vive solo como un pajarito en una jaula.

Afuera es noviembre, y los niños corren de aquí para allá como llevados por ventoleras que bajan repletas del frio aire de la gran montaña que rodea Caracas. Samuel, anciano de pies ligeros, de ágiles y huesudas piernas va de la alcoba a la sala, de la sala a la cocina, llena de café cerrero una taza y camina saboreando cada pisada hacia el ventanal antiguo por el que se asoma, contempla sus rosas, gardenias, sus girasoles, sus flores, mientras ve a los chamitos correr por la vereda.

Más lejos, en la esquina techada de la familia García, como seis guarichitas juegan a las muñecas, son barbies o las imitan y Samuel con su mirada triste de viejo nostálgico carraspea, enturbia la frente amplia y camina hecho leve brisa hasta el cuarto feliz. El del pesado candado, junto a la cocina. Saca la llave del bolsillo, abre el portachón de madera e invita a pasar la luz a los resquicios oscuros de aquella habitación amplia, llena de retazos, de trapos, de muñecas, caballitos de San Juan, perinolas, peloticas de goma… un universo distinto y multicolor en aquella casa llena de sombras.

Afuera, el frio viento de noviembre comienza su viaje a la ciudad colapsada, allá abajo, se mezcla con las mujeres en el mercado, trota con un grupo de hombres en la cota mil, empuja el humo y los cornetazos mientras acompaña a Pacheco que trae flores de Galipán a la ciudad de concreto, colorea paredes, silba su risa mientras danza para los niños y niñas que juegan en todas partes.

Samuel, el viejo Samuel, está parado junto a la puerta mágica que acaba de abrir y lagrimones amargos cubren el trayecto entre sus ojos y el cuello, como ríos inmensos a través de los surcos que el tiempo ha dibujado en su rostro. Su mente sueña, elucubra, escucha las carreras de los hijos que se fueron, como si corrieran por toda la casa, brincando, saltando, riendo, mientras Carmen termina de preparar el dulce de lechosa, el panetonne de los abuelos que cruzaron el mar para conseguir paz, progreso, riqueza de este lado del mundo. Y la consiguieron.

Samuel cierra la puerta y se hace el silencio en la casa, coloca la taza en la cocina y suspira profundo. Hay que salir a comprar pan. Toda una travesía. Arruga la frente, su mirada se vuelve osca y triste, aprieta los labios y sale, el sol inunda sus ojos de golpe y los niños voltean a mirar, el viejo alto, blanco, con lentes de carey que sale con su pasito apurado y uno de ellos grita:

- ¡Salió Samuel “El triste”!

Y la parranda de muchachos ríe y aplaude ¡triste!, ¡triste!, ¡triste!...

La navidad se fue de aquella casa un mes de mayo… Samuel esperó horas en el aeropuerto a Carmen, llegaría de regreso y traería a los niños, Manuel, con su cara gorda y bonachona, Sofía con su mirada luminosa… traerían noticias de la familia de Italia, sus ojos saltarían contándole a papá de los tíos del otro lado del mar.

Pero el avión no llegó, en cambio, fue a dar con los corales y los seres del mar… cuentan que Samuel estuvo varios días sentado frente al ventanal que da a la pista de aterrizaje del aeropuerto… entonces se hizo uno con el silencio y su mirada se hundió con aquel avión en la tristeza.

El viejo negro Francisco ve pasar a Samuel con sus largas piernas de paleta hacia la panadería, mientras tiempla el cuero de un cumaco, adentro su negrita Margot prepara un dulce chocolate. A Francisco le dicen el brujo, pero no es más que un viejo sabio, leído como dicen en su pueblo de la costa de Ocumare. Francisco conoce el secreto de la navidad.

O es que acaso tu querido lector, apreciada lectora, nunca te has preguntado: ¿de donde viene la navidad con todas sus luces, con toda su alegría, con su mágico encuentro que une a los que están bravos, reconcilia a los adoloridos y llena de nostalgia a los que han amado?

¿Sabes de dónde emerge la navidad?... del alma pura de los niños... allí queda guardada desde el 3 de febrero, después de La Candelaria, todo el año, hasta el momento preciso en que hecha polvo de estrellas brota como una brisa feliz que a todos contagia... La Navidad es lo más bello que existe... Y Francisco lo sabe, durante años ha invocado su espíritu para devolvérsela a Samuel por lo menos una vez más. Y todos los años el alma triste de Samuel la ha rechazado, con grandes lagrimones amargos la noche buena. Francisco ah aprendido con cada fracaso y este año en Nochebuena está seguro de no fallar.

II

24 de diciembre por la mañana… El viejo Samuel, el de las largas greñas encanecidas no se quiere levantar de la cama, está cómodo, y ha tenido un sueño muy raro… soñó que después de tomar su habitual taza de café mañanero, fue a asomarse al ventanal que da vista a sus flores y no había ni una… en especial no estaba una rara rosita que se ha esmerado en pegar y le ha sido reacia. Eso no ha sido lo más raro del sueño, lo más raro ha sido que en él caminaba muy lento, como arrastrando los pasos, soñó que estaba más triste que de costumbre porque su rosita no estaba, soñó que caminaba del ventanal al baño y que al mirarse en el espejo aquella rosita estaba hermosa, fuerte, con un tallo sano, florecida justo en el medio de sus dos cejas…

Se ha despertado impresionado con el sueño. ¡Qué sueño tan raro! Se ha dicho a si mismo varias veces. Por fin se decide a levantarse, hace mucho Pacheco, mientras cuela el café piensa en el sueño… hoy es navidad le pasa por la cabeza y frunce el seño… camina hasta el portachón de madera, abre la habitación feliz, contempla, y un lagrimón amargo va a dar a su cuello… las lagrimas son saladas como el mar. Voltea, alguien toca a su puerta… eso es más raro que el sueño… camina con sus pies ligeros y al abrir se consigue con la mirada despierta de Francisco…

- ¿Qué hubo Samuel? disculpa que te moleste, estoy aquí para pedirte un favor. – Acota- este año la cosa no ha ido muy bien a los vecinos y casi ninguno ha podido comprar los juguetes del niño Jesús a sus hijos… así que he estado pensando en pedirte nos ayudes a juntar unos regalos para repartirlos esta noche disfrazados como ángeles…

El viejo Samuel, desgreñado y triste, con su mirada osca, no puede creer lo que le está diciendo Francisco, el viejo Francisco que tantas veces cargó a sus hijos, el marido de Margot, la negra que amamantó a su pequeño Manuel…

- Yo no tengo nada que dar Francisco – contesta Samuel con voz gruesa, esa misma voz que él mismo no se escuchaba hace tanto tiempo – no cuenten conmigo, en esta casa ya no es navidad nunca más… -finalizó con voz suave.

Y cerró la puerta antes de llorar frente a aquel negro que fue su amigo. Su amigo de verdad.

Francisco caminó rumbo a casa, definitivamente –pensó- Samuel a dejado que la tristeza anule su corazón. Pero ahora viene la navidad… y este año no vamos a fallar.

El viejo Samuel caminó ligerito hasta la cocina, nervioso, con una extraña corriente corriendo por todo su cuerpo, sirvió otro tazón de café y giró sobre sus pies rumbo a la alcoba y se encontró con la puerta abierta del cuarto feliz. Caminó despacio escuchando a los niños correr por la casa, a la negra Margot batir el chocolate y reír con Carmen que terminaba el dulce de lechosa, pudo sentir el olor del panetonne, miró al pasillo y vió el arbolito bien iluminado, el retablo con San José y María esperando al niño Dios… la casa iluminada y su corazón lleno de ternura y alegría por la sonrisa de sus hijos. Entonces como una sombra que crece de repente haló la puerta de madera y la oscuridad volvió a ser silencio en su triste corazón.

Seis de la tarde, día de navidad… por doquier se escucha el muchacho anda a bañarte que es tanto como una canción navideña en Venezuela… y el habitual Ya voy que es coro siguiente al mandato materno… Francisco ya está sentado en el frente de su casa con su cumaco listo, esperando a Gerardo con su cuatro, a Daniel con el furruco, para inundar la vereda con una improvisada parranda navideña. Poco a poco la luz del día se hace noche y las estrellas son como faroles infinitos que surcan el cielo de Caracas.

Es Nochebuena el niño está por nacer, llega la hora de ver los regalos, de romper el papel… doce de la noche, todos corren a casa para abrazarse en familia en torno al pesebre y colocar el niño Jesús, de pronto del fondo de la vereda se escucha el cumaco de Francisco sonar, los niños ríen y de sus ojos comienza a brotar un fino e invisible polvo luminoso que inunda los cuartos, las casas, la calle, la noche… los niños brincan y salpican de navidad todas las cosas, todas las almas, todos los sueños…

Como llevado por la brisa, en la fría noche caraqueña que trae Pacheco, el viejo Samuel “el triste” aparece dando grandes zancadas con una risa gruesa y dura, un viejo traje de san Nicolás sobre el cuerpo flaco y alto con una gran bolsa de harina de panadería al hombro diciendo “Feliz Navidad” jojojojo ¡Feliz Navidad!... dentro de aquel saco, cientos de retazos de colores, muñecas de trapo, trompos, perinolas, caballitos de San Juan.

Dentro de la casa de Samuel el cuarto de la felicidad vacio, el portachón abierto y en su corazón la navidad, porque todos tenemos algo que dar.

Cuenta el viejo Francisco mientras toca su cumaco que no hubo navidad más feliz que aquella navidad.

Cedhot Arias

24 de diciembre de 2009

12:51 p.m

Aromario

Por Cedhot Arias (Derechos reservados 2004)

Caído en el asfalto el cadáver de la hoja en blanco
el árbol
continua
su viaje inexorable
hacia la tierra


I

Te vide bañada del tinto café las mejillas
Anja, ansí,
como el mismo cuerpo del amanecer sobre las sábanas.
Ansí, ansí mismo
como el olor de mamá
recostadas las piernas sobre la vida.

____________________________________________


II

Uju, mujer, mujer, mujer,
me trepaste
me plenaste como el eucalipto
me asfixiaste
eran sólo los vapores
de tus deseos sobre los míos

_____________________________________


III

El señor se me acurruca
como una paloma hambrienta sobre el vientre
se me pudre dentro
yo me quedo muerta
quieta como la ruda macho
fingiendo que no siento
se me pudre dentro
como la ruda
acurrucado sobre el vientre
el amo

Surcos de chocolate

XI

¡Puro cacao esa negra!
¡Puro sudor de cacao esa negra!
Es ese cacao negra - tambor y cacao -
Ese gran cacao negra
Ese gran cacao de tus pestañas negra
¡Ese gran cacao!


XII

Chocolatito
Humm que rico…
Chocolatito sobre tu lengua
Dilúyase el chocolate
Sobre tu lengua
Dilúyase el chocolate
como un aroma nuevo
sobre tu lengua
Chocolatito
Humm que rico…
Chocolatito sobre tu lengua.


Cedhot Arias / 2004

Asalto

se muestra la imagen tal como aparece en: sakkarah.blogia.com/temas/mis-sentimientos.php

Evoco tu sonrisa
tus ojos tomando por asalto
los míos, dos rufianes
cansados de enamorarse.
Eso fue todo, de inmediato
el asedio a los labios,
al cuello, al torso -que desnudo
es amplio- desde donde dominas
todo el territorio.
Plaza por plaza
hasta hacerte fuerte
en mi sexo.

Cedhot Arias
19/12/2009
10:27 p.m.

Adan y Eva por Jaime Sabines

1
Estábamos en el paraíso. En el paraíso no ocurre nunca nada. No nos conocíamos. Eva, levántate. -Tengo amor, sueño, hambre. ¿Amaneció? -Es de día, pero aún hay estrellas. El sol viene de lejos hacia nosotros y empiezan a galopar los árboles. Escucha. -Yo quiero morder tu quijada. Ven. Estoy desnuda, macerada, y huelo a ti. Adán fue hacia ella y la tomó. Y parecía que los dos se habían metido en un río muy ancho, y que jugaban con el agua hasta el cuello, y reían, mientras pequeños peces equivocados les mordían las piernas.

2
-¿Has visto cómo crecen las plantas? Al lugar en que cae la semilla acude el agua: es el agua la que germina, sube al sol. Por el tronco, por las ramas, el agua asciende al aire, como cuando te quedas viendo el cielo de¡ medio- día y tus ¿Ojos empiezan a evaporarse. Las plantas crecen de un día a otro. Es la tierra la que crece; se hace blanda, verde, flexible. El terrón enmohecido, la costra de los vicios árboles, se desprende, regresa. ¿Lo has visto? Las plantas caminan en el tiempo, no de un lugar a otro: de una hora a otra hora. Esto puedes sentirlo cuando te extiendes sobre la tierra, boca arriba, y tu pelo penetra como un manojo de raíces, y toda tú eres un tronco caído. -Yo quiero sembrar una semilla en el río, a ver si crece un árbol flotante para treparme a jugar. En su follaje se enredarían los peces, y sería un árbol de agua que iría a todas partes sin caerse nunca.

3
La noche que fue ayer fue de la magia. En la noche hay tambores, y los animales duermen con el olfato abierto como un ojo. No hay nadie en el, aire. Las hojas y las plumas se reúnen en las ramas, en el suelo, y alguien las mueve a veces, y callan. Trapos negros, voces negras, espesos y negros silencios, flotan, se arrastran, y la tierra se pone su rostro negro y hace gestos a las estrellas. Cuando pasa el miedo junto a ellos, los corazones golpean fuerte, fuerte, y los ojos advierten que las cosas se mueven eternamente en su mismo lugar. Nadie puede dar un paso en la noche. El que entra con los ojos abiertos en la espesura de la noche, se pierde, es asaltado por la sombra, y nunca se sabrá nada de él, como de aquellos que el mar ha recogido. -Eva, le dijo Adán, despacio, no nos separemos.

4
-Ayer estuve observando a los animales y me puse a pensar en ti. Las hembras son más tersas, más suaves y más dañinas. Antes de entregarse maltratan al macho, o huyen, se defienden ¿Por qué? Te he visto a ti también, como las palomas, enardeciéndote cuando yo estoy tranquilo. ¿Es que tu sangre y la mía se encienden a diferentes horas? Ahora que estás dormida debías responderme. Tu respiración es tranquila y tienes el rostro desatado y los labios abiertos. Podrías decirlo todo sin aflicción, sin risas. ¿Es que somos distintos? ¿No te hicieron, pues, de mi costado, no me dueles? Cuando estoy en ti, cuando me hago pequeño y me abrazas y me envuelves y te cierras como la flor con el insecto, sé algo, sabemos algo. La hembra es siempre más grande, de algún modo. Nosotros nos salvamos de la muerte. ¿Por qué? Todas las noches nos salvamos. Quedamos juntos, en nuestros brazos, y yo empiezo a crecer como el día. Algo he de andar buscando en ti, algo mío que tú eres y que no has de darme nunca.

Navío en tierra

Navío en tierra

García Márquez lo soñó una vez

cerca de Aracataca;

entonces lo sembró

como un roble viejo y venoso

a pocos kilómetros, selva adentro,

en Macondo.

Eran los restos de aquel naufragio

tus costillas

mis costillas

y un cerro de hormigas

cargando nuestra piel dispersa

a plena luz del día.

Navío en tierra

costillar carbonizado

por el sol infinito,

madera hecha polvo,

un sinfín de serpientes ancestrales,

metálicas, atravesaron

como puñaladas el deseo insomne.

Eterno.

Sopla la brisa hecha girones

pedazos de tiempo yacen

aquí y allá. Una lluvia menuda

baña el cristal del día.

Desde estos escombros, te pienso.

Cedhot Arias

09/12/09

LA PULLITA CALLEJERA / Palabras de adios para Rafael Dum

YO ME IMAGINABA LOS ULTIMOS DIAS del poeta Rafael Dum, sentado en la plaza Bolívar de Cantaura en el oficio digno de Edecán Mayor del Libertador, en eterno y fulgurante y didáctico conversatorio con el poeta Rafael Rodríguez, o desandando huellas y soledades en los caminos de Kashaama, Tascabaña, Mare Mare, Mapiricure, Bajo Hondo y en cada una de esas comunidades donde abrazó la causa de los kari’ña, donde abrevó los valores de la indianidad, donde aprendió a amar o terminó de amar las eternas luchas y resistencias de nuestros aborígenes, las cuales compartió y vivió, porque Rafael era eso lucha, trabajo, resistencia, humildad y solidaridad.

YO ME IMAGINABA A RAFAEL DUM contándole a decenas de muchachitas de la escuela “Santa Joaquina de Verdruna”, donde quedaban los limites de Chamariapa, como era que Fray Nicolás de Odena convivía con los kari’ña de estos solitarios parajes poblados de quebrachos y cujíes y mayales, me lo imaginaba acariciando con ternura el rostro de su amada Giussepina, susurrándole amores, llenándola de esa bondad que el transmitía y mesándole el cabello con la yema de los dedos, o estremeciéndose al recordar a Romeo y Julieta o a Simón y Manuela, porque así era de grande el amor de Rafael para con su amada Giussepina.

YO ME IMAGINABA EL FINAL DE RAFAEL DUM en su diaria labor de investigación histórica, creando, visualizando sueños, mirando hacia el futuro y pensando en la Patria nueva. Me lo imaginaba cundido de nietos, con el blanco aladar como único asomo de su cronología. Lo imaginaba cualquier tarde de abril sentado en el frente de su casa, como se suele hacer todavía en nuestros pueblos, viendo morir la tarde y buscando entre los lejanos matorrales la claridad de los mechurrios, en un intento por ver como refocilaba tanta luz intermitentemente en la bóveda del cielo, mientras el generoso viento de Guanipa peina suavemente el vientre frágil de sabana y más sabana.

CUANDO RECIBI LA INFAUSTA NOTICIA del fallecimiento de mi amigo Rafael Dum, de parte del historiador y amigo común Maximilliam Kopp, sentí un respingo en mi humanidad y una profunda tristeza por su repentino deceso, justamente en el momento que más lo necesitaba su amada esposa Giussepina, en el momento en que bullía en él un sinfín de proyectos, en plena madurez intelectual y vivencial. En los últimos tiempos hablábamos muy seguido en El Tigre, ciudad a la que él viajaba frecuentemente en búsqueda de salud para su esposa. Me alentó mucho en los planes que compartí con él, de dedicarme a escribir sobre mi pueblo y su gente.

RAFAEL DUM ERA UN COMPENDIO de todas las virtudes, el resumía una vida lleno de logros, poblada de afectos consanguíneos y amistosos, eso que denominan afinidad. Su ejecutoria como hombre público, como promotor, dirigente y gerente cultural, como dirigente político, como luchador social, como maestro, que lo fue toda su vida, como padre amoroso, como esposo dedicado; puede sintetizarse en la palabra éxito. Fue un ferviente impulsor de la elevación de la Virgen de La Candelaria a Patrona del estado Anzoátegui y puso su empeño en que el municipio Freites tuviera un himno y un escudo, cuestiones que se lograron, luego de ardua lucha. Rafael fue exitoso en todo lo que emprendió y pudo ver los frutos de su trabajo intelectual y de investigación histórica, en libros editados, incluso por la Academia Venezolana de la Historia.

A RAFAEL LO CONOCIA DE TODA LA VIDA, pero nos hicimos amigos, panas en esos menesteres inciertos de la promoción, defensa y difusión de la cultura. Entre nosotros había un solemne respeto por la amistad y mi admiración por su talento y su oficio de bregador impenitente era del conocimiento suyo. Rafael y yo, y Ramón Fajardo y Miguel Henrique Otero y María Teresa Castillo y Carmen Ramia y Pedro Sánchez (+) y Enrique Moreno (Neverí) (+) y Raquel Aché y Margarita Liscano, transitamos juntos la época de oro de los Ateneos de Venezuela. Era la época en que se respetaba a las instituciones culturales, se les respetaba el albedrío, su génesis histórica, su trayectoria e inserción en las comunidades, y no eran asaltadas por bandas armadas, pues las únicas bandas que entraban eran las bandas musicales o una bandada de muchachitos ávidos por saber que era eso de la casa de la cultura o el ateneo.

ESTE VIERNES PROXIMO PASADO se nos marchó Rafael Dum, emprendió el viaje final como mortal y ahora su espíritu vuela raudo por derroteros de paz infinita hacia Dios, para que lo coloque al lado de los justos. Su alma seguirá bañada del rocío mañanero de las trinitarias y los malabares y su cuerpo que ha vuelto a la tierra recibirá el olor eterno del mastranto y las oraciones que por muchos siglos los kari’ña le han dedicado a las almas buenas y a La Candelaria.

YO SE QUE EL LLANTO INUNDO las pupilas de Giussepina, de su hijo Rafael Ernesto, de sus hermanos, Mario, Manuel y Antonio Dum, de sus hermanos de la vida: Paolo, Pedro, Rómulo, Vilma, Nidia, Betty y Will Meza, de sus amigos Martha Guilarte, Giovanni Martínez (El Chino), Ramona Flores, Luis Gurley, Margot Romero, Lesbia Montoya, Said Shaeen, Juan Manuel Muñoz, Matías Freites, Luis Salcedo, Candelario Gómez, Vladimir Velásquez, Mundito Barrios, Cedonio Rodríguez, Chuberto y José Luis Marcano, Garrido y Olivares y la legión de amigos que cosechó a lo largo de una vida dedicada a rendirle culto al ser humano.

TODAVIA AYER HABIA DOLOR Y TRISTEZA EN CANTAURA, el dolor se exhibía en los viejos ventanales y en las enredaderas, y en la plaza, y en la vieja Casa de la Cultura, y en el teatro levantado a pulso por Will y Betty y por el grupo “Moriche”, había tristeza en La Trilla, en 23 de enero, en El Guayana, en fin creció la tristeza y se metió en el rostro de Neptalí Tamanaico y de José Delvalle Ávila y del indio Tiapa y hasta una lágrima revoloteo rebelde en la mirada acerada de una mujer kari`ña.

QUE DESCANSE EN PAZ. AMEN. Juan Manuel Muñoz (Moriche) El Tigre, 6 de diciembre de 2009. Comentarios y/o sugerencias al Cel. 0414 845 90 06 y al email: juanmanuelmoriche@gmail.co

m y juanmanuelmoriche@hotmail.com

Y se nos fue Rafael Dum

CON LA DISCRECIÓN DE SU VIDA,

SE NOS FUE RAFAEL DUM

Con la discreción que fue característica de su vida, el fin de semana pasado se nos marchó Rafael Dum. Acostumbrado a darle a su Chamariapa querida buenas noticias, su destino quiso ocultarnos el impacto que significaba su partida definitiva y su corazón decidió sorprenderlo lejos del calor de su casa, de su Cantaura, de sus amigos, de su familia de la cultura, de sus conciudadanos. La noticia, tal vez por el dolor de su contenido, se regó lentamente. Realmente era y sigue siendo increíble, porque cuando se nos marcha un amigo de la altura intelectual y ciudadana de Rafael Dum, todos nos negamos a creerlo.

Las caras en la funeraria eran de incredulidad. El silencio y las lágrimas acompañaban al abrazo fuerte entre quienes, aún sin ser su familia directa, sentían que habían perdido a uno de los suyos. La gente parecía comunicarse con las miradas: se nos fue Rafael.

En su camino hacia el camposanto, el brillo de los bordes del féretro querían representar la deslumbrante vida del ser que fue Rafael Dum. En silencio y dentro del carro fúnebre paso frente al Teatro Universo, creo que mucho le hubiese gustado que, cuando su cuerpo inerte pasaba por ultima vez a lo largo de la Avenida Bolívar de Cantaura, tan siquiera pudiera sentir que las manos de los artesanos reconstruían esa instalación en la cual disertó, planificó, aplaudió y disfrutó del arte teatral característico de la vida de Cantaura. Pero no fue así, lamentablemente.

La ancha calle que conduce a la última morada cantaurense lucia insuficiente para que la recia personalidad del ciudadano ejemplar avanzara al encuentro de la eternidad. En las facciones de los que le acompañaban en el recorrido se notaba el dolor, la incredulidad. Y es que cuando se nos marcha un ciudadano como Rafael Dum, la localidad siente que pierde a uno de sus pilares, pero, tomando como ejemplo su vida ciudadana, busca remontarse al dolor y trata de continuar la lucha que fue característica de su vida, de forma que, con el esfuerzo de todos, los sueños del que se marcha físicamente para siempre, se mantengan vivos en la lucha de sus amigos y familiares.

PROF. RAMON SOTILLO, DIRECTOR GENERAL DEL CENTRO DE ESTUDIOS SOCIALES “20 DE AGOSTO”

Cantaura, 6 de Diciembre de 2009

Café (II)

Aroma de la brisa enamorada
en el rubor de las mejillas
en la escondida mirada de los deseos
en los ovillos que esconde tu vientre
en la saliva rumor de tus orejas

Aroma que sube aroma que baja
pasión que va y viene roja rosada
caliente
negra como el vello que puebla
el sendero de tus pisadas

Erecta, la taza, el seno virgen,
los labios suaves
como una torta de fresas amargas:
Probar, colocar la lengua, diferenciar
lo dulce de lo salado
hacer del cuerpo, montaña,
geografía desenfrenada.

Café, colado, tostado
en las pecas y los pecados
beber
temer
soñar un poco
el secreto lechoso, morboso,
del viento helado…

Mirarte a los ojos
-castaños, crisol, estaño-


Cedhot Arias
11/11/09
04:00 p.m.

Caricia de gata

Es polvo en la tarde
esa mirada de gata fina,
ese obtuso ronroneo
de tus palabras.

Si atraviesas una uña
en mi pecho, elegantemente pintada,
puedes ser acusada de asesinato.
No hay inocencia en la premeditación,
el amor se desangra tristemente
en la alevosía.

Caricia de gata
anzuelo afilado sobre
la piel del alma.
La distancia de tus pasos a los mios
es tan angosta
como dos tenues miradas estelares.
Hay varios universos en tus ojos
y una galaxia larga
y multicolor de donde emergen sueños frios.

Sobre el muro insomne
de la noche, puedo sentir
el crujir de tus caderas,
que se van, que no vuelan,
alondra del amor,
cena de gata.

Cedhot Arias
29/10/2009
07:00 p.m.<

Toco madera

Hueles como el apamate floreado;
puedo ver un millón de pequeñas
y zumbantes abejas, cargar la miel
de tus poros hasta la colmena
apasionada
donde se inclinan ante la reina madre.

Abrazado a tu tronco grueso y firme,
sentí el paso tenue y persistente
de las hormigas sobre la piel
horadada por el tiempo, mientras llovía
el suave fulgor de tu nieve brillante
purificando mi alma.

Hice mi casa entre tus ramas,
dancé con la luna bajo tu regazo
durante noches y noches eternas
como tus raíces.
Dibujé, sobre la tierra de mis pasos,
el ritual del amor infinito
mientras rasgaba mis ojos
para guardar tú recuerdo
en mi mirada.

El tiempo nos consiguió
muertos de amor a un lado del sendero,
seca la corteza;
húmedo y vivo
el corazón, la sabia, la pulpa
aún fresca.

Cedhot Arias
22/10/2009
10:29 a.m.

1er Taller en línea de Promoción de la lectura

1 er Taller en línea de Promoción de la lectura
En la familia, la escuela y la comunidad.

Dirigido a: Profesionales de la docencia, bibliotecarios, estudiantes universitarios, consejos comunales, animadores socio culturales, actores, recreadores, instituciones culturales públicas y privadas, así como todas aquellas personas e instituciones que deseen promover el valor del libro y la lectura para mejorar la calidad de vida en la familia, la escuela y la comunidad.

Que ofrecemos:
1.- Certificado de participación.
2.- Material de apoyo.
3.- Acompañamiento y seguimiento diario en línea. (Internet)
4.- Jornadas prácticas para la conformación de grupos de lectura en el ámbito de influencia e interés de cada participante.
5.- Jornadas de intercambio de saberes, confrontación de experiencias y trabajo cooperativo.
6.- Análisis de experiencias de promoción de la lectura exitosas en Venezuela.
7.- Foros en línea con promotores de lectura exitosos de Venezuela y Latinoamérica.

Inscripciones abiertas:
Desde miércoles 21 de octubre hasta
el miércoles 18 de noviembre.

Costo:
(Desde el 21 de octubre hasta el 28 de octubre)
BsF 200,00
(Desde el 29 de octubre hasta el 05 de noviembre)
BsF 250,00
(Desde el 06 de noviembre hasta el 13 de noviembre)
BsF 300,00
(Desde el 14 de noviembre hasta el 18 de noviembre)
BsF 350,00

Para mayor información: 04248784261
HAGA CLICK AQUI

Duración: El taller se desarrollará durante cuatro meses consecutivos,
a saber:
Noviembre y Diciembre 2009 (04 encuentros)
Enero y febrero 2010 (08 encuentros)
En encuentros semanales a través de aulas virtuales y salas de conversación en internet. Cumplimiento de actividades prácticas y entrega de trabajos escritos vía correo electrónico.

Horario de encuentros virtuales semanales:
Sábados de 02:00 p.m. a 06:00 p.m.

Total horas de trabajo directas:
48 horas

Sobre el Facilitador:
Cedhot Arias
Escritor, gestor cultural, locutor, editor.
Dirección de correo electrónico del facilitador: mailto:cedhotarias@hotmail.com?subject=Facilitador

Con experiencia en las artes escénicas, Cedhot Arias se ha caracterizado por ser un excelente facilitador de la palabra hablada y escrita, para instituciones como: Centro Nacional del Libro (CENAL), Ministerio de la Cultura de Venezuela, Centro Nacional para el Mejoramiento y Enseñanza de la Ciencia (CENAMEC), Dirección de Cultura del Estado Anzoátegui, y Coordinación de Cultura de la Alcaldía de Freites.
Tan solo en Unicornio Fundación Cultural tiene 10 años de experiencia. Allí ha trabajado en la capacitación de docentes de instituciones públicas y privadas en los ámbitos de promoción de la lectura y la escritura creativa.
Formó parte de la creación de la Red Nacional de Escritores de Venezuela e impulsó la creación de la Red Nacional de Promotores de Lectura en octubre de 2004. Participó durante 2004 en la mesa técnica del Plan Nacional de Lectura Venezolano.

Contenidos / Actividades:

Semana 1:
Objetivo 01: Reconocimiento del valor de la palabra. Apropiación del lenguaje e inserción social.

¿Qué es un promotor de la lectura?
¿Cuál es el valor individual de la lectura?
¿Cuál es el valor social de la lectura?
Proceso psíquico y sensible de apropiación de la lectura.
Análisis y síntesis de teorías pedagógicas de aprendizaje del lenguaje humano.

Ejercicio único 1:
Ensayo breve individual.

Semana 2:
Objetivo 02: Valorización de la lectura como espacio para el encuentro familiar.
Lectura y Familia

La lectura en voz alta: Una aproximación al amor por la palabra.
La voz interior: reconocimiento de la voz referencial en nuestra memoria afectiva del lenguaje.
La narración oral antes de ir a dormir: El mágico ritual de contagiar el amor por la lectura.
La lectura en voz alta en el ámbito familiar.
El triángulo de la lectura de Aidam Chambers
El hogar: Un millón de espacios alegres para la promoción de la lectura.

Ejercicios 2:
Jornadas de lectura en voz alta.
Cocina y lectura.

Semanas 3 y 4:
Objetivo 03: Espacios comunitarios para la lectura. Un aporte a la integración social.

¿Cómo NO se fomenta la lectura en la comunidad?
Los aliados comunitarios del promotor de lecturas.
Los grupos de cuentacuentos y la promoción comunitaria de la lectura

Ejercicio único 3:
Yo, el súper cuentacuentos.

La caja viajera: Una experiencia de la red nacional de bibliotecas públicas
Centros socio – culturales, espacios para la palabra creadora y la escritura creativa
El proceso creador de escribir un cuento breve.
La imagen poética, la fe en un mundo sensible y nuevo.

Ejercicios 4:
Ejercicios de escritura creativa: Cuento y poesía.
Censo de espacios propicios para la promoción comunitaria de lecturas.

Semanas 5 y 6:
Objetivo 04: La lectura un proceso pedagógico placentero y creativo en el ámbito escolar.

¿Maestros lectores? ¿Dónde, cuándo, cómo?
Bibliotecas de aula, un refugio escolar para la felicidad y la imaginación.
El teatro y las lecturas dramatizadas: palabra y personalidad para los nuevos lectores.
Los juegos de palabras.
Otras muchas iniciativas, estrategias y técnicas de promoción de la lectura en la escuela.

Ejercicios 5:
Análisis del proyecto “Escuela lectora” de Unicornio Fundación Cultural
Mi casa, mi comunidad y mi escuela lectora.

Semanas 7 y 8:
Objetivo 05: Diseño de un proyecto personal de promoción de la lectura.

Semana 9:
Objetivo 06: Reconocimiento de experiencias exitosas de promoción de la lectura en Venezuela y Latinoamérica.
Lectura y desarrollo económico
Lectura e ideología
Lectura y libertad

Ejercicio único 6:
Análisis, síntesis y ejercicio de escritura creativa: El Ensayo.

Semanas 10 y 11:
Objetivo 07: Puesta en práctica de proyecto personal de promoción de la lectura.

Semana 12:
Objetivo 08: Evaluación de proyecto; debate, foro y entrega de certificados.
INSCRIPCIONES
Pagos en efectivo en BsF con depósito o
transferencia bancaria:

1ero.– Haga el respectivo depósito o transferencia a
cualquiera de estas cuentas:
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A nombre de Cedhot Arias: RIF: V—12832565—0
Cuenta de ahorros: 1 – 474 – 0031278

2do.– Envíe un correo electrónico a: mailto:unicorniofc@hotmail.com?subject=Deposito o mailto:cedhotarias@hotmail.com?subject=inscripción notificando su depósito y colocando los siguientes datos:

1.– Nombre y apellido.
2.– nº de cédula o ficha de identificación.
3.– nº de depósito bancario, fecha del depósito y nombre de la agencia del banco donde se realizó el depósito.
4.– Dirección postal exacta con punto de referencia.
5.– Dirección de correo electrónico principal.
6.– nº de teléfono celular principal.

3ero.– Al momento que nuestro personal administrativo realice la confirmación del depósito, usted recibirá en su correo electrónico principal la planilla de inscripción que deberá llenar en su totalidad y devolver por la misma vía y al mismo buzón de correo por el que la recibió.

Todos los derechos reservados. Prohibida su reproducción total o parcial sin la autorización expresa del editor.

Penumbras

Hostiles como el ajenjo
tus labios enmontados y ausentes
gritan locos de lujuria
la presencia desnuda de los míos.

Carnosos, ricos,
como dos muslos blancos y firmes,
recorren hasta las hebras marchitas
de tu cabello sin jardinero.
Humedecen el duro cráneo
suavemente, empezando, por supuesto,
el ascenso desde tu cuello rendido al asedio.

Estos labios te conocen mejor que yo.
Y cuando, como una podadora loca,

han desmalezado los tuyos,

no han dejado para mí,
sino las palabras sordas
de tus reproches.

Cedhot Arias
20/10/2009
10:46 a.m.

Mujer acostada se despide

Duermes.

Del otro lado:

la sorpresa, la mirada reflejando la noche.

Entre nosotros, una sábana como un oceano

triste gravita sin sentido, sin pausa.

(¿Sabías que cuando uno mira a la persona

que ama mientras duerme, se pueden ver nacer esperanzas como

mariposas, pájaros maravillosos

y bosques encantados

de su vientre?)

(Creo yo, cuando uno ama

no ama con corazón de hombre

sino de niño que duerme)

Insomne, el otro que me habita,

el que labró su escondite de madera

en mi pecho, espera, sin armas,

el fin exacto de las horas

sobre la almohada.

(Aún puedo escuchar un relog

en mi cabeza como un lejano

zumbido de abejas, incluso

percibir el polen

que brotó de tus axilas)

Allí, sobre tu piel

quedaron recostados mis sueños.

(Siguen allí, durmiendo la siesta

de los desencuentros)

mientras mis ojos alumbraron tu cuerpo,

como dos lamparas infinitas,

como un homenaje

para despedirte, sin sueño.

Cedhot Arias

06:42 p.m.

07/10/2009

Mar en llamas (Ejercicio poético)

Suspiro

e inhalo la fragancia

de tu pecho.

Allí las flores

crecen sin pausa,

mientras un millón de pequeñas abejas

polinizan el suave aroma

de tu piel.

Es nocturna

la mirada sideral

el uniforme sendero

de tus cabellos,

mientras mi cuerpo

llena de humedades

su destino

tu te acuestas

y miras caer estrellas

en tu pubis.

Mares y soles incendiados

emergen de la nada

juntos

vemos nacer una y otra vez

el universo

sus planetas acuosos

sus cometas distraídos.

Cedhot Arias

01/10/09

04 de la tarde

Imagen tomada de la Voz de Galiciahttp://media.lavozdegalicia.es/albumes/2006/200689185413/200689195456.jpg

Pax

Soy luz sin sombras

en tu presencia

como hojas

abundan los besos

que mi alma guarda

para cuando tu ausencia

se note.

Cedhot Arias

27/09/09 3:53 p.m

1er poema del palabreo a la brisa enamorada

1

El zamuro pasa
se desliza amargamente
sobre la seca ventolera

Nadie asoma en aquel peladero
sus esperanzas;
bajo tierra, como topos,
ellos las entierran del mundo…
Así es mejor…
Así nadie pierde
ni gana
NADA

Intuyo tu piel

Intuyo tu piel,
hace calor
mientras desnudo
recorro las habitaciones
de nuestros recuerdos.
Yo quiero gritar que te amo…
Yo quiero que mi piel
sea la prueba de nuestros encuentros,
que en los espejos húmedos
de los amantes que se besan,
que forjan
al calor de los susurros
su camino y su tiempo,
se dibujen tus dedos y mis dedos
buscando acariciando
sintiendo
tocando.
Yo quiero que los astros
nos envuelvan,
que las aves al volar
tracen sobre nosotros
sus sombras y reflejos…
Mientras en esa cama amplia y tibia
tú me entregas tu cuerpo ancho y generoso,
y yo te entrego mi alma y mis sueños.

Cedhot Arias / Domingo 30 de agosto de 2009.

Miradas y Senderos

Ella me ama… en la brisa cálida y soleada de la sabana tan ancha como el horizonte, caracolea su aroma, sube y baja, brinca, salta y se combina con la fragancia del morichal, acaricia la concha del morrocoy tesonero, planea sobre el rio sagrado, reposa en el estanque del tiempo mientras ve pasar las nubes que surcan el inmenso mar teñido de rojos vértigos del cielo de Guanipa.

Ella me ama y yo la amo. Ella en lo suyo, haciendo de la distancia un grito Caribe, de guerra y esperanzada miel de abejas laboriosas. Yo en lo mío… con la palabra por delante echa sonrisa y diadema. Con la palabra que nombra y crea, y señala, y sueña.Yo miro otro paisaje en la distancia y ella me abraza. Estamos unidos por el tronco. Ella mira en un sentido, yo en el otro.

El mundo gira para ambos mientras el universo calienta centellas apasionadas en la sombra de nuestras mejillas. La misma sabia nos recorre, retumba el corazón de madera como un tambor de fieltro, paja y monte de todas las sendas y caminos, escuchamos a los hombres pasar por el sendero y sabemos que por siempre serán sus pisadas el reloj de nuestros anhelos.

La tierra nos abraza, sembrados nuestros cuerpos en un cuerpo, crujen los sueños en las ramas mientras las hojas comentan y sonríen. La madre y su canto de ternura fértil, arenosa como una maraca que vibra al son del pulso y el parpadeo… y aunque sendas distintas miramos, estamos enamorados.

Cedhot Arias

Ojalá los desamparados

Como un resplandor de hojas secas
es tu mirada enamorada y silenciosa
en el cauce de mis ojos.

Allí, retozan las aves de tu pelo
y en la humedad espesa
bañan sus sueños
los habitantes laboriosos de
nuestra cansada esperanza.

Me miras y sé que el universo
hizo un nudo de nuestros cuerpos
que tus brazos tornaron ansiosos los míos
que tus muslos echaron a volar
como tijeretas en alas de los muslos míos
y que entre tu pecho y mi pecho
hay un surco sembrado y fértil
en el que cosechan amor
los desamparados cuando están tristes.

Hay tantos amores que no tienen el amor
que tú y yo tenemos…

Ojalá de los árboles que nos habitan hace tiempo
saquen los que luchan por lo que aman
leña sincera para el fuego de sus anhelos…

Cedhot Arias

05/08/2009

Premio Oriental de Poesía "Mercedes de Pérez Freites"

Fundación Cultural Unicornio celebra 10mo Aniversario
CONVOCAN PREMIO ORIENTAL DE POESÍA “MERCEDES DE PÉREZ FREITES”

Cantaura.- Diez años han transcurrido desde que el 01 de agosto del año 1999, Scarlet Planchart, Jonathan Carpio, Ángel Luis Santaella y Cedhot Arias, dieran inicio al 1er Plan Vacacional Unicornio, en las instalaciones del Centro de Orientación Cultural Cantaura. Planchart, Hoy Directora General de la institución señala que con esa actividad nació Unicornio Fundación Cultural.

“Hemos vivido distintas etapas – señala Planchart- realizamos 03 planes vacacionales, participamos en distintos festivales de teatro internacionales, nacionales y locales, desarrollamos una intensa labor de sensibilización hacia la lectura en las instituciones educativas de Freites y mantenemos un Premio Oriental de Literatura que lleva por nombre “Mercedes de Pérez Freites” en homenaje a la poetisa Cantaurense, que este año llega a su 3era edición” y que han ganado en poesía José Pérez y Marcos González y en narrativa Rafael Guerra.

Sin embargo, los dos mayores logros de la institución son: El diseño y ejecución del 1er Plan Local de Desarrollo Educativo y Cultural del Municipio Freites, junto a la Alcaldía del Municipio Freites, desde el año 2004 cuando se formuló en mesas de trabajo hasta mediados del 2009, cuando cerró su ciclo con un éxito reconocido a nivel nacional. Y el impulso a la creación de la Red Nacional de Promotores de Lectura y Creatividad Literaria de Venezuela, en Cantaura, junto al Centro Nacional del Libro y el Ministerio de la Cultura de Venezuela, en Octubre de 2004.

Convocatoria Poética

Scarlet Planchart, Directora General de la Institución, señala que para celebrar este 10mo aniversario están previstas diversas actividades, tales como Talleres de Creación Literaria para cuatro comunidades piloto de Cantaura, Actividades de Narración Oral (Cuentacuentos) en espacios públicos, “actividad que no se está realizando hace mucho tiempo en la localidad” y la convocatoria de la 3era edición del Premio Oriental de Literatura “Mercedes de Pérez Freites” según las siguientes bases:

1.- Podrán participar todos los escritores nacidos o residenciados en los Estados: Anzoátegui, Monagas, Sucre, Nueva Esparta, Delta Amacuro y Bolívar.
2.- Los poemarios participantes tendrán una extensión mínima de 40 cuartillas y una máxima de 50 cuartillas, escritas por un solo lado en páginas tamaño carta, a doble espacio, en tipos Cambria de 12 puntos.
3.- Las obras deben remitirse en formato digital (Disco Compacto), en documento guardado en Office Word con nombre que identifique el título de la obra, en una carpeta con el seudónimo del autor o autora. En carpeta aparte, titulada: Del Autor, dentro del mismo soporte, vendrá un documento en Office Word sin nombre, en el cual estarán los datos del autor o autora de la obra. A la siguiente dirección: 4ta Transversal. Nº 26. Quinta “Andina” Urb. La Candelaria. Cantaura. Municipio Freites. Estado Anzoátegui. Venezuela. Código Postal 6007.
4.- El ganador del 3er Premio Oriental de Literatura “Mercedes de Pérez Freites” obtendrá un premio en metálico de BsF 10.000,00 Certificado de participación y publicación de la obra en el lapso de un año, a través del Fondo Editorial del Caribe.
5.- La convocatoria no será declarada desierta. El monto del premio no será dividido. No se otorgaran menciones especiales.
6.- El plazo de admisión de los trabajos será desde el 01 de Agosto de 2009 hasta el 01 de julio de 2010. El veredicto será anunciado el 30 de julio de 2010 A través de los medios de comunicación nacional, regional y local. Y la premiación será entregada personalmente al ganador en la ciudad de Cantaura, el 20 de agosto de 2010.
7.- No podrán concursar obras que hayan sido premiadas en concursos anteriores.
8.- No podrán concursar obras con dedicatorias incluidas en alguna de las páginas.
9.- El jurado estará integrado por tres destacados poetas venezolanos.
10.- Los soportes no serán devueltos.
11.- Lo no previsto en estas bases será resuelto por la Fundación Cultural Unicornio y el Jurado.

Ahora (y IV)

Veo tus ojos

como dos panales de miel

cerrados.

Bailan abejas su dulce nectar

en nuestra habitación

iluminada de ti.

Veo tus ojos cerrados

como balcones en flor... y siento.

Piensas en como

el agua baja por tu cuerpo.

Imaginas la suave humedad

en los senos

y tus labios asoman tímidamente

su promesa vital.

Son mis manos el agua.

Ebria, tu fragancia recorre

la brisa de este cuarto huracanado.

Ebria,

desnuda.

No es un recuerdo,

es el sudor guardado en mi piel

es tu sudor guardado en mi sabana.

Mientras te sumerges en el agua.

Cedhot Arias (seria Ahora)

29/07/09

Ahora (III)

Sola en la fuga

mi alma tropieza

resbala sobre el horizonte

como un ave sensible sobre las olas

y la espuma.

Revolotea sin paz.

Como una sombra sin nombre

se me acurruca en los huesos,

titirita, no hay calor sobre la tierra

sólo el de tu piel.

Caen como hojas

mis pestañas en tu vientre

cubren el largo trecho

hasta tu cuello

la noche en que no estás.

Cedhot Arias (Serie Ahora)

Verde. Fotografía tomada del espacio en Flickrde: 7 Miguel Angel Para ver su trabajo puedes visitar este enlace: http://www.flickr.com/photos/eyedeaz/

Ahora (II)

Hoy (justo ahora)

...

quiero salir (volar, como cualquier ilustre mirada lejana)

hacerme frugal aliento (retazo de incendio)

vaho

sopor (cansancio...)

vano vapor

nostálgica caricia (suspiro... mirada... anhelo)

Sin ti.

Cedhot Arias (Serie Ahora)

27/07/09

Ahora

Esta es la hora del día
en que nadie me habita
la hora infinita y ciega
aquella en la que soy un universo
descarnado, que duele.

Cedhot Arias

Deseo y tesón del amor y del deseo

Verde de las sombras
el destino imperioso de tus besos
trajo hasta mí la corteza de tus labios.

Agua fresca en el tallo,
vertido de pies a cabeza
en tu cintura,
era fértil
el parpado, la uña, un simple gesto.

Mirada de gato:
intuyo, intuyes,
la danza del sexo.
Y, lamidos los deseos
queda como un reguero
por todas partes
el amor que sentimos.

Ahora, en la confirmada
presencia de nuestras soledades
afines… huele

solo la abundancia embadurnada
y placentera en todas las cosas.
Y el anhelo clandestino.

Cedhot Arias

Sábado 11 de julio de 2009

12:51 p.m.

Tramonto a Firenze V. Fotografía tomada del espacio en Flickrde: 7 Miguel Angel Para ver su trabajo puedes visitar este enlace: http://www.flickr.com/photos/eyedeaz/

Me dueles - Jaime Sabines

Sencillamente hermoso.

(Tomado de You Tube)

Rostro de vos

Palabra de Hombre

"Hoy me gusta la vida mucho menos,

pero siempre me gusta vivir; ya lo decía”

César Vallejo

Habito la casa de la angustia

cada sentido se me crispa de los nervios

cada logro se transforma en un pesado fardo

que cargo camino al desamparo

Habito este espacio hace tanto tiempo

como si los siglos abusaran de su tropa consecuente

tic tac relampaguea el desespero

los aires se transforman en gases tóxicos

camino al desenfreno

Comparto mi soledad acumulada

con el gordo calvo que espía mi ventana

con la meretriz ausente

con el desempleado atrincherado en

aquella plaza antigua

comparto mi soledad eterna

sólo eso

Habito la casa de la angustia

sólo eso

Cedhot Arias

del poemario inédito "El Libro de los Aromas"

Nostalgia (I)

Azules a lo lejos
es el cielo
arrebatado de presagios
hay una tristeza
que cojea en mis ojos

no se si haya pasado
mucho tiempo
y ya no puedan bailar
mis parpados en tu cintura

solo se
que con creyones
delinee tu cintura fértil
y pinté un lucero entre tus piernas
-muslos firmes, rodillas hermosas,
divina vertiente de líquidos vitales-

he roto el pacto de no verte
hice de nuestra distancia
una excusa
para la sorpresa
un sendero para los deseos


Cedhot Arias
12 06 09 - 04:59 p.m.
Foto: Atardecer en Aucanada. En el album de Azules a lo lejos. Galería de .7 (Miguel Ángel) en Flickr los invito a visitar su maravilloso trabajo.

anhelo y esperanza

Como a la vida te amo
esfinge de cal
salobre es tu cuerpo
sobre la piedra,
sacrificio olvidado

miro detrás
el vertice de mi cuerpo
encaja en el oradado
sendero lechoso del tuyo
la humedad es una fragancia
sin tiempo mientras recuerdo
mientras tengo la certeza
de nuestro destino

volteo
miro al frente
levanto mi brazo cálido

sobre el horizonte
sobre la sombra de tus cabellos,
somos iguales como
las nubes,
marchamos hacia la quietud
hacia el deseo satisfecho día tras día

añoro desgarrar tu piel
sentirte sangrar de placer sobre mi
añoro tu grito escondido,
el ritual de tu rostro en este espejo,
añoro y deseo

me levanto y aún te siento mía,
no puedes ser de nadie más
sino de quien te adora...
de quien ha hecho de la espera
un sendero de piedras de colores.


Cedhot Arias 26 de mayo de 2009 09:00 p.m.
La fotografía que acompaña nuestro poema hoy es de IAR
http://www.flickr.com/photos/eseartista/ en ese vínculo puedes revisar su valioso trabajo fotográfico.

Silencio

Hay una lagrima tuya

en mis suspiros

el vapor del día

enredado entre las piedras rotas

escapa como mil gotas

de agua que emergen de la tierra

y al final

cuando es solo la oscura

penitencia de la rosa

estamos tu y yo

en los besos

esperanzados

estamos

y es tierna la luz

de nuestros ojos

que se escapan

que ya no vuelven

que saben

como niños enamorados

que despues de aquella curva

nos separamos

aprovecho hasta el lejano

sonido de tu voz

hasta lo que no quieres decirme

hasta la pulcitud
de la distancia

y llegado el tiempo

de las angustias

me aferro a tu mano

como a un puñal

Cedhot Arias

21 de mayo de 2009

06:00 p.m.

La fotografía es de: Gonzalo (http://www.flickr.com/photos/zalo_astur/) Natural de Oviedo, España, con un excelente trabajo gráfico. Por eso hoy acompaña este poema.

Adios poeta Mario Benedetti

Saramago lamenta muerte de Mario Benedetti
ABN. (Agencia Bolivariana de Noticias)

Caracas, 17 May. ABN.- El escritor y premio Nobel de Literatura en 1998, José Saramago, lamentó la muerte del escritor uruguayo Mario Bendetti, de 88 años, y alabó su labor literaria y humana. 'Siempre quedaba esa ingenuidad que es pensar que lo inevitable se puede posponer, pero no se puede, y cuando llega, como acaba de llegar para Mario Benedetti, es muy duro', informa EFE. El escritor portugués afincado en Lanzarote (España) comentó que 'todos sabíamos que Mario estaba mal, que con la enfermedad que tenía en cada minuto estaba en riesgo. La ingenuidad no ha sido posible. No hay milagros', lamentó. De sus vivencias con el escritor uruguayo, Saramago, que formó parte del jurado de los premios Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1999, recordó la alegría de Benedetti al obtener este premio. 'Tuvo una alegría enorme', rememoró. Con la muerte de Benedetti, dijo Saramago, vamos a conocer más de su vida. 'Era un carácter humano extraordinario', enfatizó. 'Hemos perdido y hemos ganado -continuó Saramago- porque están ahí sus libros, que afortunadamente nos sobreviven'. De la obra de Benedetti destacó su diversificación; poesía, cuentos, novelas..., 'ha escrito todo, tenía una capacidad de trabajo extraordinaria, y con su genio, su talento y su coraje podemos decir que ha sido una obra muy hermosa'. 'Hace años que no nos veíamos. En Uruguay coincidimos y recordábamos cosas, contábamos chistes..., era un carácter muy abierto, yo casi diría que Benedetti no guardaba rencor a nadie'. A juicio del escritor portugués, 'Mario Benedetti siempre ha vivido en positivo', y eso, añadió, 'es bueno porque en tiempos de pesimismo como son estos, su lección es que siempre hay la posibilidad de pensar que algo puede cambiar'. 'Eso es lo que ha hecho a lo largo de toda su vida: trató de cambiar las cosas que estaban mal, lo que era injusto'. A veces, la vida de un autor no merece la pena conocerla pero -según Saramago- 'en el caso de Mario Benedetti, su vida es un ejemplo'. Saramago, profundamente afectado por la grave enfermedad del escritor uruguayo Mario Benedetti, había pedido hace una semana, a través de su blog, que los admiradores del poeta se volcarán a sus obras y leyeran sus poemas para enviarle así un mensaje de cariño al uruguayo.

Táctica y Estrategia

Mi táctica es,

mirarte

aprender como sos

quererte como sos.

Mi táctica es,

hablarte

y escucharte,

construir con palabras

un puente indestructible

Mi táctica es,

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos.

Mi táctica es,

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos.

Mi estrategia es,

en cambio,

más profunda y más

simple.

Mi estrategia es,

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto,

por fin me necesites.

Rumores (y III)

Fotografía de Lara Jade fotografo Inglesa para mayor información visite su sitio:

http://larafairie.deviantart.com/art/Displaced-38671293 Dicho sitio está protegido por Derechos de Autor.

Suspiro en la piedra de tus deseos
pido los míos,aferrado al sueño
me embriago pleno de agua
y de la tersa promesa
siempre sagrada de tu vientre.

Tú sabes muy bien que la brisa trajo un cáliz
que lo tomaste como si fuera tuyo,
y que no hay ausencias capaces
de hacernos invisibles.

De nada escapamos sino del reguero de sombras
que como rémoras nos siguen
donde quiera que marchamos.
Tienen miedo
de las cosas terribles que abrigan
nuestros pechos como larvas de amor
que sin cesar cavan más y más profundo.

Yo también sé que duele
muy adentro...
yo también siento esos
seres moverse succionando...

Y sé que todos lo saben.


Cedhot Arias
06 de mayo de 2009
01:10 a.m.

Sin título

La nada nos asombra
con su juego de máscaras
y es tanto el asombro
que corren todos a su encuentro
mientras quedan vacías
las casas no habitadas
hace mucho tiempo
por seres con nombre y destino
y razón y pasión
están pues las casas vacías
a la orilla de la orfandad
de las gentes
que fingen que viven
y sólo destapan las ventanas
para comprobar tímidamente
que no han muerto

Cedhot Arias

Lapsus

No he podido evitarlo

ella se ha quedado

tensa

desparramada

sobre el mueble

que la vierte

hasta la oscuridad.

Cedhot Arias

Aromario

Caído en el asfalto el cadáver de la hoja en blanco

el árbol continúa

su viaje inexorable

hacia la tierra

Cedhot Arias

I

Te vide bañada del tinto café las mejillas

anja, ansí, como el mismo cuerpo del amanecer

sobre las sábanas.

Ansí, ansí mismo como el olor de mamá

recostadas las piernas sobre la vida.

II

Uju, mujer, mujer, mujer,

me trepaste

me plenaste como el eucalipto

me asfixiaste

eran sólo los vapores

de tus deseos sobre los míos

Cedhot Arias

de: http://librodelosaromas.blogspot.com

ÍTACA - Constantín Kavafis

Cuando salgas en el viaje, hacia Ítaca

desea que el camino sea largo,

pleno de aventuras, pleno de conocimientos.

A los Lestrigones y a los Cíclopes,

al irritado Poseidón no temas,

tales cosas en tu ruta nunca hallarás,

si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta

emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.

A los Lestrigones y a los Cíclopes,

y al feroz Poseidón no encontrarás,

si dentro de tu alma no los llevas,

si tu alma no los yergue delante de ti.

Desea que el camino sea largo.

Que sean muchas las mañanas estivales

en que con cuánta dicha, con cuánta alegría

entres a puertos nunca vistos:

detente en mercados fenicios,

y adquiere las bellas mercancías,

ámbares y ébanos, marfiles y corales,

y perfumes voluptuosos de toda clase,

cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;

anda a muchas ciudades Egipcias

a aprender y aprender de los sabios

Siempre en tu pensamiento ten a Ítaca.

Llegar hasta allí es tu destino.

Pero no apures tu viaje en absoluto.

Mejor que muchos años dure:

y viejo ya ancles en la isla,

rico con cuanto ganaste en el camino,

sin esperar que riquezas te dé Ítaca.

Ítaca te dio el bello viaje.

Sin ella no hubieras salido al camino.

Otras cosas no tiene ya que darte.

Y si pobre la encuentras, Ítaca no te ha engañado.

Sabio así como llegaste a ser, con experiencia tanta,

ya habrás comprendido las Ítacas qué es lo que significan.

Constantin Kavafis

La tarde - Humanae Vitae - Libro de los Aromas (III)

“Siento, luego, soy”

Cedhot Arias

La tarde está absolutamente desamparada

como cuando sopla la brisa

por entre las llamas de la fogata

y sólo aviva las brasas que se agitan de miedo

aquí y allá

la tarde está así

mansa y sola .

Como tú con los pies en el charco

como tú desnuda hace rato

con la maldición de las sombras

a cuestas,

la tarde es noche

cuando lloras

y es antorcha cuando gimes

los espejos brillan

en los senos

y las lámparas se mecen al ritmo de un canto

y de otro

y desde ese lugar avistamos el ansia tardía.

La tarde es absolutamente larga sobre los celos

como cuando nos aquejan fuertes dolores sin nombre

y las costillas vibran al paso

de corrientes marinas,

que ancestrales se empozan

en los pliegues del cielo de las cejas llorosas,

y el desamor no existe ni la soledad plena.

La tarde está así

como cuando caen por entre

los soles del mundo

la hipocresía

y los labios insomnes.

Cedhot Arias

Los Amorosos - Jaime Sabines

Los Amorosos.

Los amorosos callan.

El amor es el silencio más fino,

el más tembloroso, el más insoportable.

Los amorosos buscan,

los amorosos son los que abandonan,

son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,

no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos

porque están solos, solos, solos,

entregándose, dándose a cada rato,

llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor.

Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben.

Siempre se estan yendo,

siempre, hacia alguna parte.

Esperan,

no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.

El amor es la prórroga perpetua,

siempre el paso siguiente, el otro, el otro.

Los amorosos son los insaciables,

los que siempre- ¡ que bueno !- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.

Las venas del cuello se les hinchan

también como serpientes para asfixiarlos.

Los amorosos no pueden dormir

porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos

y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana

y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,

sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas

temblorosos, hambrientos,

a cazar fantasmas.

Se ríen de las gentes que lo saben todo,

de las que aman a perpetuidad, verídicamente,

de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,

a tatuar el humo, a no irse.

Juegan el largo, el triste juego del amor.

Nadie ha de resignarse.

Dicen que nadie ha de resignarse.

Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,

la muerte les fermenta detrás de los ojos,

y ellos caminan, lloran hasta la madrugada

en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,

a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,

a arroyos de agua tierna y a cocinas.

Los amorosos se ponen a cantar entre labios

una canción no aprendida,

y se van llorando,

llorando, la hermosa vida.

Jaime Sabines.

Poema VIII - Libro de los Aromas

el domingo

es el olor del monte sobre la sopa

y es el culantro

y es el perejil

y es el cebollín

y es todo ese ramero pues

saber que la sopa está sobre tu piel

sudarte mujer

mujer sudarte

sudarte

como si tuvieras las defensas bajas

saladita mujer.

Saladita.

Cedhot Arias

De El Libro de los Aromas

Poema XIII - Libro de los Aromas

Hace rato que te estoy oliendo

antes que yo fue mi nariz

sobre ti

antes que yo fue tu aroma

dentro de mí

Antes que yo fue,

fue todo:

el agua de piel

la yerba de arena

la sopa de brasa

el beso de tierra

el sol de aliento

el campo de cruces

el viento de estopa

el canto de siembra

la cebolla de verbo

el llanto de nada.

Antes que yo fue,

Fue todo Fue nada

Nada fue

Antes que yo respirara.

Cedhot Arias

de El Libro de los Aromas

Fogata

Crepitante, nuestro sol,

arde sin fin y sin concierto.

Impulsa la sangre, quema y abrasa

el cuerpo de nuestros encuentros.

Uno es el sol una es la piel

y todos los sentidos son uno

en la medianoche de este aposento.

Como lechuzas asustadas

volamos

Es fuego lo que ansiamos

incluso a la sombra.

Mientras en un abrazo fundimos

latidos, son tus manos

las mías crisol apropiado.

Conozco el sendero que trazó

la luna al caer la noche sobre la cama,

conozco cada sonido

de tus pestañas.

Se que a veces no duermes.

Que todos los calores del cuerpo

hacen inviable el descanso.

Que solo mis dedos de serpiente,

de látigo salado,

atizan el carbón y dan aire a tus llamas.

Uno es el sol una es la piel

y todos los sentidos son uno

en la medianoche de este aposento.

Afuera, todos los rumores

saltan y bailan al ritmo de hojas y ramas.

Afuera, la luz y la sombra son

un vestigio del desenfreno,

del agua, del aire,

del lodo que hicimos

al dejar ir los lamentos.

Un millón de chasquidos

irrumpen y quiebran

el silencio que el viento traza

en los pasillos oscuros.

En la madera... la vieja polilla

continúa labrando su tumba sagrada.

Agotamos las sábanas, hicimos

a un lado almohadas y cobertores,

aquel incendio nos dejó sin oxígeno.

Vimos pasar la noche

no nos atrevimos a movernos

a romper el delicado equilibrio

natural de la casa.

Acurrucados, mientras todo arde

bebemos y amamos.

Cedhot Arias

Libro de los aromas - Palabra de hombre (Parte IV)

Me gusta besar a las mujeres

como cualquier poeta triste,
como cualquier bárbaro ensimismado
ansío y deseo

A veces, quisiera ser un vikingo,
desnudarte violentamente
como quien conquista vastos territorios
inhóspitos o malamente habitados

quiero ser un vikingo
tomarte y robustecer tu cuerpo
con mis manos infernales.


Cedhot Arias 2004

Pintar un cuadro

A mi amiga Yulimar Caraballo
en cada cuadro que crea.


Absorta.

Un pincel late en el corazón,
por eso
en aquel rostro hay sobresaltos

huele a pan a lumbre
a leche dulce y casabe
a café caliente el trayecto

hoy es acuarela - mañana oleo-
pedazos de tela, materia vegetal
todo el calor del mundo
es un horno en su taller

de los cuadros
las flores
brotan una tras otra
hacen lecho en los poros
es ese el barro creador
el insumo
la piedra originaria y gris

hay en aquellos ojos suaves y tristes hilos de colores
en aquellas manos distantes encajes y escarcha
en su piel el sudor intenso, un disolvente universal

Mágica
aquella mañana hiciste de la vida un lienzo
de esa otra mirada un bosquejo
de ese marco una cruz de obtusa madera
olía a pintura
y a sangre mineral en tus cabellos

Era la luz... en ella.

Cedhot Arias

Rumores (II)

Sobre la grama

estática
me miras caer en ti

en el mundo
todo es silencio

una columna perfecta
de hormigas
nos recorre

nos comemos:
mordiscos de cereza,
lamentos de niña mala,
pequeños,
fraudulentos
griticos de placer,

aromas que emergen
de la tierra

de tus piernas y las mías

mientras
el universo gira
por el sendero estelar,
nuestras manos
agotan la tela
la piel
los espacios llenos
y vacios

todos los vapores
se elevan sobre nuestros
ojos encendidos

uno en el otro
reposamos

ya no se escucha nada

solo

el sendero que trazan
las hormigas

mientras
guardan nuestros cuerpos
bajo tierra...

Cedhot Arias

Evolución

Para Susan Castro, con aprecio.

Tu mirada es la extensión del cielo sobre el horizonte,

ese, que aclara cada tarde el rojo calor del día que se apaga.

Como una almohada de flores arrancadas - húmedas

como la suave piel que une tus muslos -el astral brillo de tus cabellos

alivia el dolor intenso

de mi entrecejo.

Se que solo sonries cuando sientes latir las estrellas

que habitan en tu pecho... yo mismo crucé ese puente de siglos

hace unos días, mientras peinabas al tiempo

frente al espejo que habitamos.

Una mano que camina por tu espalda,

mis ojos que anhelan lo que los tuyos ofrecen,

un jardín

un viejo par de zapatos

la paciencia del librero

aquella ventana ciega

Llegar tarde a casa,

esperar el regalo de tus brazos.

Hacer de nuestras sabanas

el abismo en el que cada día

clausuramos

la mañana.

Cedhot Arias

Segundos...

Una a una
como en un viejo
reloj sin arena
las sombras puntiagudas
de ese dolor
que te arrebata
el alma
bajan por tu garganta...

hasta...

tu corazón.

Cedhot Arias

Rumores (I)

Me miraste y creiste

en las lenguas de fuego

que de mis ojos brotaban...

No soy un Dios

no quiero que me adores

no te inclines ante mi

como si mi presencia

fuera una con el destino

Levántate

deja que caigan una a una

todas las costras secas

de mi infernal abrazo

Deja que los vientos

levanten vuelo

desde el sudado

escondite de tus cabellos

deja que todos crean

en este huracán que nos envuelve

Un millón de rumores

arrastras a tu paso

mientras el agua que brota de mis manos

apaga el incendio que había

en tu vientre

Cedhot Arias10/03/2009 12:47 p.m.

A quién pueda interesar

A QUIEN PUEDA INTERESAR

José Emilio Pacheco - Mexicano

Que otros hagan aún

el gran poema

los libros unitarios

las rotundas

obras que sean espejo

de armonía

A mí sólo me importa

el testimonio

del momento que pasa

las palabras

que dicta en su fluir

el tiempo en vuelo

La poesía que busco

es como un diario

en donde no hay

proyecto ni medida

José Emilio Pacheco

Renuente

Despacio, casi sin sentirlo
el filoso aroma de tu cuerpo
trazó un sendero largo
en la frágil colmena que sostiene
todos mis sentidos.


Levedad efímera
es un aguacero inerte
nuestra piel
nuestros olvidos.

Cedhot Arias
27 de febrero de 2009
12:32 p.m.

LOS AMANTES - Julio Cortazar

¿Quién los ve andar por la ciudad

si todos están ciegos ?

Ellos se toman de la mano: algo habla

entre sus dedos, lenguas dulces

lamen la húmeda palma, corren por las falanges,

y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva

hacia muertes de césped, hacia puertos

que se abren entre sábanas.

Todo se desordena a través de ellos,

todo encuentra su cifra escamoteada;

pero ellos ni siquiera saben

que mientras ruedan en su amarga arena

hay una pausa en la obra de la nada,

el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,

empiezan a salir los ciegos,

el ministerio abre sus puertas.

Los amantes rendidos se miran y se tocan

una vez más antes de oler el día.

Ya están vestidos, ya se van por la calle.

Y es sólo entonces

cuando están muertos, cuando están vestidos,

que la ciudad los recupera hipócrita

y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortazar

Un Poema de Amor - Nicolás Guillén

No sé. Lo ignoro.

Desconozco todo el tiempo que anduve

sin encontrarla nuevamente.

¿Tal vez un siglo? Acaso.

Acaso un poco menos: noventa y nueve años.

¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma

un tiempo enorme, enorme, enorme.

Al fin como una rosa súbita,

repentina campánula temblando,

la noticia.

Saber de pronto

que iba a verla otra vez, que la tendría

cerca, tangible, real, como en los sueños.

¡Qué trueno sordo

rodándome en las venas,

estallando allá arriba

bajo mi sangre, en una

nocturna tempestad!

¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera

que nadie comprendiera

que ésa es nuestra propia manera?

Un roce apenas, un contacto eléctrico,

un apretón conspirativo, una mirada,

un palpitar del corazón

gritando, aullando con silenciosa voz.

Después

( Ya lo sabéis desde los quince años )

ese aletear de las palabras presas,

palabras de ojos bajos,penitenciales,

entre testigos enemigos,

todavía

un amor de "lo amo"

de "usted", de "bien quisiera,

pero es imposible..." De "no podemos,

no, piénselo usted mejor....

"Es un amor así,

es un amor de abismo en primavera,

cortés, cordial, feliz, fatal.

La despedida, luego,

genérica,

en el turbión de los amigos.

Verla partir y amarla como nunca;

seguirla con los ojos,

y ya sin ojos seguir viéndola lejos,

allá lejos, y aún seguirla

más lejos todavía,

hecha de noche,

de mordedura, beso, insomnio,

veneno, éxtasis, convulsión,

suspiro, sangre, muerte...

Hecha

de esa sustancia conocida

con que amasamos una estrella.

Nicolás Guillén

Arder a la intemperie

Como una ventolera de fuego,

el sol me atraviesa los huesos.

Es la tarde larga de oriente, la tarde infinita,

negra, ferviente. Y en silencio,

algo crece como una espada ardiente.

Todo, todo pasa, y tu sigues.

Emerges, agua sagrada,

vago como un loco

en el estrecho espacio de tu vientre.

Allí me quedo quieto

mientras tus dedos de sal

arrastran su tormento cálido por mis cabellos.

Ardes. Ardo, un grito tierno,

un beso.

Es como si mi alma obedeciera tus manos.

Me tomas, y otro calor me asalta,

como un tren tortuoso que avanza

desde el centro de mi cuerpo.

Me tuesto entre dos fuegos,

dos hornos me calcinan,

uno me atropella, tu vulva me estremece.

Eres la única sábana que quiero cuando el sol calienta.

Como crujir de huesos es mi sufrimiento

apasionado entre tus muslos.

Muslos divinos, muslos ricos, muslos tiernos.

Aprieta y sorbe, mezcla éstos liquidos vitales.

Tengo calor. Hazme arder,

arropame con tus brazos de luz,

con tus pechos de hojaldre que crepita

al paso de mis labios sedientos...

Deja que mi cuerpo incendiado sea uno con tu fuego,

que en la brisa la ceniza sea un rumor del desastre.

Que en el aire, el polvo y las espigas de fuego sean un recuerdo salvaje.

Luego levanta sobre tu frente los restos.

Cedhot Arias

20/02/2009 06:00 p.m.

Hay quien te mira

Hay quien piensa que el camino de tus ojos está plagado de recuerdos, y no es así.

Yo, que he visto brillar tus ojos a un suspiro de los míos, se que tus ojos anhelan un faro de luz sensible al tacto. Tus ojos, ventanas de tu cuerpo esbelto como una gran caravela conquistadora, son dos amplias velas que surcan el mar de mi poesía.

Los tomo entre mis manos como Jesús, el niño, el hijo del carpintero, el que sana los pajaritos y los echa al vuelo, libres en el cielo de su padre.

Tus ojos son la esfinge remota de una civilización que nunca conoció el significado de la palabra sexo. Que hizo de los gatos: dioses-oraculo del tiempo. Mascotas de la muerte.

Tus ojos son mi promesa silenciosa, la certeza de que algún día tendré la valentía para descorrer el velo que cubre tus senos, tu vientre, tus muslos, para que me mires con cada centímetro de la piel, y ya nunca, puedas escapar de mi mirada.

Cedhot Arias

17/02/2009

02:24 p.m.

La mirada

A Kate Pascual

Conseguí su mirada aquel día que me dirigía sin apuro al barbero. Era domingo. Y era temprano.

Miré de reojo con desconfianza, busqué a los lados, tal vez era una broma -pensé- tal vez alguien con una de esas camaritas, tal vez alguien, con tantos medios de comunicación alternativos -seguí divagando- era domingo.

Por momentos olvidé la barbería... me detuve por completo, y apenas hube constatado que nadie me observaba ni me jugaba una broma, me acurruqué a mirar -¡¿esa es la palabra?!- más bien a admirar aquella belleza.

Era como si el cielo hubiera dejado caer un trozo de inmensidad en aquel asfalto gastado y sucio. Era como si una esperanza hubiera escapado del vientre de una madre para alojarse en el mercado público, junto a la venta de sardinas. Yo estaba enamorado. Sin remedio.

Guardé rapidamente aquel divino regalo, lo envolví en el periódico que recien compré a Don Godines y seguí mi silbido y mi sendero a cortarme el cabello. Como pude mantuve durante toda la sesión de barbería mi paquete bajo el brazo, no caí en ninguna tentación de los muchachos de la cuadra que se peleaban conmigo porque querían leer el cuerpo deportivo. No, no, no y no... aquel domingo, los deportes nada importaban, ni la farandula, ni mucho menos la farsa política en resumen semanal. Sólo tu mirada importaba... y yo la tenía.

De regreso, corriendo casí, entré al departamento, hice a un lado papeles, cuadernos, libros, a Ramón -mi gato cojo- y coloqué el periódico dominical sobre la mesa de centro, un magnifico ejemplar de "El Nacional" que, aquella mañana era más, una caja con un regalo maravilloso.

Entonces, abrí el maso de periódicos y te miré a los ojos, y supe que la vida es el regalo más grande que Dios entregó a los hombres en el universo. Supe que mi madre amó a mi padre aún en las noches amargas de su ausencia infiel, y que mis hijos algún día recordarían el rumor del río que atravesaba el patio del rancho de mi abuela, porque con ese rumor me arrullaba en la noche de las estrellas.

Eran tus ojos sin lugar a dudas, aquella mirada feliz e inocente que alumbró mi tos de perro resfriado cada noche por 8 años; esos mismos ojos que vi brillar de fe, por mí, por nuestros sueños en las tardes felices al regreso del trabajo. Los ojos intensos que me hipnotizaban como una serpiente de cobre en el lecho de la pasión sin fin... tus ojos esperanza de la libelula.

Tal vez, los dejaste allí para no mirarme ni en sueños la mañana que te fuiste... tal vez los dejaste allí para no mirar atrás, para no quedar convertida en estatua de sal... tal vez los dejaste allí para que yo los encontrará, para que me mirara en ellos como en un espejo...

Tal vez, alguien más te ha dado los suyos, y yo deba guardar sólo el brillo feliz de estos, como un castigo de amor por no retenerte... aquel domingo.

Cedhot Arias

17/02/2009

01:42 p.m.

como el viento... de José Hierro

...La poesía es como el viento,

o como el fuego, o como el mar.
Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."

José Hierro (España, 1922 - 2002)

Rezo el Credo

Aquiles Nazoa
"El Ruiseñor de Catuche"

Creo en Pablo Picasso, Todopoderoso, Creador del Cielo de la Tierra; Creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones, que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo, pero que cada día resucita en el corazón de los hombres, Creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable, Creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa, Creo en la cualidad aérea del ser humano, configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose como una Purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo; Creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamentedebajo de la almohada de mi niñez; Creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música, yo que en las horas de mi angustia vi al conjuro de la Pavana de Fauré, salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma, Creo en Rainer María Rilken héroe de la lucha del hombre por la belleza, que sacarificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer, Creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia, Creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar; Creo en un barco esbelto y distantísimo que salió hace un siglo al encuentro de la aurora; su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,junto a sus sienes un resplandor de estrellas. Creo en el perro de Ulises, en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas, en el loro de Robinson Crusoe. Creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta, en Beralfiro el caballo de Rolando, y en las abejas que labraron su colmena en el corazón de Martín Tinajero. Creo en la amistad como el invento más bello del hombre, Creo en la poesía y en fin, Creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama.

Eternos…

Cedhot Arias 07/02/2009 03:24 p.m.

“Todas las cosas vuelven al lugar del que salieron”
Rómulo Gallegos. “Doña Bárbara”

Hay un país que comprende la profunda necesidad de conquistar los valores de la democracia moderna en Venezuela. Hay un país que no. No hablo de conservar, en política, primero, porque esos valores, con escasísimas e ínfimas excepciones de regla, nunca han caracterizado a nuestra raza política, más acostumbrada al caciquismo, al caudillismo y a la partidocracia.
Segundo, porque ese término siempre me ha evocado la imagen de un cadáver bien embalsamado. Nada más alejado de la visión movilizadora de quien suscribe este artículo. Alguna vez dije, que no creía en una paz social venezolana más parecida a una paz de cementerio, que al ejercicio cívico de los derechos civiles en una sociedad democrática sana. Lo mantengo.
Los valores de la democracia moderna en el mundo son: La tolerancia, sobre todo hacia las minorías; la solidaridad, la alternabilidad, el progreso y el desarrollo; la igualdad de oportunidades; los derechos humanos fundamentales, sobre todo el derecho a la vida y a la libre expresión política, racial, religiosa y cultural. El derecho a ser, querer, aspirar, tener e invertir, para el enriquecimiento colectivo e individual.
La mayoría de los venezolanos fue victima, de las múltiples desviaciones de la “democracia tradicional” de los últimos 20 años del sistema representativo de la llamada cuarta república. Peor aún. La persecución de opositores, las desapariciones, asesinatos y tortura, caracterizaron a la mayoría de esos gobiernos. La corrupción, la impunidad, el cinismo y la rebatiña del erario público penetraron tan profundamente en las raíces morales, psíquicas y culturales de nuestra sociedad, que aún hoy, perviven como anti valores “permitidos” por el consciente e inconsciente colectivo.
A finales de los 80, la democracia tradicional venezolana agonizaba, sin esperanza, en un charco de inmundicia política. Sin embargo, sobrevivían a la debacle moral generalizada algunos mecanismos institucionales, cuyos resortes y engranajes, llenos de herrumbre, se activaron y nos permitieron sortear el angosto sendero, y, después de dos agresivos episodios sociales y militares, lograron la elección de una esperanza. La elección fue espontanea, masiva, abrumadora.
A mediados de los 90 el 80% de los venezolanos encendió el bombillo del “cambio” revolucionario y puso el testigo en manos de Hugo Chávez Frías. Lo elegimos para que acabara con los males, no para que los profundizara, ni mucho menos para que justificara el fracaso, ante el desconcierto general, en ese mismo pasado que todos queríamos abandonar rápido. Tal vez nos traicionó la premura.
Menos mal que los gobiernos anteriores no eran eternos. Menos mal, que con todo el poder del Estado, no se les podía reelegir indefinidamente. No hubiera quedado nada ni nadie que elegir, señor Presidente.
Negarle a Chávez iniciativa, beligerancia, persistencia, sería un acto de hipocresía. Negarles a Chávez y a su gobierno un esfuerzo considerable por generar espacios de inclusión social a través de las misiones sociales y educativas sería un acto de irracionalidad. Por cierto, muy común en algunos sectores minoritarios de la oposición venezolana. Irracionales minoritarios que si estuvieran en el chavismo serían idénticos a lo que critican y combaten desde la oposición.
Pero, aceptar que desde el Estado se permita la violencia y la represión descarada contra los factores de oposición, la promoción de movimientos irregulares urbanos que atentan contra la vida y bienes de las personas. Permitirle al gobierno nacional que presione a los empleados públicos para que realicen acciones proselitistas contra su propia voluntad y deseo; permitirle partidizar el Estado de manera generalizada, haciendo uso del erario público y de los bienes nacionales en las repetidas campañas del partido de gobierno, sería avalar, ciegamente, la raíz de los males que nos agobian desde hace décadas.
Pensar que lo mejor a lo que podemos aspirar como venezolanos, es a este gobierno, porque no hay más nadie que pueda hacerlo mejor, es avalar una mentira inmensa. Pretender que alternabilidad significa bi-partidismo es avalar una falacia descomunal. Creer que el Presidente convoca una consulta para que avalemos la reelección indefinida, porque no quiere reelegirse indefinidamente es un acto de inocencia política y social casi virginal. La misma inocencia de los corderos ante el patíbulo del matarife. Y… “la inocencia no mata al pueblo pero tampoco lo salva” *
No podemos decirle si a la aparición de nuevos excluidos en distintos sectores de la vida nacional. No podemos decirle si al mal uso de nuevos medios de comunicación que en vez de ser utilizados para canalizar la voz constructiva del país que deseamos emerja a la luz, sean utilizados como maquinarias de desprestigio, de acusaciones sin fundamento, de persecución y de sometimiento al escarnio público por las ideas políticas.
No podemos decirle si, a que el asesinato sistemático de venezolanos en barrios, canchas y comunidades de Venezuela, sea justificado con un: - Caracas siempre ha sido insegura, sobre todo en los años 80 - Pronunciado por el señor Presidente de la República ante una pregunta sobre la inseguridad hecha por la periodista Patricia Janiot de la cadena CNN. Todos lo vimos y escuchamos.
No podemos decirle que si al desconocimiento de la voluntad popular que eligió alcaldes y gobernadores opositores. No podemos decirle que si a la retaliación contra pueblos, municipios y regiones enteras por haber hecho esta elección. No señor presidente. No podemos decirle que si a los nuevos tipos de impunidad.
Señor presidente así como una vez rechazamos categóricamente el secuestro e irrespeto de nuestros derechos por parte los políticos tradicionales, hoy rechazamos que usted o su partido sean quienes “administren” nuestros derechos, decidiendo quienes somos buenos para ejércelos y quienes malos. Exigimos que se garanticen nuestros derechos.
El pueblo que apoya al Presidente Chávez no es un pueblo malo. Es también, un pueblo esperanzado. Quienes hoy estamos en la oposición política debemos entenderlo así. Lo que queremos es un país para todos por igual, mejorar ese país para todos, por todos…
Señor presidente haga lo posible por terminar con éxito su gobierno, de darle respuesta a los problemas de los venezolanos sin sacarse el lazo. Así, tal vez todos los venezolanos evaluemos elegir a un candidato de su partido para el próximo periodo. Igualito como lo hicimos con usted, cuando en democracia alternativa, el pueblo lo eligió.
Debemos enviarle este próximo 15 de febrero un mensaje a los políticos venezolanos: No creemos en Mesías. Este país queremos hacerlo juntos.
Y un mensaje a nuestros hijos: el 15 de febrero del año 2009 tomamos juntos nuestro país en las manos, porque sus manos aún eran pequeñas para cargarlo… y se los entregamos democrático para que cualquiera de ustedes que lo ame, lo saque adelante, para sus hijos y nietos.
Aquí lo único eterno es la esperanza del pueblo Venezolano. Que siempre, vive, habla y avanza.


(*) Fragmento de la canción de Alí Primera.

El camino de las tristezas

¿Quién ha visto el sendero de la tristeza

emerger de una gota de rocio al despuntar el alba?

Nadie.

Quienes lo intuímos , somos serenos pájaros

sin nombre en la estancia del labriego.

Él, sale al huerto entre cantos de gallo

y la tristeza lo sigue

como una sombra dudosa sobre la piedra húmeda.

Él insiste, cada paso se va con el camino,

mientras sobre la cabeza descubierta

la brisa besa el paso del tiempo en sus cabellos.

Quienes sin demora lo miramos

solemos graznar su tesón

como quien mastica piedras.

Él, levanta la mirada como si sus ojos volaran,

la tristeza cuelga su lánguido brazo sobre el borde de sus labios

y las manos duras, asperas como la vida,

separan la maleza y el fruto fresco.

Avanza el día que aún no es día

ni nada que se le parezca.

Ya el labriego vuelve sobre sus pasos renovados.

Quienes lo vigilamos, hacemos circulos de falsa grandeza

sobre el vientre de la tierra.

Él lleva la tristeza consigo.

No la enfrenta.

Apenas la echa al hombro...

Como si no importara.

Cedhot Arias. 02 de Febrero de 2009. 5:30 p.m.

Crónicas nocturnas - Capítulo I "Como si la noche no bastara"

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo. Aún sigue posado, aún sigue posado en el pálido busto de Palas. En el dintel de la puerta de mi cuarto. Y sus ojos tienen la apariencia de los de un demonio que está soñando. Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo, no podrá liberarse. ¡Nunca más!
El Cuervo - Edgar Allan Poe

El sol despide con tenues labios de luz al día en la esquina del mundo por la que también llegan los sueños y las sombras. Así, fugaces, escapan las lágrimas, las risas, las luchas, los pasos, el sudor y los ojos translucidos de fe urbana, de los que habitamos esta roca estelar, cotidianamente.

Seres nocturnos tendrán la oscuridad para planificar el asalto al día siguiente. Mientras los que aprovechan el día, corren - nerviosos y pálidos - a resguardarse de la violencia de los cuervos que anidan las veredas de los barrios, las escaleras del cerro, las columnas de la urbe asquerosa. Muchos no alcanzarán la meta. Muchos echarán a rodar su sangre calle abajo ante el silencio opresor del miedo que pela los ojos detrás de la puerta, que acuesta a los niños temprano, que ora –sumergida la cabeza entre las manos- con una esperanza lastimera, que ya no pide la vida, sino una muerte digna.

Dentro de las casas el terror no da tregua, la balacera tiene forma de noticiero, se escucha la metralla y el bombardeo, TODOS LLORAMOS A GAZA EN VENEZUELA, mientras aseguramos la puerta, las ventanas, las paredes, las rejas, las almohadas… dos guerras conviven en la misma noche.

Aquí también un imperio atropella. Aquí también un imperio acongoja. Aquí también un imperio avanza como los tanques israelíes a paso firme, de vencedores. Aquí el imperio se llama impunidad.

A lo lejos, otro canal transmite plomo verbal, alguien dispara sin tregua en la lengua las 24 horas del día. Esta vez el territorio en discordia es el pensamiento. Factores, contra - factores, facciones, contra –facciones, se disputan la mente, el arma es casi siempre la vileza, el desprestigio, la meta: anular al otro. El otro no existe.

No es una noche distinta, es la misma noche de todos los días, desde hace diez años. La noche toma por asalto al día cada mañana, y lo que se fraguó en la oscuridad será tema en el combate cotidiano.

Usted, él, ellas, nosotros, asomaremos primero un ojo, después el otro, y si podemos, saldremos a la calle con Dios y sin él, con ideología o sin ella, con empleo o sin él, a buscar el pan porque la paz no existe.

El pasado lo justifica todo. El atropello, el insulto, el chiste malintencionado, la vergüenza, la trampa, el ventajismo, la ofensa. La verdad tiene cara de puta, la verdad también está llevando mala vida. La verdad está manoseada, a fuerza de giros y giros, está mareada.

Aquí la noche también es indefinida. Como si la noche no bastara, las sombras pueblan el día.

Cedhot Arias

Cántico para el día / Praise song for the day

Por Elizabeth Alexander

(Traducción y subtitulación: Armando Ibarra Racines)

Todos los días los afanes nos cautivan, pasamos de largo a los otros, mirándolos o sin mirarlos, a punto de hablarles o hablando. Alrededor todo es ruido. Alrededor, todo es ruido y abrojos, espinas y estrépito, todos los ancestros en nuestras lenguas.

Alguien cose un dobladillo, remienda un uniforme roto, parcha una llanta, restaurando aquello que precisa reparación. Alguien busca la música en alguna lado, con cucharas de palo sobre un barril metálico, con violoncelo, altoparlante, armónica, voz.

Una mujer espera el autobús con su hijo. Un labrador examina el voluble firmamento. Un maestro dice: saquen los lápices. Comiencen.

Encontramos a los otros en las palabras, palabras mordaces o afectuosas, susurradas o declamadas, palabras que se evalúan, y se revalúan. Recorremos vías polvorientas y autopistas que indican la determinación de algunos, y la de otros que dicen necesito ver qué hay al otro lado. Sé que después en el camino hay algo mejor.

Nos urge hallar un lugar donde nos sintamos a salvo. Entramos en aquello que aún no podemos ver. Que se diga con franqueza: muchos murieron por este día. Cantemos los nombres de los muertos que nos trajeron aquí, que colocaron los rieles del tren, levantaron los puentes, recolectaron el algodón y la lechuga, construyeron palmo a palmo los edificios relucientes que luego mantendrían limpios, allí dentro trabajaron.

Alabanzas para el esfuerzo, cántico para el día. Alabanzas para todos los carteles hechos a mano, para las conjeturas en las mesas de la cocina. Algunos viven de acuerdo con: ama a tu prójimo como a tí mismo, otros anteponen no hacer daño, o no quedarse con más de lo necesario.

¿Qué tal que amor fuera la palabra más poderosa? Amor que supere lo conyugal, lo filial, lo nacional, amor que irradie una oleada de claridades, amor que no se prevenga contra el sufrimiento. En el nítido brillo del día, en este cielo de invierno, cualquier cosa se puede lograr, iniciar cualquier oración. En el umbral, sobre el reborde, en la cúspide, cántico para avanzar dentro de dicha claridad.

Poema leído por la poeta Elizabeth Alexander en la toma de posesión de Barack Obama, Presidente # 44 de Los Estados Unidos de Norteamérica, enero 20, 2009.

Afuera

El hombre - o lo poco que queda de él- relee la tapa del libro como al anuncio de una promesa.

- ¿Y si me refugio en los sueños? - se pregunta.

Afuera, la brisa anida un lecho de hojas secas mientras se ausenta el día por las calles silenciosas. La vida corretea de aquí para allá en transeúntes desprevenidos que regresan de cumplir la tarea cotidiana. Un sendero de ojos tristes acompaña el fúnebre viaje de un Juan, o tal vez Pedro, o María quizás, al último lecho.

El hombre - sus restos- gira pesadamente sobre sí y camina sin paz al sofá desierto. Él la mira aún sin verla. Él la siente aún sin tenerla.

Afuera, el viejo carrito de helados... ¿recuerdas? - ¡A correr que llegó Tío Rico!... y la bandada de niños, pequeños pájaros felices, cantan y revolotean... las madres allí, solas, resguardan el nido. El cornetazo aquí, el humo allá. El trajín.

El hombre - sin sombra ya- cavila con los dedos sobre la tapa del libro, mientras las últimas luces del día se recuestan a la pared justo frente a él, como absolviéndolo, como contemplándolo mientras lucha medio adormitado contra la inercia.

Afuera, la noche persigue al joven apuesto y enérgico que camina a los brazos de una adolescente morena que lo espera, tal vez, en la esquina, mientras escucha románticamente su tema preferido en el Ipod. Una dama pasa y la mira como deseándola mientras camina, perseguida también por la noche que cae sin prisa, hacia los brazos de una morena que la espera en una tibia cama dos cuadras más adelante. José, con apenas 25 años, piensa en Alberto de 32, y sonríe.

El hombre - vencido- levanta la tapa como una pesada puerta de antigua madera. El amor se le ha ido.

Ella, que como una enredadera atrapó su corazón hasta hacerlo un recuerdo, ha decidido soltarlo como a un viejo barco sin ancla.

El hombre -en silencio- comienza su viaje sin puerto.

Afuera, en la nutrida soledad de noche, un millón de amantes nocturnos transpiran deseos.El cálido sendero del sueño arrastra lentamente al hombre hasta su lecho.

Donde él yace: Un millón de brazos, de dedos, de ojos, de poros, inventan la vida, descubren, una y otra vez el cielo.

Cedhot Arias

Atardeceres

La tarde ha caído como una mariposa herida sobre el costado de los sueños.

Allí, en el exacto lugar de los desencuentros,

en el escaso espacio de la desesperanza,

en el tumultuoso rincón de las horas perdidas.

Y quise levantar el sol entre los árboles

echarme la luz al hombro como a un niño que ríe

escalar la sólida cumbre de nuestras miradas fieles.

Y quise arder con todo ese calor a cuestas

ser antorcha leve en tus brazos firmes

brillante espuma o cántaro cálido para tus deseos.

Más, me consumió el nefasto cloquear de relojes fúnebres

el sino del tiempo aleve.

Cedhot Arias

Mañana, 17 de noviembre de 2008…

"Tiene derecho a criticar, quien tiene un corazón dispuesto a ayudar." Abraham Lincoln

Mañana, 17 de noviembre, cuando camine junto al personal de mantenimiento, por entre las filas de butacas del Teatro Municipal “Alfredo Sadel” en Cantaura, habré tenido el inmenso honor de ver finalizar, después de un mes exacto, la programación inaugural más exitosa y larga de teatro alguno en Venezuela.
Si hago suficiente silencio, podré escuchar aún, las voces de los niños, niñas, y adolescentes que lo visitaron, corrieron – aún contra las indicaciones de todo el personal- por sus pasillos y escaleras; silbaron, aplaudieron, rieron, y a veces, hasta bailaron con tilingo y Skena… sentiré latir el corazón de emoción con todos aquellos que se conmovieron con grandes artistas, como Serenata Guayanesa, Huáscar Barradas y el Pollo Brito, Cheo Hurtado, ensamble Kariña, o Aquiles Báez. Disfrutaré del abánico de posibilidades que nos ofreció el Festival Internacional de Teatro de Oriente.
Al ver el escenario, entre luces y sombras veré con alegría, orgullo y nostalgia, aparecer a María Lionza bajando de un Cometa; los compadres frente a la jefatura del pueblo echando a pelear los gallos de Moriche; a Drácula, el lobo y la momia, buscando un par de zapatos Bengala en mano… a Fabiana taconeando con fuerza y sensualidad, y la gente de Ole con Ole de la mano de el siempre leal y elegante Kike Sevilla, a Delry Ramírez haciendo una entrada triunfal en Cantaura con su Pasión Flamenca.
Vivir es sentir cada momento intensamente, la vida es una sola… se va con cada día y ya no vuelve jamás. Caminando por el teatro vacio, sin artistas, sin público, sentiré el arpa, el cuatro y las maracas en los pies de Danzas Chamariapa, de Danzas San Joaquín… miraré y mis ojos brillaran de emoción por la Casa de la Cultura “Mercedes de Pérez Freites”, aplaudiré la lealtad de Chepely y su grupo Experimental Tamare… Tamare, aquel indígena que se echó a nadar tras el barco de su más grande amor, hacia el mar infinito.
Por ese escenario que brilla en la soledad de la sala vacía, abra pasado la Sinfónica de Venezuela y la Orquesta Sinfónica Juvenil e Infantil de Cantaura, y abran brillado como una botija de oro ancestral, nuestros hermanos Kariña, Luisa Medina y Candelario Aray, caciqueando la tropa cultural de Cachama y Tascabaña.
Mañana 17 de Noviembre, el Teatro seguirá allí, esperando nuevos momentos… yo miraré al escenario y la programación inaugural se abra ido, como vapores de la fantasía, quedará tal vez en los recuerdos, en las emociones.
Mientras camine por entre las butacas junto al personal de mantenimiento y seguridad, sentiré inmenso aprecio y orgullo por ellos, por quedarse cada día a dar apoyo en la sala, aún cuando hayan tenido que sufrir a los que se colean, faltándose el respeto a si mismos y a todos los que esperan, los que se disfrazan de reporteros (que no son porque no lo han estudiado) para entrar primero junto a su familia, los que mastican chicles dentro del teatro, o en vez de disfrutar la función, conversan, llaman, pasan mensajes de texto o silban, a los que tiran fotos con el flash encendido… esa es la tarea que sigue, que parte del público, respete a los artistas y al público que si respeta el teatro. Esa es la tarea que realizaremos con la programación que vendrá.
Sentiré orgullo por todos aquellos que respetaron la grandeza del momento, la grandeza de la obra construida por el pueblo de Freites, iniciada por el líder Antonio Barreto e inaugurada por nuestra Alcaldesa Evelyn Urdaneta…
Sentiré orgullo por mis hijos y su mamá, que hicieron siempre, siempre, siempre, su cola antes de cada espectáculo.
El camino por recorrer es largo… y lo vamos a recorrer juntos, construyendo dentro de cada uno de nosotros el respeto que como público nos merecemos y se merece nuestro teatro.
Al salir de la sala de teatro, hacia mi oficina, mañana 17 de noviembre, cada día abra valido la pena y podré decir: Freites: Misión Cumplida, Alcaldesa: Misión Cumplida.

Cedhot Arias
Coordinador de Educación y Cultura
De la Alcaldía de Freites.
16/11/2008

Algas y brisa

Parado: a un lado, la montaña de piedras ancladas; al borde, el precipicio de tus besos; más allá, la playa inmensa, la tristeza amarga del agua salada. Entre los pies, la promesa múltiple e infinita de la arena húmeda como tu cuerpo de anémona. Rasgar con una mirada el tiempo infinito sobre el cabello bien torneado del recuerdo, el sol encumbrado, la pasión irresistible por todo lo que abraza y quema. Escuchar el agua balbucear un par de amores, brillar al filo de las olas como si fuera la tarde sobre el mundo de tus senos… respirar el aire seco, el infierno de tu cuerpo.

Y fui solo con la grácil persistencia de la brisa. Desdibujada la pasión, salpicados de te quieros, el paso resuelto de los días golpeaba la piedra, sin piedad tus manos buscaban atrapar el ave cansada de estos sueños, que, como gaviotas, pedían alimento. Sentados al fin, bebida la vida, saboreado el trinar del tiempo, buscamos en los ojos lo que no se pudo con el aliento. Aquí estoy, dijiste, una mueca de sonrisa anidó cansada en la cara portentosa: cristal del viento.

Ven, acompáñame al último viaje, al mar sin fondo y sin tregua, al agua senil de los tropiezos. ¡Ven!, te dije, como un suspiro terrible que exige con lamento, ven al mar de las caricias que se fueron, al naufragio mohoso en que se han convertido nuestros restos. Ven, balbuceé, extraviado, entre la concha sublime de las perlas de otros besos, olorosas aún al festín salobre de otros cuerpos, que como peces multiplicaron el sudor de la tarde tantas veces.

Anclados… esperando el paso persistente de los barcos-fantasma, que navegan sin motivo y sin descanso, esperando despertar el roído arsenal de los dedos tibios, volaron alma y cuerpo dejándose llevar como algas por el flujo incansable de las mareas ardiendo, ¡somos la ceniza de aquellos incendios!

Mírame. El huracán hizo de mí un tronco sin tierra, un ave de madera sin rumbo, sin hojas, sin fruto ni sombra ni puerto… en el patio solo el hueco oscuro del antiguo asiento, el largo esfuerzo de un millón de hormigas, el aserrín escarbado, arrebatado al suelo.

Mírate, disuelta, mineral ansioso, el agua y tú, hermanadas, encontraron rumbo al desaliento. Arrebatada a la piedra floreces en otros mares, deslizándote conociste el rumor profundo del agua fría, oscura, sin fin, de la soledad que tiembla…

…desde la playa, el tronco te busca, se sumerge, te espera.

Cedhot Arias - Septiembre 2007

Cuerpos en prosa

A Ophir

Aquí, en este sitio pleno de la magia de los cuerpos, está la princesa. A ella voy como en un viaje a ciegas… voy seguro de la suave letanía volcada en ansia. Un soldado se acerca y la luna brilla en su cabeza de casco metálico. Es la hora del santo y seña, la hora de los descubrimientos. Me acerco con la barba hecha cenizas y una espuma suave mueve mi cuerpo entre las hojas. Es su mirada novel. Es su tierno tropiezo en la hierba azul. Una pompa estelar se eleva hecha cielo. Una y otra y otra brillan en su mirada.

Una serpiente ancestral se desliza entre mis piernas. El frío de su maldad metálica trastoca la piedra y el rumor. Vibran las cortezas cercanas. El clarín del cuartel de hojas secas cae sobre el pecho mientras la suave tela se desliza por sus muslos. Gota de cristal, no es ámbar ni sepia, no es verde lóbrego ni azul mar. Es un lugar común su piel tersa a dos metros de mí. Mi ojo impertinente, sus manchas. Mi mente empírica, su buena voluntad, su diplomacia sexual.

La tomo, es lo que siempre he deseado. Es un anhelo permanente su cuerpo abultado sobre el grito del mundo. Empinada. Las nalgas firmes, las manos firmes, los muslos amplios como dos hojas de laurel. El tropiezo y la estancia feroz. Arrimado a su oreja no vacilo ni reprimo. Libero y un volcán de estruendos nos arropa y nos penetra. Es el calor de la noche este placer onírico. Me refugio y disparo, sangra sobre mí, abro los ojos y beso salobre su gesto. Beso enloquecido. Beso, apasionado. Beso. Es un beso, sólo un beso y el manantial de la dicha se vacía entre la hierba, es la sabana intensa con sus animales interiores repoblándome. Es el conejo fértil y la lapa triste. Es el zorro que no vacila y el turpial silbador. La brisa pasa sobre nosotros y gime sin fin su viaje hacia el medanal distante.

Una columna de hormigas sabias se dilata detrás de las orejas y la sopa vegetal canta una crónica antigua que habla de gozo y de risas.

Ya no somos ella y yo. Ya nos somos ninguna certeza. Ya no somos ninguna esperanza. Sólo es un cielo atravesado de espantos que chillan mientras el mundo gira sin ánimo sobre su eje. Los grillos han hecho silencio. Ya no danza el estelar campo de cruces sobre nosotros. El silencio es seminal portento en su vientre y la felicidad es una raíz poderosa en el pecho masculino. Caramba –dijiste- y te alejaste, segura, confiada en que fermentarías embriagada de vida la mañana siguiente.

Cedhot Arias

Tarde Lluviosa

Así resbala el agua sabia sobre mi estruendo excitado, como una gota de durazno mermelada sobre la piel enhiesta de tu ansiosa pasión desbordada. Así vienen a estrechar los labios los núbiles novios que recién comienzan a construir la plaza tupida de árboles como cofre de sus escarceos. Como cuando me miraste desde el lunar sobre tu labio, empinada de brisa el aliento fértil y el Jean apretado, desteñido, debilitado por el suave masaje de mis manos.

Postrera, hacendosa la falda sobre tus muslos, envejecida la faz, recordaste la presencia juvenil sobre tu torso petrificado y loco.

Era nocturna la luz del deseo, era soledad inmaculada la habitación como cárcel del enfurecido galope de mis brazos. Era todo esa noche yo solo con mi ceguera de trapo. Con mis primitivos instintos azules, era solo mi atenuado concepto de libertad y mi presencia dulce, ingenua y hasta vacía de lógica. No esperaba nada y lo conseguí todo, incluida la promesa de un: mañana te llamo, que no volvió, que se llevó la garúa persistente sobre la estrella de la esquina.

El agua atenazada de milagros: la parturienta refrescada de luceros, el mendigo bañado de espuma estelar, el campo sembrado y reluciente que orificado despuntará la mañana siguiente, la mujer ausente y triste vivificada en la reencarnación de los recuerdos, el niño adormecido en el pecho sanguíneo de la negra… y todo te nombraba otra vez, como si no fuera el olvido suficiente compañía.

Todo te nombraba comenzando el día hasta muy entrada la noche justo antes de dormirse sobre ti. Y la noche fresca, fresquísima bajo los postes locos de luz.

Sembrado el arado sobre el jardín desintegrado de hojas verdes estuve tanteando las paredes de tu ombligo sideral. Y allí me anudé la trenza de la ambición sin recelo. Seguí adelante y saboree salobre y mostaza la pared lánguida como un gato triste hasta arrebatar la distancia.

Tanto intenté la escalada como la caída de tu mestizo vestido sobre la alfombra seca como un campo agrietado. Tanto esperé doblegar tu cuerpo hasta la empuñadura entre los ojos de tus caderas. Tanto desee tomar tus gemidos silenciosos que decían: - padre nuestro libera el alma de este cuerpo que suda y ansia el cielo como espacio de la pasión infinita.

Tanto adoré que dupliqué el amor tal como tú, la misma noche en que nos volvimos viejos de sed.

Cedhot Arias

Carta a mis hijos

“Cuando emprendas el viaje hacia Itaca

ruega que el camino sea largo,

lleno de aventuras, lleno de experiencias”

Cavafi

Hijos, salen al mundo y el mundo se abre pleno de posibilidades y retos para ustedes. Durante los primeros años de sus vidas, su madre y yo, los hemos cobijado a la sombra de nuestros frondosos cuerpos. En la esperanza de que germinen, sanos, fuertes, de cara al universo. En la seguridad del hogar hemos cosechado cada sonrisa, cada palabra. Hemos celebrado sus primeros descubrimientos, llorado sus temores y abrigado sus tiernos sueños. Siempre será así. Presentes o ausentes viviremos en su memoria como guardianes del amor y faroleros del sendero cuando se vuelva oscuro.

Hijos, salen al mundo y a nuestros cuidados se unirán maestros y amigos. Y nuestra preocupación por los extraños de extrañas intenciones será motivo de cautela y alerta permanente. Sin embargo, comprendemos que han venido a nuestras manos para compartirlos con el cosmos. Por eso, hoy, hemos decidido compartir algunas ideas con ustedes.

Desde el regazo y los brazos van hacia el mundo, para construir con cada paso su propia libertad, su auténtica identidad. Habrá quien les diga, bajo su propio interés, que deben ser de tal o cual manera, o comportarse de tal o cual forma. A todos escuchen con respeto hijos, pero mediten, en la soledad de sus almas, la certeza y pertinencia de lo que oyen. Por encima de todas las cosas, y habiendo reflexionado prudentemente, nunca pacten contra si mismos. Recuerden que la integridad y la dignidad son bienes invaluables que sólo se pierden una vez.

Hijos, a nadie nieguen una sonrisa, una mano de apoyo, una palabra de aliento, una actitud solidaria. El hombre y la mujer más ricos, son aquellos que atesoran cariño y respeto sinceros. Que su silencio y su soledad solo les incumban a ustedes; que su silencio nunca sea complicidad con el malvado. Más miserable es siempre quien calla un crimen que quien lo comete, aunque ambos sean culpables.

En su andar por la existencia conseguirán seres que los aprueben y los desprecien, ni unos ni otros tendrán poder para hacerlos más o menos valiosos de lo que son. Estén siempre, y por mayor que sea el costo, en paz con su propia alma. Sean ustedes los dueños de su propio destino: a nadie carguen sus derrotas, y compartan siempre con los amados, los amigos y los aliados la alegría del triunfo… la mayor victoria es la sana compañía de quienes los aprecian y estiman. Igual celebren la perdida y la ganancia, el padre celestial es sabio y a cada quien regala sus propios retos.

Rogamos pues al Dios omnipotente, que nada les sea indiferente; ni el dolor, ni la alegría, ni la fidelidad, ni la traición. El amor por la vida se forja en el crisol cotidiano de todo cuanto es humano. La fortaleza nace del diario esfuerzo, así que guarden con recelo cada momento vivido y en cada esfuerzo entréguense por igual. No existen cosas sencillas o complejas; ni grandes ni pequeños logros, cada gota de sudor es importante porque en ella se va un poco de nosotros y de nuestros anhelos, los resultados por igual iluminan el camino.

Amen sin miedo hijos… amen plenamente y la vida no les será mezquina, sino por el contrario prolija y abundante. Ustedes son dueños de sus cuerpos, de sus almas y de sus vidas… todo aquello que sus ojos alumbren protejan, y el universo los protegerá.

Sin duda, que los seres humanos hemos vuelto el mundo en que vivimos violento y difícil, no dudo que habrá quien, bajo una búsqueda equivocada, daño intente hacerles, recuerden que cada ser está en un lugar del camino por aprender a vivir armónicamente. Combatan con equidad, justicia, perseverancia y ánimo, y jamás permitan a su corazón el odio y la venganza, es peligroso, termina uno volviéndose lo que siente.

Hijos… como padres cometeremos errores, somos humanos, si nosotros que los amamos profundamente y nos esforzamos por que aprendan lo mejor estamos sujetos a la falla, ¡que no será aquellos que no los conocen!, por tanto, a nadie juzguen, menos en su ausencia.

Siempre los amaremos, así que no duden ni un segundo en buscar nuestro apoyo, nuestra solidaridad y nuestro consejo sincero. Estamos eternamente agradecidos a Dios por el milagro que son, y por el inmenso regalo que representan. Vivan. Reciban un beso y un abrazo, Shalom y Abraham.

Cedhot Arias

Balada para una mujer poema

“El optimista ve la rosa y no las espinas,
el pesimista ve las espinas ajeno a la rosa”
Kalhil Jalil Gibran

Te he visto mujer, desde el fuego sagrado de la lucha de los pueblos por su liberación. Ardiente, sobrecogedoramente avanzadora. Te he visto y te he cantado desde el suave regocijo de tu ánimo feroz y tu pasión desbordada, de chica profesional, de mujer familia, de mujer comunidad, de mujer amante, de mujer amiga, de mujer mujer. Femenina. Hoy, tras los acordes de esta balada eterna que es la vida, canto a tu piel y a las esquinas húmedas del deseo en el que nos abrigas caída la noche eterna por entre las calles de la ciudad fugaz. Canto a ti: mujer poema.
Imaginemos que tu piel es a veces un pergamino amarillento; que el tiempo inexorable ha besado tu vida y hecho caer la espuma del mar como un péndulo sobre tu cabello. Imaginemos que nos miras de soslayo, con picardía y complicidad de abuela, que nos impulsas a la vida de carreras y caramelos. Imaginemos que estamos en tu mente en este tiempo de cosas idas y que somos viajeros de tus recuerdos ancestrales. El camino nuestro entonces empieza donde el tuyo está por finalizar. Y cada pliegue sobre tu rostro es una memoria de acuarela que nos brinda un horizonte colorido de hechos, acontecimientos, sonrisas y tristezas: Buen día mujer cosecha / buen día tierra removida de luceros / en ti el campo canta / en ti el campo canta.
Imaginemos que tu piel está madura de flores, olorosa, tal como lecho de piedra y lajas de agua… imaginemos que tu piel es un mapa de deseos en cada rama. Que uno trepa tu tronco fenomenal y se nutre con tu fruto. Imaginemos que los dulces acordes de la tarde se deslizan como una promesa de azúcar por los labios insaciables. Puedo sentirte mujer promesa. Ha estas alturas ya has sido fértil y pródiga y cómplice y paciente. Estas curtida. Ya eres tronco y eres rocío ambas cosas en la corteza. Puedo verte mujer certeza: La brisa caracolea y las hojas vibran / estas sobre la piedra sin huella / en ti el amor espera y la tarde espera y el tiempo…
Imaginemos que eres Compromiso, si, compromiso fértil. Que uno sueña contigo por las noches y te ve en la risa y en los sueños tenues. Imaginemos que al galope avanzas o más bien atropellas. Que el estruendo de tu presencia es una fuerza que abraza y quema y templa. Abrumas con tu sola estancia. Es como si, ni todo el amor del mundo, ni el deseo, ni la pasión te contuvieran. Imaginemos que me posees y me retuerces y me estrujas y me sientes y me tiendes, sobre mi cuerpo danzas febrilmente, acompasada y lateral, adornada como gitana, mística, intuitiva, sepulcral. En ti mujer galope se cumple la profecía de las mañanas pródigas, en ti la promesa está a flor de miel, revolotea como el espíritu de Dios sobre las aguas en desorden: espumantes los belfos / espumantes los cuerpos / no fue trote el amanecer / eras bronce y yo te blandía / como un conjuro, espumantes los belfos.
Imaginemos que revoloteas. Que eres toda caminos, que ayudas y cantas, que acomodas y cantas, que descubres y cantas, que ríes y cantas, que cantas y alardeas. Imaginemos que eres una chiquilla y que nuestro viaje casi termina, que nuestro retorno de recuerdos a tus mejillas se ha vuelto sonrosada verdad. Que ya, prácticamente, evocamos el viaje a la semilla. Brincas, saltas, cantas, cantas, cantas… esa es tu vida y tu sistema. Cantas. Tienes fresca la memoria del cobijo y del vientre. Es como si palpitaras al unísono con la madre, cual verso que comienza. ¿Recuerdas? Eras un solo latido y ya cantabas: Abrigo, piel / Abrigó, piel / Amó, piel / recordó.
Imagino que cierras los ojos mujer poema, te imagino y se que el viaje comienza.

Cedhot Arias
cedhotarias@hotmail.com

La lectura con amor entra

Lo recuerdo cada vez que disfruto una lectura, o una escritura creativa. A las cuatro de la tarde llegaba mi tío Alcides de la Biblioteca, ese mágico mundo de castillos y fortalezas de papel y tinta, protegido por magníficos batallones de palabras glamorosas. Llegaba después de atravesar media Caracas desde el Este, en la Biblioteca “Paúl Harris”, hasta el centro, en la parroquia San José, donde teníamos una vivienda con vista al Avila.

Con él llegaban los mundos fabulosos y las historias múltiples, solo había que dejar que reposara un poco y guindara su chinchorro, que servía de territorio de la fantasía por arte de la palabra. Me leía cualquier cosa. Cuentos infantiles, narrativa, recortes de periódico, caricaturas, poemas de él… lo que encontrara. No tenía un plan. Era más un encuentro de aliados, de confidentes de las cosas que en los libros pasaban. A fuego verbal y sensorial quedó grabado en mi una tarde en la que, citados por un magnifico libro infantil para ciegos, comprendí por arte de esa lazo afectivo, la multidimensionalidad de la palabra. Comprendí el secreto mejor guardado del universo. La lectura con amor entra en el alma y establece un puente indestructible con la inteligencia.

Cuando se me pide que explique porqué soy promotor de lectura, o porqué escribo, lo digo con orgullo: - Porque quiero compartir con todos esos niños, niñas, adultos o ancianos, el secreto más grande del universo. Qué la lectura con amor entra, y que de allí al desarrollo del pensamiento y al desarrollo ilimitado de la sensibilidad hay un paso, tan importante como el que dio el primer hombre en la luna.

¿Es necesario explicar la importancia de la lectura? Si puedo hacer que alguien perciba el olor de un naranjal contándole mi secreto viaje a una plantación; si puedo permitirle a un hombre en prisión visitar la playa, pasearse por ella y vislumbrar la libertad y el suave murmullo de la arena en su pies; si puedo hacer brillar de amor los ojos de una chica deslumbrante al solo roce de sus ojos miel con un poema, o devolverle las vibraciones del cuerpo a un hombre solitario que espera un amor que no volverá, entonces para que debo explicar el valor de la lectura. Prefiero cada día asomarme al cuarto de mis hijos, o a la vida invisible de quienes me leen, y contarles historias que harán crecer su visión del mundo, la amplitud de su pensamiento y la capacidad de comprender y vivir en libertad.

La lectura es un acto de vida. Todos leemos. Solo basta salir a la plaza, a la calle, a la playa y disfrutar del entorno. Leer el millón de historias que nos cuenta el mundo todos los días, desde distintas voces y gestos, desde distintas perspectivas y sensaciones. Ah, eso es otra cosa que me dejó de regalo la lectura, el desarrollo de la intuición. El poder asomarme al rostro de los otros y avistar sus historias, no para criticarlas o denunciarlas, no para reírme o llorar, sino para reconocer el los ojos-espejo de mis congéneres todo lo de humano que llevamos dentro, y comprender que nos mueve y cómo podemos vivir juntos en sociedad.

La capacidad de soñar, nos llevó hasta el astro nocturno, compañero de viaje estelar, la luna, y leímos mucho para hallar la mejor forma de hacerlo, tuvimos que desentrañar muchos misterios escritos en el lenguaje de la naturaleza.

Pero ya mucho antes de pisar su fina arena estelar, o de posarnos con el módulo del Apolo 11, habíamos ido a través de la magia de la literatura, algunos autores nos habían llevado “De la tierra a la luna”, entre ellos el visionario Julio Verne, el mismo que nos instaló cómodamente en el Nautilus, para que hiciéramos “Veinte mil leguas de viaje submarino” y dejó que nos picaran los zancudos en “El Soberbio Orinoco”

Así que ya usted ve. Somos capaces de lograr todo lo que nos propongamos siempre y cuando podamos descifrarlo… le voy a dar un último secreto para que sus hijos también obtengan esta posibilidad: llegada la tarde, después de la merienda y de la siesta, siéntelos cómodamente en sus piernas, deje que escojan cualquier libro que usted les facilite y léaselos con amor, imite las voces de los personajes, intercambie opiniones acerca de las ilustraciones, conteste sus preguntas por locas que sean, así sea con otra loquera, acaricie sus cabellos y si aún no se han dormido, deles las buenas noches, un beso, e incentívelos a pensar o imaginar lo que leyeron… eso es algo que jamás olvidaran.

Cedhot Arias

Propaganda

Desde que Joseph Goebbels los utilizó en la despiadada Alemania Nazi con éxito sin fin, son muchos los aprendices de déspota que los han puesto en práctica, aquí presentamos para todos ustedes, los 11 principios de la propaganda, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, son estos:

1. Principio de simplificación y del enemigo único. Adoptar una única idea, un único símbolo. Individualizar al adversario en un único enemigo.
2. Principio del método de contagio. Reunir diversos adversarios en una sola categoría o individuo. Los adversarios han de constituirse en suma individualizada.
3. Principio de la transposición. Cargar sobre el adversario los propios errores o defectos, respondiendo el ataque con el ataque. "Si no puedes negar las malas noticias, inventa otras que las distraigan".
4. Principio de la exageración y desfiguración. Convertir cualquier anécdota, por pequeña que sea, en amenaza grave.
5. Principio de la vulgarización. "Toda propaganda debe ser popular, adaptando su nivel al menos inteligente de los individuos a los que va dirigida. Cuanto más grande sea la masa a convencer, más pequeño ha de ser el esfuerzo mental a realizar. La capacidad receptiva de las masas es limitada y su comprensión escasa; además, tienen gran facilidad para olvidar".
6. Principio de orquestación. "La propaganda debe limitarse a un número pequeño de ideas y repetirlas incansablemente, presentarlas una y otra vez desde diferentes perspectivas, pero siempre convergiendo sobre el mismo concepto. Sin fisuras ni dudas". De aquí viene también la famosa frase: "Si una mentira se repite suficientemente, acaba por convertirse en verdad".
7. Principio de renovación. Hay que emitir constantemente informaciones y argumentos nuevos a un ritmo tal que, cuando el adversario responda, el público esté ya interesado en otra cosa. Las respuestas del adversario nunca han de poder contrarrestar el nivel creciente de acusaciones.
8. Principio de la verosimilitud. Construir argumentos a partir de fuentes diversas, a través de los llamados globos sondas o de informaciones fragmentarias.
9. Principio de la silenciación. Acallar las cuestiones sobre las que no se tienen argumentos y disimular las noticias que favorecen el adversario, también contraprogramando con la ayuda de medios de comunicación afines.
10. Principio de la transfusión. Por regla general, la propaganda opera siempre a partir de un sustrato preexistente, ya sea una mitología nacional o un complejo de odios y prejuicios tradicionales. Se trata de difundir argumentos que puedan arraigar en actitudes primitivas.
11. Principio de la unanimidad. Llegar a convencer mucha gente que piensa "como todo el mundo", creando una falsa impresión de unanimidad.

Hacer de oídos corazones

"Contra el silencio y el bullicio,

invento la palabra

Libertad que se inventa

y me inventa Cada día"

Octavio Paz

Recuerdo el cuento aquel de la iglesia que, estando bajo las aguas del mar, frente a un pueblo de pescadores, aún permitía, prodigiosamente, escuchar el sonido armónico y solitario de sus campanas acuosas, húmedas de persistencia, a quien, abandonando los ruidos de su alma, alcanzaba la paz suficiente y se permitía: escuchar.

El show bussines, Internet, la telefonía multimedia, los mass media y la política internacional, han convertido al planeta en un sitio bullicioso y ensordecedor, en el cual, las mentiras son repetidas millones de veces en nombre de altos valores y absolutas verdades, hasta que, desgastadas, adquieren una tonalidad opaca y triste que somos obligados a rumiar como borregos anémicos.

Una pertinaz lluvia de imágenes, palabras y relámpagos visuales nos bombardea cada día a la velocidad del pensamiento, y ante la voraz comparsa, no queda tiempo para la sorpresa, solo para el desengaño, mientras dormimos, si acaso.

El ajetreo cotidiano, el corre corre globalizado y productivo, el cornetazo vial, smog, delincuencia y pobreza, configuran un caos diario que invita a los seres al escape, a la soledad tras las rejas de la cárcel personal en la que vivimos: multi lock, travegas, rejas, cerco eléctrico, alambre de púas, alarma, cristales peliagudos, puntiagudos, de pepsi o coca cola familiar... así pasa la vida. Un mundo físico que nos encierra, un mundo virtual que aparentemente nos "libera"

Tac tac tac tac tac tac tac, tecleas tecleo tecleamos, nuestros solitarios pareceres bucólicos. ¿Quién se muestra dispuesto a bordear la playa y escuchar las campanas? Pocos.

Sentados a la orilla de sus vidas, los seres se niegan al silencio que les permita escuchar la propia voz que nace de estar contento, tranquilo consigo mismo. ¿Quién está dispuesto a reconstruir el propio diálogo? Tal vez, en algún momento, entre tecleo y tecleo, algún susurro escapa, algún grito pugna.

Indudablemente, sin diálogo interior no habrá diálogo exterior. Sin la nitidez de la propia voz, no habrá otras voces. Hay que hacer pues de oídos, corazones. Escuchar el susurro que nace en la conciencia y abrigar el discurso interior para que no lo espante el viento frío y metálico de la vacía cotidianidad.

Hacer de oídos, corazones... abrigar al otro aunque su voz nos suene lejana, adversa, triste o violenta; empinarse sobre las "únicas" verdades y salvar la distancia hasta las "verdades" ajenas, así sean mentiras.

Cedhot Arias

¿Un sendero de palabras?

La palabra crea y destruye. Eso es algo más que un lugar común. La palabra es el sitio de todos los encuentros y desencuentros.

Se cuenta, en ese estupendo libro del Dios único que es la Biblia, que al principio de todas las cosas el espíritu creador flotaba sobre las aguas en desorden, y que en ese ir y venir, líquido y anárquico, el verbo se erigió sobre las olas y dio luz al universo conocido y por conocer. Era pues Dios el verbo único.

Con el tiempo, la cúspide de la obra sagrada que es el hombre, genericamente hablando, vendría a heredar tan poderoso don. El don omnipotente de crear o destruir con la palabra. De acercar o alejar, de enamorar o sembrar profundamente el odio y la división. La Palabra bien es el sendero de los sueños o la avenida de los infiernos más crueles y despiadados. Con fervor los conjuros del chaman de los pueblos antiguos traia la lluvia y la sanación. Con fe y potencia de figura sagrada: Jesús, el maestro, echaba a los demonios con solo nombrarlos y ordenarles, sin transigir jamás el poder del bien y la justicia, retirarse del cuerpo y del alma del fiel invadido.

Con maldad, Adolfo Hitler, abrazado a ese propagandista de la destrucción que fue Joseph Goebbels, con su antiético y emblemático slogan de: "Una mentira repetida mil veces se convierte en una verdad". Transformó la prédica inquietante, abrasiva y rencorosa del Führer en una maquinaria de muerte que dió al mundo una clara demostración de la vileza y estupidez a las que pueden llegar algunos seres humanos. Peor aún, grabó en el alma de la humanidad un dolor sin fin y una cicatriz inmensa que nos recuerda reiteradamente lo que es capaz de hacer un ser humano con el alma oscurecida en contra de otros seres humanos.

Ya sea hablada o escrita la palabra convoca, invita a los seres, invoca las almas. Es un balsamo llamado oración. O un aceite llamado veneno.

Abro un círculo y los invito a sentarse, escuchemos lo que otros tienes que decir. Este Blog es un espacio finito y largo como un rio, o más bien como un sendero de palabras. Evoquemos las noches del fuego, en las cuales los iguales reflejados en la hoguera hilaban la historia de la comunidad. Transmitian el saber y enseñaban la magia.

Despues de todo la vida es este momento sagrado en el cual o hablamos o callamos, para bien o para mal. Por cobardia o valentía, o simplemente, para no dejar de declarar que aqui estamos para algo, aunque solo sea para hablar.

Cedhot Arias.