Sencillamente hermoso.
(Tomado de You Tube)
jueves 25 de junio de 2009
martes 23 de junio de 2009
lunes 15 de junio de 2009
Palabra de Hombre
"Hoy me gusta la vida mucho menos,
pero siempre me gusta vivir; ya lo decía”
César Vallejo
Habito la casa de la angustia
cada sentido se me crispa de los nervios
cada logro se transforma en un pesado fardo
que cargo camino al desamparo
Habito este espacio hace tanto tiempo
como si los siglos abusaran de su tropa consecuente
tic tac relampaguea el desespero
los aires se transforman en gases tóxicos
camino al desenfreno
Comparto mi soledad acumulada
con el gordo calvo que espía mi ventana
con la meretriz ausente
con el desempleado atrincherado en
aquella plaza antigua
comparto mi soledad eterna
sólo eso
Habito la casa de la angustia
sólo eso
Cedhot Arias
del poemario inédito "El Libro de los Aromas"
viernes 12 de junio de 2009
Nostalgia (I)
Azules a lo lejos
es el cielo
arrebatado de presagios
hay una tristeza
que cojea en mis ojos
no se si haya pasado
mucho tiempo
y ya no puedan bailar
mis parpados en tu cintura
solo se
que con creyones
delinee tu cintura fértil
y pinté un lucero entre tus piernas
-muslos firmes, rodillas hermosas,
divina vertiente de líquidos vitales-
he roto el pacto de no verte
hice de nuestra distancia
una excusa
para la sorpresa
un sendero para los deseos
Cedhot Arias
12 06 09 - 04:59 p.m.
Foto: Atardecer en Aucanada. En el album de Azules a lo lejos. Galería de .7 (Miguel Ángel) en Flickr los invito a visitar su maravilloso trabajo.
miércoles 27 de mayo de 2009
anhelo y esperanza
Como a la vida te amo
esfinge de cal
salobre es tu cuerpo
sobre la piedra,
sacrificio olvidado
miro detrás
el vertice de mi cuerpo
encaja en el oradado
sendero lechoso del tuyo
la humedad es una fragancia
sin tiempo mientras recuerdo
mientras tengo la certeza
de nuestro destino
volteo
miro al frente
levanto mi brazo cálido
sobre el horizonte
sobre la sombra de tus cabellos,
somos iguales como
las nubes,
marchamos hacia la quietud
hacia el deseo satisfecho día tras día
añoro desgarrar tu piel
sentirte sangrar de placer sobre mi
añoro tu grito escondido,
el ritual de tu rostro en este espejo,
añoro y deseo
me levanto y aún te siento mía,
no puedes ser de nadie más
sino de quien te adora...
de quien ha hecho de la espera
un sendero de piedras de colores.
Cedhot Arias 26 de mayo de 2009 09:00 p.m.
La fotografía que acompaña nuestro poema hoy es de IAR
http://www.flickr.com/photos/eseartista/ en ese vínculo puedes revisar su valioso trabajo fotográfico.
lunes 25 de mayo de 2009
Silencio
Hay una lagrima tuya
en mis suspiros
el vapor del día
enredado entre las piedras rotas
escapa como mil gotas
de agua que emergen de la tierra
y al final
cuando es solo la oscura
penitencia de la rosa
estamos tu y yo
en los besos
esperanzados
estamos
y es tierna la luz
de nuestros ojos
que se escapan
que ya no vuelven
que saben
como niños enamorados
que despues de aquella curva
nos separamos
aprovecho hasta el lejano
sonido de tu voz
hasta lo que no quieres decirme
hasta la pulcitud
de la distancia
de la distancia
y llegado el tiempo
de las angustias
me aferro a tu mano
como a un puñal
Cedhot Arias
21 de mayo de 2009
06:00 p.m.
La fotografía es de: Gonzalo (http://www.flickr.com/photos/zalo_astur/) Natural de Oviedo, España, con un excelente trabajo gráfico. Por eso hoy acompaña este poema.
lunes 18 de mayo de 2009
Adios poeta Mario Benedetti
Saramago lamenta muerte de Mario Benedetti
ABN. (Agencia Bolivariana de Noticias)
ABN. (Agencia Bolivariana de Noticias)
Caracas, 17 May. ABN.- El escritor y premio Nobel de Literatura en 1998, José Saramago, lamentó la muerte del escritor uruguayo Mario Bendetti, de 88 años, y alabó su labor literaria y humana. 'Siempre quedaba esa ingenuidad que es pensar que lo inevitable se puede posponer, pero no se puede, y cuando llega, como acaba de llegar para Mario Benedetti, es muy duro', informa EFE. El escritor portugués afincado en Lanzarote (España) comentó que 'todos sabíamos que Mario estaba mal, que con la enfermedad que tenía en cada minuto estaba en riesgo. La ingenuidad no ha sido posible. No hay milagros', lamentó. De sus vivencias con el escritor uruguayo, Saramago, que formó parte del jurado de los premios Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1999, recordó la alegría de Benedetti al obtener este premio. 'Tuvo una alegría enorme', rememoró. Con la muerte de Benedetti, dijo Saramago, vamos a conocer más de su vida. 'Era un carácter humano extraordinario', enfatizó. 'Hemos perdido y hemos ganado -continuó Saramago- porque están ahí sus libros, que afortunadamente nos sobreviven'. De la obra de Benedetti destacó su diversificación; poesía, cuentos, novelas..., 'ha escrito todo, tenía una capacidad de trabajo extraordinaria, y con su genio, su talento y su coraje podemos decir que ha sido una obra muy hermosa'. 'Hace años que no nos veíamos. En Uruguay coincidimos y recordábamos cosas, contábamos chistes..., era un carácter muy abierto, yo casi diría que Benedetti no guardaba rencor a nadie'. A juicio del escritor portugués, 'Mario Benedetti siempre ha vivido en positivo', y eso, añadió, 'es bueno porque en tiempos de pesimismo como son estos, su lección es que siempre hay la posibilidad de pensar que algo puede cambiar'. 'Eso es lo que ha hecho a lo largo de toda su vida: trató de cambiar las cosas que estaban mal, lo que era injusto'. A veces, la vida de un autor no merece la pena conocerla pero -según Saramago- 'en el caso de Mario Benedetti, su vida es un ejemplo'. Saramago, profundamente afectado por la grave enfermedad del escritor uruguayo Mario Benedetti, había pedido hace una semana, a través de su blog, que los admiradores del poeta se volcarán a sus obras y leyeran sus poemas para enviarle así un mensaje de cariño al uruguayo.
Táctica y Estrategia
Mi táctica es,
mirarte
aprender como sos
quererte como sos.
Mi táctica es,
hablarte
y escucharte,
construir con palabras
un puente indestructible
Mi táctica es,
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos.
Mi táctica es,
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.
Mi estrategia es,
en cambio,
más profunda y más
simple.
Mi estrategia es,
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto,
por fin me necesites.
jueves 7 de mayo de 2009
Rumores (y III)
Fotografía de Lara Jade fotografo Inglesa para mayor información visite su sitio: http://larafairie.deviantart.com/art/Displaced-38671293 Dicho sitio está protegido por Derechos de Autor.
Suspiro en la piedra de tus deseos
pido los míos,aferrado al sueño
me embriago pleno de agua
y de la tersa promesa
siempre sagrada de tu vientre.
Tú sabes muy bien que la brisa trajo un cáliz
que lo tomaste como si fuera tuyo,
y que no hay ausencias capaces
de hacernos invisibles.
De nada escapamos sino del reguero de sombras
que como rémoras nos siguen
donde quiera que marchamos.
Tienen miedo
de las cosas terribles que abrigan
nuestros pechos como larvas de amor
que sin cesar cavan más y más profundo.
Yo también sé que duele
muy adentro...
yo también siento esos
seres moverse succionando...
Y sé que todos lo saben.
Cedhot Arias
06 de mayo de 2009
01:10 a.m.
martes 28 de abril de 2009
Sin título
La nada nos asombra
con su juego de máscaras
y es tanto el asombro
que corren todos a su encuentro
mientras quedan vacías
las casas no habitadas
hace mucho tiempo
por seres con nombre y destino
y razón y pasión
están pues las casas vacías
a la orilla de la orfandad
de las gentes
que fingen que viven
y sólo destapan las ventanas
para comprobar tímidamente
que no han muerto
con su juego de máscaras
y es tanto el asombro
que corren todos a su encuentro
mientras quedan vacías
las casas no habitadas
hace mucho tiempo
por seres con nombre y destino
y razón y pasión
están pues las casas vacías
a la orilla de la orfandad
de las gentes
que fingen que viven
y sólo destapan las ventanas
para comprobar tímidamente
que no han muerto
Cedhot Arias
lunes 27 de abril de 2009
Lapsus
No he podido evitarlo
ella se ha quedado
tensa
desparramada
sobre el mueble
que la vierte
hasta la oscuridad.
Cedhot Arias
viernes 24 de abril de 2009
Aromario
Caído en el asfalto el cadáver de la hoja en blanco
el árbol continúa
su viaje inexorable
hacia la tierra
Cedhot Arias
I
Te vide bañada del tinto café las mejillas
anja, ansí, como el mismo cuerpo del amanecer
sobre las sábanas.
Ansí, ansí mismo como el olor de mamá
recostadas las piernas sobre la vida.
II
Uju, mujer, mujer, mujer,
me trepaste
me plenaste como el eucalipto
me asfixiaste
eran sólo los vapores
de tus deseos sobre los míos
Cedhot Arias
de: http://librodelosaromas.blogspot.com
lunes 20 de abril de 2009
ÍTACA - Constantín Kavafis
Cuando salgas en el viaje, hacia Ítaca
desea que el camino sea largo,
pleno de aventuras, pleno de conocimientos.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
al irritado Poseidón no temas,
tales cosas en tu ruta nunca hallarás,
si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta
emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.
A los Lestrigones y a los Cíclopes,
y al feroz Poseidón no encontrarás,
si dentro de tu alma no los llevas,
si tu alma no los yergue delante de ti.
Desea que el camino sea largo.
Que sean muchas las mañanas estivales
en que con cuánta dicha, con cuánta alegría
entres a puertos nunca vistos:
detente en mercados fenicios,
y adquiere las bellas mercancías,
ámbares y ébanos, marfiles y corales,
y perfumes voluptuosos de toda clase,
cuanto más abundantes puedas perfumes voluptuosos;
anda a muchas ciudades Egipcias
a aprender y aprender de los sabios
Siempre en tu pensamiento ten a Ítaca.
Llegar hasta allí es tu destino.
Pero no apures tu viaje en absoluto.
Mejor que muchos años dure:
y viejo ya ancles en la isla,
rico con cuanto ganaste en el camino,
sin esperar que riquezas te dé Ítaca.
Ítaca te dio el bello viaje.
Sin ella no hubieras salido al camino.
Otras cosas no tiene ya que darte.
Y si pobre la encuentras, Ítaca no te ha engañado.
Sabio así como llegaste a ser, con experiencia tanta,
ya habrás comprendido las Ítacas qué es lo que significan.
Constantin Kavafis
miércoles 15 de abril de 2009
La tarde - Humanae Vitae - Libro de los Aromas (III)
“Siento, luego, soy”
Cedhot Arias
La tarde está absolutamente desamparada
como cuando sopla la brisa
por entre las llamas de la fogata
y sólo aviva las brasas que se agitan de miedo
aquí y allá
la tarde está así
mansa y sola .
Como tú con los pies en el charco
como tú desnuda hace rato
con la maldición de las sombras
a cuestas,
la tarde es noche
cuando lloras
y es antorcha cuando gimes
los espejos brillan
en los senos
y las lámparas se mecen al ritmo de un canto
y de otro
y desde ese lugar avistamos el ansia tardía.
La tarde es absolutamente larga sobre los celos
como cuando nos aquejan fuertes dolores sin nombre
y las costillas vibran al paso
de corrientes marinas,
que ancestrales se empozan
en los pliegues del cielo de las cejas llorosas,
y el desamor no existe ni la soledad plena.
La tarde está así
como cuando caen por entre
los soles del mundo
la hipocresía
y los labios insomnes.
Cedhot Arias
martes 14 de abril de 2009
Los Amorosos - Jaime Sabines
Los Amorosos.
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor.
Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se estan yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre- ¡ que bueno !- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando,
llorando, la hermosa vida.
Jaime Sabines.
miércoles 8 de abril de 2009
Poema VIII - Libro de los Aromas
el domingo
es el olor del monte sobre la sopa
y es el culantro
y es el perejil
y es el cebollín
y es todo ese ramero pues
saber que la sopa está sobre tu piel
sudarte mujer
mujer sudarte
sudarte
como si tuvieras las defensas bajas
saladita mujer.
Saladita.
Cedhot Arias
De El Libro de los Aromas
viernes 3 de abril de 2009
Poema XIII - Libro de los Aromas
Hace rato que te estoy oliendo
antes que yo fue mi nariz
sobre ti
antes que yo fue tu aroma
dentro de mí
Antes que yo fue,
fue todo:
el agua de piel
la yerba de arena
la sopa de brasa
el beso de tierra
el sol de aliento
el campo de cruces
el viento de estopa
el canto de siembra
la cebolla de verbo
el llanto de nada.
Antes que yo fue,
Fue todo Fue nada
Nada fue
Antes que yo respirara.
Cedhot Arias
de El Libro de los Aromas
miércoles 1 de abril de 2009
Fogata
Crepitante, nuestro sol,
arde sin fin y sin concierto.
Impulsa la sangre, quema y abrasa
el cuerpo de nuestros encuentros.
Uno es el sol una es la piel
y todos los sentidos son uno
en la medianoche de este aposento.
Como lechuzas asustadas
volamos
Es fuego lo que ansiamos
incluso a la sombra.
Mientras en un abrazo fundimos
latidos, son tus manos
las mías crisol apropiado.
Conozco el sendero que trazó
la luna al caer la noche sobre la cama,
conozco cada sonido
de tus pestañas.
Se que a veces no duermes.
Que todos los calores del cuerpo
hacen inviable el descanso.
Que solo mis dedos de serpiente,
de látigo salado,
atizan el carbón y dan aire a tus llamas.
Uno es el sol una es la piel
y todos los sentidos son uno
en la medianoche de este aposento.
Afuera, todos los rumores
saltan y bailan al ritmo de hojas y ramas.
Afuera, la luz y la sombra son
un vestigio del desenfreno,
del agua, del aire,
del lodo que hicimos
al dejar ir los lamentos.
Un millón de chasquidos
irrumpen y quiebran
el silencio que el viento traza
en los pasillos oscuros.
En la madera... la vieja polilla
continúa labrando su tumba sagrada.
Agotamos las sábanas, hicimos
a un lado almohadas y cobertores,
aquel incendio nos dejó sin oxígeno.
Vimos pasar la noche
no nos atrevimos a movernos
a romper el delicado equilibrio
natural de la casa.
Acurrucados, mientras todo arde
bebemos y amamos.
Cedhot Arias
martes 31 de marzo de 2009
Libro de los aromas - Palabra de hombre (Parte IV)
Me gusta besar a las mujeres
como cualquier poeta triste,como cualquier bárbaro ensimismado
ansío y deseo
A veces, quisiera ser un vikingo,
desnudarte violentamente
como quien conquista vastos territorios
inhóspitos o malamente habitados
quiero ser un vikingo
tomarte y robustecer tu cuerpo
con mis manos infernales.
Cedhot Arias 2004
viernes 27 de marzo de 2009
Pintar un cuadro
A mi amiga Yulimar Caraballo
en cada cuadro que crea.
Absorta.
Un pincel late en el corazón,
por eso
en aquel rostro hay sobresaltos
huele a pan a lumbre
a leche dulce y casabe
a café caliente el trayecto
hoy es acuarela - mañana oleo-
pedazos de tela, materia vegetal
todo el calor del mundo
es un horno en su taller
de los cuadros
las flores
brotan una tras otra
hacen lecho en los poros
es ese el barro creador
el insumo
la piedra originaria y gris
hay en aquellos ojos suaves y tristes hilos de colores
en aquellas manos distantes encajes y escarcha
en su piel el sudor intenso, un disolvente universal
Mágica
aquella mañana hiciste de la vida un lienzo
de esa otra mirada un bosquejo
de ese marco una cruz de obtusa madera
olía a pintura
y a sangre mineral en tus cabellos
Era la luz... en ella.
en cada cuadro que crea.
Absorta.
Un pincel late en el corazón,
por eso
en aquel rostro hay sobresaltos
huele a pan a lumbre
a leche dulce y casabe
a café caliente el trayecto
hoy es acuarela - mañana oleo-
pedazos de tela, materia vegetal
todo el calor del mundo
es un horno en su taller
de los cuadros
las flores
brotan una tras otra
hacen lecho en los poros
es ese el barro creador
el insumo
la piedra originaria y gris
hay en aquellos ojos suaves y tristes hilos de colores
en aquellas manos distantes encajes y escarcha
en su piel el sudor intenso, un disolvente universal
Mágica
aquella mañana hiciste de la vida un lienzo
de esa otra mirada un bosquejo
de ese marco una cruz de obtusa madera
olía a pintura
y a sangre mineral en tus cabellos
Era la luz... en ella.
Cedhot Arias
jueves 26 de marzo de 2009
Rumores (II)
Sobre la grama
estáticame miras caer en ti
en el mundo
todo es silencio
una columna perfecta
de hormigas
nos recorre
nos comemos:
mordiscos de cereza,
lamentos de niña mala,
pequeños,
fraudulentos
griticos de placer,
aromas que emergen
de la tierra
de tus piernas y las mías
mientras
el universo gira
por el sendero estelar,
nuestras manos
agotan la tela
la piel
los espacios llenos
y vacios
todos los vapores
se elevan sobre nuestros
ojos encendidos
uno en el otro
reposamos
ya no se escucha nada
solo
el sendero que trazan
las hormigas
mientras
guardan nuestros cuerpos
bajo tierra...
Cedhot Arias
viernes 20 de marzo de 2009
Evolución
Para Susan Castro, con aprecio.
Tu mirada es la extensión del cielo sobre el horizonte,
ese, que aclara cada tarde el rojo calor del día que se apaga.
Como una almohada de flores arrancadas - húmedas
como la suave piel que une tus muslos -el astral brillo de tus cabellos
alivia el dolor intenso
de mi entrecejo.
Se que solo sonries cuando sientes latir las estrellas
que habitan en tu pecho... yo mismo crucé ese puente de siglos
hace unos días, mientras peinabas al tiempo
frente al espejo que habitamos.
Una mano que camina por tu espalda,
mis ojos que anhelan lo que los tuyos ofrecen,
un jardín
un viejo par de zapatos
la paciencia del librero
aquella ventana ciega
Llegar tarde a casa,
esperar el regalo de tus brazos.
Hacer de nuestras sabanas
el abismo en el que cada día
clausuramos
la mañana.
Cedhot Arias
sábado 14 de marzo de 2009
Segundos...
Una a una
como en un viejo
reloj sin arena
las sombras puntiagudas
de ese dolor
que te arrebata
el alma
bajan por tu garganta...
hasta...
tu corazón.
como en un viejo
reloj sin arena
las sombras puntiagudas
de ese dolor
que te arrebata
el alma
bajan por tu garganta...
hasta...
tu corazón.
Cedhot Arias
martes 10 de marzo de 2009
Rumores (I)
Me miraste y creiste
en las lenguas de fuego
que de mis ojos brotaban...
No soy un Dios
no quiero que me adores
no te inclines ante mi
como si mi presencia
fuera una con el destino
Levántate
deja que caigan una a una
todas las costras secas
de mi infernal abrazo
Deja que los vientos
levanten vuelo
desde el sudado
escondite de tus cabellos
deja que todos crean
en este huracán que nos envuelve
Un millón de rumores
arrastras a tu paso
mientras el agua que brota de mis manos
apaga el incendio que había
en tu vientre
Cedhot Arias10/03/2009 12:47 p.m.
viernes 6 de marzo de 2009
A quién pueda interesar
A QUIEN PUEDA INTERESAR
José Emilio Pacheco - Mexicano
Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía
A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo
La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay
proyecto ni medida
José Emilio Pacheco
viernes 27 de febrero de 2009
Renuente
Despacio, casi sin sentirloel filoso aroma de tu cuerpo
trazó un sendero largo
en la frágil colmena que sostiene
todos mis sentidos.
Levedad efímera
es un aguacero inerte
nuestra piel
nuestros olvidos.
Cedhot Arias
27 de febrero de 2009
12:32 p.m.
miércoles 25 de febrero de 2009
LOS AMANTES - Julio Cortazar
¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.
Julio Cortazar
lunes 23 de febrero de 2009
Un Poema de Amor - Nicolás Guillén
No sé. Lo ignoro.Desconozco todo el tiempo que anduve
sin encontrarla nuevamente.
¿Tal vez un siglo? Acaso.
Acaso un poco menos: noventa y nueve años.
¿O un mes? Pudiera ser. En cualquier forma
un tiempo enorme, enorme, enorme.
Al fin como una rosa súbita,
repentina campánula temblando,
la noticia.
Saber de pronto
que iba a verla otra vez, que la tendría
cerca, tangible, real, como en los sueños.
¡Qué trueno sordo
rodándome en las venas,
estallando allá arriba
bajo mi sangre, en una
nocturna tempestad!
¿Y el hallazgo, en seguida? ¿Y la manera
que nadie comprendiera
que ésa es nuestra propia manera?
Un roce apenas, un contacto eléctrico,
un apretón conspirativo, una mirada,
un palpitar del corazón
gritando, aullando con silenciosa voz.
Después
( Ya lo sabéis desde los quince años )
ese aletear de las palabras presas,
palabras de ojos bajos,penitenciales,
entre testigos enemigos,
todavía
un amor de "lo amo"
de "usted", de "bien quisiera,
pero es imposible..." De "no podemos,
no, piénselo usted mejor....
"Es un amor así,
es un amor de abismo en primavera,
cortés, cordial, feliz, fatal.
La despedida, luego,
genérica,
en el turbión de los amigos.
Verla partir y amarla como nunca;
seguirla con los ojos,
y ya sin ojos seguir viéndola lejos,
allá lejos, y aún seguirla
más lejos todavía,
hecha de noche,
de mordedura, beso, insomnio,
veneno, éxtasis, convulsión,
suspiro, sangre, muerte...
Hecha
de esa sustancia conocida
con que amasamos una estrella.
viernes 20 de febrero de 2009
Arder a la intemperie
Como una ventolera de fuego,
el sol me atraviesa los huesos.
Es la tarde larga de oriente, la tarde infinita,
negra, ferviente. Y en silencio,
algo crece como una espada ardiente.
Todo, todo pasa, y tu sigues.
Emerges, agua sagrada,
vago como un loco
en el estrecho espacio de tu vientre.
Allí me quedo quieto
mientras tus dedos de sal
arrastran su tormento cálido por mis cabellos.
Ardes. Ardo, un grito tierno,
un beso.
Es como si mi alma obedeciera tus manos.
Me tomas, y otro calor me asalta,
como un tren tortuoso que avanza
desde el centro de mi cuerpo.
Me tuesto entre dos fuegos,
dos hornos me calcinan,
uno me atropella, tu vulva me estremece.
Eres la única sábana que quiero cuando el sol calienta.
Como crujir de huesos es mi sufrimiento
apasionado entre tus muslos.
Muslos divinos, muslos ricos, muslos tiernos.
Aprieta y sorbe, mezcla éstos liquidos vitales.
Tengo calor. Hazme arder,
arropame con tus brazos de luz,
con tus pechos de hojaldre que crepita
al paso de mis labios sedientos...
Deja que mi cuerpo incendiado sea uno con tu fuego,
que en la brisa la ceniza sea un rumor del desastre.
Que en el aire, el polvo y las espigas de fuego sean un recuerdo salvaje.
Luego levanta sobre tu frente los restos.
Cedhot Arias
20/02/2009 06:00 p.m.
martes 17 de febrero de 2009
Hay quien te mira
Hay quien piensa que el camino de tus ojos está plagado de recuerdos, y no es así.Yo, que he visto brillar tus ojos a un suspiro de los míos, se que tus ojos anhelan un faro de luz sensible al tacto. Tus ojos, ventanas de tu cuerpo esbelto como una gran caravela conquistadora, son dos amplias velas que surcan el mar de mi poesía.
Los tomo entre mis manos como Jesús, el niño, el hijo del carpintero, el que sana los pajaritos y los echa al vuelo, libres en el cielo de su padre.
Tus ojos son la esfinge remota de una civilización que nunca conoció el significado de la palabra sexo. Que hizo de los gatos: dioses-oraculo del tiempo. Mascotas de la muerte.
Tus ojos son mi promesa silenciosa, la certeza de que algún día tendré la valentía para descorrer el velo que cubre tus senos, tu vientre, tus muslos, para que me mires con cada centímetro de la piel, y ya nunca, puedas escapar de mi mirada.
Cedhot Arias
17/02/2009
02:24 p.m.
La mirada
A Kate PascualConseguí su mirada aquel día que me dirigía sin apuro al barbero. Era domingo. Y era temprano.
Miré de reojo con desconfianza, busqué a los lados, tal vez era una broma -pensé- tal vez alguien con una de esas camaritas, tal vez alguien, con tantos medios de comunicación alternativos -seguí divagando- era domingo.
Por momentos olvidé la barbería... me detuve por completo, y apenas hube constatado que nadie me observaba ni me jugaba una broma, me acurruqué a mirar -¡¿esa es la palabra?!- más bien a admirar aquella belleza.
Era como si el cielo hubiera dejado caer un trozo de inmensidad en aquel asfalto gastado y sucio. Era como si una esperanza hubiera escapado del vientre de una madre para alojarse en el mercado público, junto a la venta de sardinas. Yo estaba enamorado. Sin remedio.
Guardé rapidamente aquel divino regalo, lo envolví en el periódico que recien compré a Don Godines y seguí mi silbido y mi sendero a cortarme el cabello. Como pude mantuve durante toda la sesión de barbería mi paquete bajo el brazo, no caí en ninguna tentación de los muchachos de la cuadra que se peleaban conmigo porque querían leer el cuerpo deportivo. No, no, no y no... aquel domingo, los deportes nada importaban, ni la farandula, ni mucho menos la farsa política en resumen semanal. Sólo tu mirada importaba... y yo la tenía.
De regreso, corriendo casí, entré al departamento, hice a un lado papeles, cuadernos, libros, a Ramón -mi gato cojo- y coloqué el periódico dominical sobre la mesa de centro, un magnifico ejemplar de "El Nacional" que, aquella mañana era más, una caja con un regalo maravilloso.
Entonces, abrí el maso de periódicos y te miré a los ojos, y supe que la vida es el regalo más grande que Dios entregó a los hombres en el universo. Supe que mi madre amó a mi padre aún en las noches amargas de su ausencia infiel, y que mis hijos algún día recordarían el rumor del río que atravesaba el patio del rancho de mi abuela, porque con ese rumor me arrullaba en la noche de las estrellas.
Eran tus ojos sin lugar a dudas, aquella mirada feliz e inocente que alumbró mi tos de perro resfriado cada noche por 8 años; esos mismos ojos que vi brillar de fe, por mí, por nuestros sueños en las tardes felices al regreso del trabajo. Los ojos intensos que me hipnotizaban como una serpiente de cobre en el lecho de la pasión sin fin... tus ojos esperanza de la libelula.
Tal vez, los dejaste allí para no mirarme ni en sueños la mañana que te fuiste... tal vez los dejaste allí para no mirar atrás, para no quedar convertida en estatua de sal... tal vez los dejaste allí para que yo los encontrará, para que me mirara en ellos como en un espejo...
Tal vez, alguien más te ha dado los suyos, y yo deba guardar sólo el brillo feliz de estos, como un castigo de amor por no retenerte... aquel domingo.
Cedhot Arias
17/02/2009
01:42 p.m.
sábado 14 de febrero de 2009
como el viento... de José Hierro
...La poesía es como el viento,
o como el fuego, o como el mar.Hace vibrar árboles, ropas,
abrasa espigas, hojas secas,
acuna en su oleaje
los objetos que duermen en la playa..."
José Hierro (España, 1922 - 2002)
viernes 13 de febrero de 2009
Rezo el Credo
Aquiles Nazoa
"El Ruiseñor de Catuche"
"El Ruiseñor de Catuche"
Creo en Pablo Picasso, Todopoderoso, Creador del Cielo de la Tierra; Creo en Charlie Chaplin, hijo de las violetas y de los ratones, que fue crucificado, muerto y sepultado por el tiempo, pero que cada día resucita en el corazón de los hombres, Creo en el amor y en el arte como vías hacia el disfrute de la vida perdurable, Creo en el amolador que vive de fabricar estrellas de oro con su rueda maravillosa, Creo en la cualidad aérea del ser humano, configurada en el recuerdo de Isadora Duncan abatiéndose como una Purísima paloma herida bajo el cielo del mediterráneo; Creo en las monedas de chocolate que atesoro secretamentedebajo de la almohada de mi niñez; Creo en la fábula de Orfeo, creo en el sortilegio de la música, yo que en las horas de mi angustia vi al conjuro de la Pavana de Fauré, salir liberada y radiante de la dulce Eurídice del infierno de mi alma, Creo en Rainer María Rilken héroe de la lucha del hombre por la belleza, que sacarificó su vida por el acto de cortar una rosa para una mujer, Creo en las flores que brotaron del cadáver adolescente de Ofelia, Creo en el llanto silencioso de Aquiles frente al mar; Creo en un barco esbelto y distantísimo que salió hace un siglo al encuentro de la aurora; su capitán Lord Byron, al cinto la espada de los arcángeles,junto a sus sienes un resplandor de estrellas. Creo en el perro de Ulises, en el gato risueño de Alicia en el país de las maravillas, en el loro de Robinson Crusoe. Creo en los ratoncitos que tiraron del coche de la Cenicienta, en Beralfiro el caballo de Rolando, y en las abejas que labraron su colmena en el corazón de Martín Tinajero. Creo en la amistad como el invento más bello del hombre, Creo en la poesía y en fin, Creo en mí mismo, puesto que sé que alguien me ama.
lunes 9 de febrero de 2009
Eternos…
Cedhot Arias 07/02/2009 03:24 p.m.
“Todas las cosas vuelven al lugar del que salieron”
Rómulo Gallegos. “Doña Bárbara”
Hay un país que comprende la profunda necesidad de conquistar los valores de la democracia moderna en Venezuela. Hay un país que no. No hablo de conservar, en política, primero, porque esos valores, con escasísimas e ínfimas excepciones de regla, nunca han caracterizado a nuestra raza política, más acostumbrada al caciquismo, al caudillismo y a la partidocracia.
Segundo, porque ese término siempre me ha evocado la imagen de un cadáver bien embalsamado. Nada más alejado de la visión movilizadora de quien suscribe este artículo. Alguna vez dije, que no creía en una paz social venezolana más parecida a una paz de cementerio, que al ejercicio cívico de los derechos civiles en una sociedad democrática sana. Lo mantengo.
Los valores de la democracia moderna en el mundo son: La tolerancia, sobre todo hacia las minorías; la solidaridad, la alternabilidad, el progreso y el desarrollo; la igualdad de oportunidades; los derechos humanos fundamentales, sobre todo el derecho a la vida y a la libre expresión política, racial, religiosa y cultural. El derecho a ser, querer, aspirar, tener e invertir, para el enriquecimiento colectivo e individual.
La mayoría de los venezolanos fue victima, de las múltiples desviaciones de la “democracia tradicional” de los últimos 20 años del sistema representativo de la llamada cuarta república. Peor aún. La persecución de opositores, las desapariciones, asesinatos y tortura, caracterizaron a la mayoría de esos gobiernos. La corrupción, la impunidad, el cinismo y la rebatiña del erario público penetraron tan profundamente en las raíces morales, psíquicas y culturales de nuestra sociedad, que aún hoy, perviven como anti valores “permitidos” por el consciente e inconsciente colectivo.
A finales de los 80, la democracia tradicional venezolana agonizaba, sin esperanza, en un charco de inmundicia política. Sin embargo, sobrevivían a la debacle moral generalizada algunos mecanismos institucionales, cuyos resortes y engranajes, llenos de herrumbre, se activaron y nos permitieron sortear el angosto sendero, y, después de dos agresivos episodios sociales y militares, lograron la elección de una esperanza. La elección fue espontanea, masiva, abrumadora.
A mediados de los 90 el 80% de los venezolanos encendió el bombillo del “cambio” revolucionario y puso el testigo en manos de Hugo Chávez Frías. Lo elegimos para que acabara con los males, no para que los profundizara, ni mucho menos para que justificara el fracaso, ante el desconcierto general, en ese mismo pasado que todos queríamos abandonar rápido. Tal vez nos traicionó la premura.
Menos mal que los gobiernos anteriores no eran eternos. Menos mal, que con todo el poder del Estado, no se les podía reelegir indefinidamente. No hubiera quedado nada ni nadie que elegir, señor Presidente.
Negarle a Chávez iniciativa, beligerancia, persistencia, sería un acto de hipocresía. Negarles a Chávez y a su gobierno un esfuerzo considerable por generar espacios de inclusión social a través de las misiones sociales y educativas sería un acto de irracionalidad. Por cierto, muy común en algunos sectores minoritarios de la oposición venezolana. Irracionales minoritarios que si estuvieran en el chavismo serían idénticos a lo que critican y combaten desde la oposición.
Pero, aceptar que desde el Estado se permita la violencia y la represión descarada contra los factores de oposición, la promoción de movimientos irregulares urbanos que atentan contra la vida y bienes de las personas. Permitirle al gobierno nacional que presione a los empleados públicos para que realicen acciones proselitistas contra su propia voluntad y deseo; permitirle partidizar el Estado de manera generalizada, haciendo uso del erario público y de los bienes nacionales en las repetidas campañas del partido de gobierno, sería avalar, ciegamente, la raíz de los males que nos agobian desde hace décadas.
Pensar que lo mejor a lo que podemos aspirar como venezolanos, es a este gobierno, porque no hay más nadie que pueda hacerlo mejor, es avalar una mentira inmensa. Pretender que alternabilidad significa bi-partidismo es avalar una falacia descomunal. Creer que el Presidente convoca una consulta para que avalemos la reelección indefinida, porque no quiere reelegirse indefinidamente es un acto de inocencia política y social casi virginal. La misma inocencia de los corderos ante el patíbulo del matarife. Y… “la inocencia no mata al pueblo pero tampoco lo salva” *
No podemos decirle si a la aparición de nuevos excluidos en distintos sectores de la vida nacional. No podemos decirle si al mal uso de nuevos medios de comunicación que en vez de ser utilizados para canalizar la voz constructiva del país que deseamos emerja a la luz, sean utilizados como maquinarias de desprestigio, de acusaciones sin fundamento, de persecución y de sometimiento al escarnio público por las ideas políticas.
No podemos decirle si, a que el asesinato sistemático de venezolanos en barrios, canchas y comunidades de Venezuela, sea justificado con un: - Caracas siempre ha sido insegura, sobre todo en los años 80 - Pronunciado por el señor Presidente de la República ante una pregunta sobre la inseguridad hecha por la periodista Patricia Janiot de la cadena CNN. Todos lo vimos y escuchamos.
No podemos decirle que si al desconocimiento de la voluntad popular que eligió alcaldes y gobernadores opositores. No podemos decirle que si a la retaliación contra pueblos, municipios y regiones enteras por haber hecho esta elección. No señor presidente. No podemos decirle que si a los nuevos tipos de impunidad.
Señor presidente así como una vez rechazamos categóricamente el secuestro e irrespeto de nuestros derechos por parte los políticos tradicionales, hoy rechazamos que usted o su partido sean quienes “administren” nuestros derechos, decidiendo quienes somos buenos para ejércelos y quienes malos. Exigimos que se garanticen nuestros derechos.
El pueblo que apoya al Presidente Chávez no es un pueblo malo. Es también, un pueblo esperanzado. Quienes hoy estamos en la oposición política debemos entenderlo así. Lo que queremos es un país para todos por igual, mejorar ese país para todos, por todos…
Señor presidente haga lo posible por terminar con éxito su gobierno, de darle respuesta a los problemas de los venezolanos sin sacarse el lazo. Así, tal vez todos los venezolanos evaluemos elegir a un candidato de su partido para el próximo periodo. Igualito como lo hicimos con usted, cuando en democracia alternativa, el pueblo lo eligió.
Debemos enviarle este próximo 15 de febrero un mensaje a los políticos venezolanos: No creemos en Mesías. Este país queremos hacerlo juntos.
Y un mensaje a nuestros hijos: el 15 de febrero del año 2009 tomamos juntos nuestro país en las manos, porque sus manos aún eran pequeñas para cargarlo… y se los entregamos democrático para que cualquiera de ustedes que lo ame, lo saque adelante, para sus hijos y nietos.
Aquí lo único eterno es la esperanza del pueblo Venezolano. Que siempre, vive, habla y avanza.
(*) Fragmento de la canción de Alí Primera.
“Todas las cosas vuelven al lugar del que salieron”
Rómulo Gallegos. “Doña Bárbara”
Hay un país que comprende la profunda necesidad de conquistar los valores de la democracia moderna en Venezuela. Hay un país que no. No hablo de conservar, en política, primero, porque esos valores, con escasísimas e ínfimas excepciones de regla, nunca han caracterizado a nuestra raza política, más acostumbrada al caciquismo, al caudillismo y a la partidocracia.
Segundo, porque ese término siempre me ha evocado la imagen de un cadáver bien embalsamado. Nada más alejado de la visión movilizadora de quien suscribe este artículo. Alguna vez dije, que no creía en una paz social venezolana más parecida a una paz de cementerio, que al ejercicio cívico de los derechos civiles en una sociedad democrática sana. Lo mantengo.
Los valores de la democracia moderna en el mundo son: La tolerancia, sobre todo hacia las minorías; la solidaridad, la alternabilidad, el progreso y el desarrollo; la igualdad de oportunidades; los derechos humanos fundamentales, sobre todo el derecho a la vida y a la libre expresión política, racial, religiosa y cultural. El derecho a ser, querer, aspirar, tener e invertir, para el enriquecimiento colectivo e individual.
La mayoría de los venezolanos fue victima, de las múltiples desviaciones de la “democracia tradicional” de los últimos 20 años del sistema representativo de la llamada cuarta república. Peor aún. La persecución de opositores, las desapariciones, asesinatos y tortura, caracterizaron a la mayoría de esos gobiernos. La corrupción, la impunidad, el cinismo y la rebatiña del erario público penetraron tan profundamente en las raíces morales, psíquicas y culturales de nuestra sociedad, que aún hoy, perviven como anti valores “permitidos” por el consciente e inconsciente colectivo.
A finales de los 80, la democracia tradicional venezolana agonizaba, sin esperanza, en un charco de inmundicia política. Sin embargo, sobrevivían a la debacle moral generalizada algunos mecanismos institucionales, cuyos resortes y engranajes, llenos de herrumbre, se activaron y nos permitieron sortear el angosto sendero, y, después de dos agresivos episodios sociales y militares, lograron la elección de una esperanza. La elección fue espontanea, masiva, abrumadora.
A mediados de los 90 el 80% de los venezolanos encendió el bombillo del “cambio” revolucionario y puso el testigo en manos de Hugo Chávez Frías. Lo elegimos para que acabara con los males, no para que los profundizara, ni mucho menos para que justificara el fracaso, ante el desconcierto general, en ese mismo pasado que todos queríamos abandonar rápido. Tal vez nos traicionó la premura.
Menos mal que los gobiernos anteriores no eran eternos. Menos mal, que con todo el poder del Estado, no se les podía reelegir indefinidamente. No hubiera quedado nada ni nadie que elegir, señor Presidente.
Negarle a Chávez iniciativa, beligerancia, persistencia, sería un acto de hipocresía. Negarles a Chávez y a su gobierno un esfuerzo considerable por generar espacios de inclusión social a través de las misiones sociales y educativas sería un acto de irracionalidad. Por cierto, muy común en algunos sectores minoritarios de la oposición venezolana. Irracionales minoritarios que si estuvieran en el chavismo serían idénticos a lo que critican y combaten desde la oposición.
Pero, aceptar que desde el Estado se permita la violencia y la represión descarada contra los factores de oposición, la promoción de movimientos irregulares urbanos que atentan contra la vida y bienes de las personas. Permitirle al gobierno nacional que presione a los empleados públicos para que realicen acciones proselitistas contra su propia voluntad y deseo; permitirle partidizar el Estado de manera generalizada, haciendo uso del erario público y de los bienes nacionales en las repetidas campañas del partido de gobierno, sería avalar, ciegamente, la raíz de los males que nos agobian desde hace décadas.
Pensar que lo mejor a lo que podemos aspirar como venezolanos, es a este gobierno, porque no hay más nadie que pueda hacerlo mejor, es avalar una mentira inmensa. Pretender que alternabilidad significa bi-partidismo es avalar una falacia descomunal. Creer que el Presidente convoca una consulta para que avalemos la reelección indefinida, porque no quiere reelegirse indefinidamente es un acto de inocencia política y social casi virginal. La misma inocencia de los corderos ante el patíbulo del matarife. Y… “la inocencia no mata al pueblo pero tampoco lo salva” *
No podemos decirle si a la aparición de nuevos excluidos en distintos sectores de la vida nacional. No podemos decirle si al mal uso de nuevos medios de comunicación que en vez de ser utilizados para canalizar la voz constructiva del país que deseamos emerja a la luz, sean utilizados como maquinarias de desprestigio, de acusaciones sin fundamento, de persecución y de sometimiento al escarnio público por las ideas políticas.
No podemos decirle si, a que el asesinato sistemático de venezolanos en barrios, canchas y comunidades de Venezuela, sea justificado con un: - Caracas siempre ha sido insegura, sobre todo en los años 80 - Pronunciado por el señor Presidente de la República ante una pregunta sobre la inseguridad hecha por la periodista Patricia Janiot de la cadena CNN. Todos lo vimos y escuchamos.
No podemos decirle que si al desconocimiento de la voluntad popular que eligió alcaldes y gobernadores opositores. No podemos decirle que si a la retaliación contra pueblos, municipios y regiones enteras por haber hecho esta elección. No señor presidente. No podemos decirle que si a los nuevos tipos de impunidad.
Señor presidente así como una vez rechazamos categóricamente el secuestro e irrespeto de nuestros derechos por parte los políticos tradicionales, hoy rechazamos que usted o su partido sean quienes “administren” nuestros derechos, decidiendo quienes somos buenos para ejércelos y quienes malos. Exigimos que se garanticen nuestros derechos.
El pueblo que apoya al Presidente Chávez no es un pueblo malo. Es también, un pueblo esperanzado. Quienes hoy estamos en la oposición política debemos entenderlo así. Lo que queremos es un país para todos por igual, mejorar ese país para todos, por todos…
Señor presidente haga lo posible por terminar con éxito su gobierno, de darle respuesta a los problemas de los venezolanos sin sacarse el lazo. Así, tal vez todos los venezolanos evaluemos elegir a un candidato de su partido para el próximo periodo. Igualito como lo hicimos con usted, cuando en democracia alternativa, el pueblo lo eligió.
Debemos enviarle este próximo 15 de febrero un mensaje a los políticos venezolanos: No creemos en Mesías. Este país queremos hacerlo juntos.
Y un mensaje a nuestros hijos: el 15 de febrero del año 2009 tomamos juntos nuestro país en las manos, porque sus manos aún eran pequeñas para cargarlo… y se los entregamos democrático para que cualquiera de ustedes que lo ame, lo saque adelante, para sus hijos y nietos.
Aquí lo único eterno es la esperanza del pueblo Venezolano. Que siempre, vive, habla y avanza.
(*) Fragmento de la canción de Alí Primera.
lunes 2 de febrero de 2009
El camino de las tristezas
¿Quién ha visto el sendero de la tristeza
emerger de una gota de rocio al despuntar el alba?
Nadie.
Quienes lo intuímos , somos serenos pájaros
sin nombre en la estancia del labriego.
Él, sale al huerto entre cantos de gallo
y la tristeza lo sigue
como una sombra dudosa sobre la piedra húmeda.
Él insiste, cada paso se va con el camino,
mientras sobre la cabeza descubierta
la brisa besa el paso del tiempo en sus cabellos.
Quienes sin demora lo miramos
solemos graznar su tesón
como quien mastica piedras.
Él, levanta la mirada como si sus ojos volaran,
la tristeza cuelga su lánguido brazo sobre el borde de sus labios
y las manos duras, asperas como la vida,
separan la maleza y el fruto fresco.
Avanza el día que aún no es día
ni nada que se le parezca.
Ya el labriego vuelve sobre sus pasos renovados.
Quienes lo vigilamos, hacemos circulos de falsa grandeza
sobre el vientre de la tierra.
Él lleva la tristeza consigo.
No la enfrenta.
Apenas la echa al hombro...
Como si no importara.
Cedhot Arias. 02 de Febrero de 2009. 5:30 p.m.
miércoles 28 de enero de 2009
Crónicas nocturnas - Capítulo I "Como si la noche no bastara"
Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo. Aún sigue posado, aún sigue posado en el pálido busto de Palas. En el dintel de la puerta de mi cuarto. Y sus ojos tienen la apariencia de los de un demonio que está soñando. Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo, no podrá liberarse. ¡Nunca más!El Cuervo - Edgar Allan Poe
El sol despide con tenues labios de luz al día en la esquina del mundo por la que también llegan los sueños y las sombras. Así, fugaces, escapan las lágrimas, las risas, las luchas, los pasos, el sudor y los ojos translucidos de fe urbana, de los que habitamos esta roca estelar, cotidianamente.
Seres nocturnos tendrán la oscuridad para planificar el asalto al día siguiente. Mientras los que aprovechan el día, corren - nerviosos y pálidos - a resguardarse de la violencia de los cuervos que anidan las veredas de los barrios, las escaleras del cerro, las columnas de la urbe asquerosa. Muchos no alcanzarán la meta. Muchos echarán a rodar su sangre calle abajo ante el silencio opresor del miedo que pela los ojos detrás de la puerta, que acuesta a los niños temprano, que ora –sumergida la cabeza entre las manos- con una esperanza lastimera, que ya no pide la vida, sino una muerte digna.
Dentro de las casas el terror no da tregua, la balacera tiene forma de noticiero, se escucha la metralla y el bombardeo, TODOS LLORAMOS A GAZA EN VENEZUELA, mientras aseguramos la puerta, las ventanas, las paredes, las rejas, las almohadas… dos guerras conviven en la misma noche.
Aquí también un imperio atropella. Aquí también un imperio acongoja. Aquí también un imperio avanza como los tanques israelíes a paso firme, de vencedores. Aquí el imperio se llama impunidad.
A lo lejos, otro canal transmite plomo verbal, alguien dispara sin tregua en la lengua las 24 horas del día. Esta vez el territorio en discordia es el pensamiento. Factores, contra - factores, facciones, contra –facciones, se disputan la mente, el arma es casi siempre la vileza, el desprestigio, la meta: anular al otro. El otro no existe.
No es una noche distinta, es la misma noche de todos los días, desde hace diez años. La noche toma por asalto al día cada mañana, y lo que se fraguó en la oscuridad será tema en el combate cotidiano.
Usted, él, ellas, nosotros, asomaremos primero un ojo, después el otro, y si podemos, saldremos a la calle con Dios y sin él, con ideología o sin ella, con empleo o sin él, a buscar el pan porque la paz no existe.
El pasado lo justifica todo. El atropello, el insulto, el chiste malintencionado, la vergüenza, la trampa, el ventajismo, la ofensa. La verdad tiene cara de puta, la verdad también está llevando mala vida. La verdad está manoseada, a fuerza de giros y giros, está mareada.
Aquí la noche también es indefinida. Como si la noche no bastara, las sombras pueblan el día.
Cedhot Arias
Cántico para el día / Praise song for the day
Por Elizabeth Alexander(Traducción y subtitulación: Armando Ibarra Racines)
Todos los días los afanes nos cautivan, pasamos de largo a los otros, mirándolos o sin mirarlos, a punto de hablarles o hablando. Alrededor todo es ruido. Alrededor, todo es ruido y abrojos, espinas y estrépito, todos los ancestros en nuestras lenguas.
Alguien cose un dobladillo, remienda un uniforme roto, parcha una llanta, restaurando aquello que precisa reparación. Alguien busca la música en alguna lado, con cucharas de palo sobre un barril metálico, con violoncelo, altoparlante, armónica, voz.
Una mujer espera el autobús con su hijo. Un labrador examina el voluble firmamento. Un maestro dice: saquen los lápices. Comiencen.
Encontramos a los otros en las palabras, palabras mordaces o afectuosas, susurradas o declamadas, palabras que se evalúan, y se revalúan. Recorremos vías polvorientas y autopistas que indican la determinación de algunos, y la de otros que dicen necesito ver qué hay al otro lado. Sé que después en el camino hay algo mejor.
Nos urge hallar un lugar donde nos sintamos a salvo. Entramos en aquello que aún no podemos ver. Que se diga con franqueza: muchos murieron por este día. Cantemos los nombres de los muertos que nos trajeron aquí, que colocaron los rieles del tren, levantaron los puentes, recolectaron el algodón y la lechuga, construyeron palmo a palmo los edificios relucientes que luego mantendrían limpios, allí dentro trabajaron.
Alabanzas para el esfuerzo, cántico para el día. Alabanzas para todos los carteles hechos a mano, para las conjeturas en las mesas de la cocina. Algunos viven de acuerdo con: ama a tu prójimo como a tí mismo, otros anteponen no hacer daño, o no quedarse con más de lo necesario.
¿Qué tal que amor fuera la palabra más poderosa? Amor que supere lo conyugal, lo filial, lo nacional, amor que irradie una oleada de claridades, amor que no se prevenga contra el sufrimiento. En el nítido brillo del día, en este cielo de invierno, cualquier cosa se puede lograr, iniciar cualquier oración. En el umbral, sobre el reborde, en la cúspide, cántico para avanzar dentro de dicha claridad.
Poema leído por la poeta Elizabeth Alexander en la toma de posesión de Barack Obama, Presidente # 44 de Los Estados Unidos de Norteamérica, enero 20, 2009.
martes 13 de enero de 2009
Afuera
El hombre - o lo poco que queda de él- relee la tapa del libro como al anuncio de una promesa.
- ¿Y si me refugio en los sueños? - se pregunta.
Afuera, la brisa anida un lecho de hojas secas mientras se ausenta el día por las calles silenciosas. La vida corretea de aquí para allá en transeúntes desprevenidos que regresan de cumplir la tarea cotidiana. Un sendero de ojos tristes acompaña el fúnebre viaje de un Juan, o tal vez Pedro, o María quizás, al último lecho.
El hombre - sus restos- gira pesadamente sobre sí y camina sin paz al sofá desierto. Él la mira aún sin verla. Él la siente aún sin tenerla.
Afuera, el viejo carrito de helados... ¿recuerdas? - ¡A correr que llegó Tío Rico!... y la bandada de niños, pequeños pájaros felices, cantan y revolotean... las madres allí, solas, resguardan el nido. El cornetazo aquí, el humo allá. El trajín.
El hombre - sin sombra ya- cavila con los dedos sobre la tapa del libro, mientras las últimas luces del día se recuestan a la pared justo frente a él, como absolviéndolo, como contemplándolo mientras lucha medio adormitado contra la inercia.
Afuera, la noche persigue al joven apuesto y enérgico que camina a los brazos de una adolescente morena que lo espera, tal vez, en la esquina, mientras escucha románticamente su tema preferido en el Ipod. Una dama pasa y la mira como deseándola mientras camina, perseguida también por la noche que cae sin prisa, hacia los brazos de una morena que la espera en una tibia cama dos cuadras más adelante. José, con apenas 25 años, piensa en Alberto de 32, y sonríe.
El hombre - vencido- levanta la tapa como una pesada puerta de antigua madera. El amor se le ha ido.
Ella, que como una enredadera atrapó su corazón hasta hacerlo un recuerdo, ha decidido soltarlo como a un viejo barco sin ancla.
El hombre -en silencio- comienza su viaje sin puerto.
Afuera, en la nutrida soledad de noche, un millón de amantes nocturnos transpiran deseos.El cálido sendero del sueño arrastra lentamente al hombre hasta su lecho.
Donde él yace: Un millón de brazos, de dedos, de ojos, de poros, inventan la vida, descubren, una y otra vez el cielo.
Cedhot Arias
viernes 9 de enero de 2009
Atardeceres
La tarde ha caído como una mariposa herida sobre el costado de los sueños.
Allí, en el exacto lugar de los desencuentros,
en el escaso espacio de la desesperanza,
en el tumultuoso rincón de las horas perdidas.
Y quise levantar el sol entre los árboles
echarme la luz al hombro como a un niño que ríe
escalar la sólida cumbre de nuestras miradas fieles.
Y quise arder con todo ese calor a cuestas
ser antorcha leve en tus brazos firmes
brillante espuma o cántaro cálido para tus deseos.
Más, me consumió el nefasto cloquear de relojes fúnebres
el sino del tiempo aleve.
Cedhot Arias
lunes 17 de noviembre de 2008
Mañana, 17 de noviembre de 2008…
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"Tiene derecho a criticar, quien tiene un corazón dispuesto a ayudar." Abraham Lincoln
Mañana, 17 de noviembre, cuando camine junto al personal de mantenimiento, por entre las filas de butacas del Teatro Municipal “Alfredo Sadel” en Cantaura, habré tenido el inmenso honor de ver finalizar, después de un mes exacto, la programación inaugural más exitosa y larga de teatro alguno en Venezuela.
Si hago suficiente silencio, podré escuchar aún, las voces de los niños, niñas, y adolescentes que lo visitaron, corrieron – aún contra las indicaciones de todo el personal- por sus pasillos y escaleras; silbaron, aplaudieron, rieron, y a veces, hasta bailaron con tilingo y Skena… sentiré latir el corazón de emoción con todos aquellos que se conmovieron con grandes artistas, como Serenata Guayanesa, Huáscar Barradas y el Pollo Brito, Cheo Hurtado, ensamble Kariña, o Aquiles Báez. Disfrutaré del abánico de posibilidades que nos ofreció el Festival Internacional de Teatro de Oriente.
Al ver el escenario, entre luces y sombras veré con alegría, orgullo y nostalgia, aparecer a María Lionza bajando de un Cometa; los compadres frente a la jefatura del pueblo echando a pelear los gallos de Moriche; a Drácula, el lobo y la momia, buscando un par de zapatos Bengala en mano… a Fabiana taconeando con fuerza y sensualidad, y la gente de Ole con Ole de la mano de el siempre leal y elegante Kike Sevilla, a Delry Ramírez haciendo una entrada triunfal en Cantaura con su Pasión Flamenca.
Vivir es sentir cada momento intensamente, la vida es una sola… se va con cada día y ya no vuelve jamás. Caminando por el teatro vacio, sin artistas, sin público, sentiré el arpa, el cuatro y las maracas en los pies de Danzas Chamariapa, de Danzas San Joaquín… miraré y mis ojos brillaran de emoción por la Casa de la Cultura “Mercedes de Pérez Freites”, aplaudiré la lealtad de Chepely y su grupo Experimental Tamare… Tamare, aquel indígena que se echó a nadar tras el barco de su más grande amor, hacia el mar infinito.
Por ese escenario que brilla en la soledad de la sala vacía, abra pasado la Sinfónica de Venezuela y la Orquesta Sinfónica Juvenil e Infantil de Cantaura, y abran brillado como una botija de oro ancestral, nuestros hermanos Kariña, Luisa Medina y Candelario Aray, caciqueando la tropa cultural de Cachama y Tascabaña.
Mañana 17 de Noviembre, el Teatro seguirá allí, esperando nuevos momentos… yo miraré al escenario y la programación inaugural se abra ido, como vapores de la fantasía, quedará tal vez en los recuerdos, en las emociones.
Mientras camine por entre las butacas junto al personal de mantenimiento y seguridad, sentiré inmenso aprecio y orgullo por ellos, por quedarse cada día a dar apoyo en la sala, aún cuando hayan tenido que sufrir a los que se colean, faltándose el respeto a si mismos y a todos los que esperan, los que se disfrazan de reporteros (que no son porque no lo han estudiado) para entrar primero junto a su familia, los que mastican chicles dentro del teatro, o en vez de disfrutar la función, conversan, llaman, pasan mensajes de texto o silban, a los que tiran fotos con el flash encendido… esa es la tarea que sigue, que parte del público, respete a los artistas y al público que si respeta el teatro. Esa es la tarea que realizaremos con la programación que vendrá.
Sentiré orgullo por todos aquellos que respetaron la grandeza del momento, la grandeza de la obra construida por el pueblo de Freites, iniciada por el líder Antonio Barreto e inaugurada por nuestra Alcaldesa Evelyn Urdaneta…
Sentiré orgullo por mis hijos y su mamá, que hicieron siempre, siempre, siempre, su cola antes de cada espectáculo.
El camino por recorrer es largo… y lo vamos a recorrer juntos, construyendo dentro de cada uno de nosotros el respeto que como público nos merecemos y se merece nuestro teatro.
Al salir de la sala de teatro, hacia mi oficina, mañana 17 de noviembre, cada día abra valido la pena y podré decir: Freites: Misión Cumplida, Alcaldesa: Misión Cumplida.
Cedhot Arias
Coordinador de Educación y Cultura
De la Alcaldía de Freites.
16/11/2008
Si hago suficiente silencio, podré escuchar aún, las voces de los niños, niñas, y adolescentes que lo visitaron, corrieron – aún contra las indicaciones de todo el personal- por sus pasillos y escaleras; silbaron, aplaudieron, rieron, y a veces, hasta bailaron con tilingo y Skena… sentiré latir el corazón de emoción con todos aquellos que se conmovieron con grandes artistas, como Serenata Guayanesa, Huáscar Barradas y el Pollo Brito, Cheo Hurtado, ensamble Kariña, o Aquiles Báez. Disfrutaré del abánico de posibilidades que nos ofreció el Festival Internacional de Teatro de Oriente.
Al ver el escenario, entre luces y sombras veré con alegría, orgullo y nostalgia, aparecer a María Lionza bajando de un Cometa; los compadres frente a la jefatura del pueblo echando a pelear los gallos de Moriche; a Drácula, el lobo y la momia, buscando un par de zapatos Bengala en mano… a Fabiana taconeando con fuerza y sensualidad, y la gente de Ole con Ole de la mano de el siempre leal y elegante Kike Sevilla, a Delry Ramírez haciendo una entrada triunfal en Cantaura con su Pasión Flamenca.
Vivir es sentir cada momento intensamente, la vida es una sola… se va con cada día y ya no vuelve jamás. Caminando por el teatro vacio, sin artistas, sin público, sentiré el arpa, el cuatro y las maracas en los pies de Danzas Chamariapa, de Danzas San Joaquín… miraré y mis ojos brillaran de emoción por la Casa de la Cultura “Mercedes de Pérez Freites”, aplaudiré la lealtad de Chepely y su grupo Experimental Tamare… Tamare, aquel indígena que se echó a nadar tras el barco de su más grande amor, hacia el mar infinito.
Por ese escenario que brilla en la soledad de la sala vacía, abra pasado la Sinfónica de Venezuela y la Orquesta Sinfónica Juvenil e Infantil de Cantaura, y abran brillado como una botija de oro ancestral, nuestros hermanos Kariña, Luisa Medina y Candelario Aray, caciqueando la tropa cultural de Cachama y Tascabaña.
Mañana 17 de Noviembre, el Teatro seguirá allí, esperando nuevos momentos… yo miraré al escenario y la programación inaugural se abra ido, como vapores de la fantasía, quedará tal vez en los recuerdos, en las emociones.
Mientras camine por entre las butacas junto al personal de mantenimiento y seguridad, sentiré inmenso aprecio y orgullo por ellos, por quedarse cada día a dar apoyo en la sala, aún cuando hayan tenido que sufrir a los que se colean, faltándose el respeto a si mismos y a todos los que esperan, los que se disfrazan de reporteros (que no son porque no lo han estudiado) para entrar primero junto a su familia, los que mastican chicles dentro del teatro, o en vez de disfrutar la función, conversan, llaman, pasan mensajes de texto o silban, a los que tiran fotos con el flash encendido… esa es la tarea que sigue, que parte del público, respete a los artistas y al público que si respeta el teatro. Esa es la tarea que realizaremos con la programación que vendrá.
Sentiré orgullo por todos aquellos que respetaron la grandeza del momento, la grandeza de la obra construida por el pueblo de Freites, iniciada por el líder Antonio Barreto e inaugurada por nuestra Alcaldesa Evelyn Urdaneta…
Sentiré orgullo por mis hijos y su mamá, que hicieron siempre, siempre, siempre, su cola antes de cada espectáculo.
El camino por recorrer es largo… y lo vamos a recorrer juntos, construyendo dentro de cada uno de nosotros el respeto que como público nos merecemos y se merece nuestro teatro.
Al salir de la sala de teatro, hacia mi oficina, mañana 17 de noviembre, cada día abra valido la pena y podré decir: Freites: Misión Cumplida, Alcaldesa: Misión Cumplida.
Cedhot Arias
Coordinador de Educación y Cultura
De la Alcaldía de Freites.
16/11/2008
jueves 6 de septiembre de 2007
Algas y brisa
Parado: a un lado, la montaña de piedras ancladas; al borde, el precipicio de tus besos; más allá, la playa inmensa, la tristeza amarga del agua salada. Entre los pies, la promesa múltiple e infinita de la arena húmeda como tu cuerpo de anémona. Rasgar con una mirada el tiempo infinito sobre el cabello bien torneado del recuerdo, el sol encumbrado, la pasión irresistible por todo lo que abraza y quema. Escuchar el agua balbucear un par de amores, brillar al filo de las olas como si fuera la tarde sobre el mundo de tus senos… respirar el aire seco, el infierno de tu cuerpo.
Y fui solo con la grácil persistencia de la brisa. Desdibujada la pasión, salpicados de te quieros, el paso resuelto de los días golpeaba la piedra, sin piedad tus manos buscaban atrapar el ave cansada de estos sueños, que, como gaviotas, pedían alimento. Sentados al fin, bebida la vida, saboreado el trinar del tiempo, buscamos en los ojos lo que no se pudo con el aliento. Aquí estoy, dijiste, una mueca de sonrisa anidó cansada en la cara portentosa: cristal del viento.
Ven, acompáñame al último viaje, al mar sin fondo y sin tregua, al agua senil de los tropiezos. ¡Ven!, te dije, como un suspiro terrible que exige con lamento, ven al mar de las caricias que se fueron, al naufragio mohoso en que se han convertido nuestros restos. Ven, balbuceé, extraviado, entre la concha sublime de las perlas de otros besos, olorosas aún al festín salobre de otros cuerpos, que como peces multiplicaron el sudor de la tarde tantas veces.
Anclados… esperando el paso persistente de los barcos-fantasma, que navegan sin motivo y sin descanso, esperando despertar el roído arsenal de los dedos tibios, volaron alma y cuerpo dejándose llevar como algas por el flujo incansable de las mareas ardiendo, ¡somos la ceniza de aquellos incendios!
Mírame. El huracán hizo de mí un tronco sin tierra, un ave de madera sin rumbo, sin hojas, sin fruto ni sombra ni puerto… en el patio solo el hueco oscuro del antiguo asiento, el largo esfuerzo de un millón de hormigas, el aserrín escarbado, arrebatado al suelo.
Mírate, disuelta, mineral ansioso, el agua y tú, hermanadas, encontraron rumbo al desaliento. Arrebatada a la piedra floreces en otros mares, deslizándote conociste el rumor profundo del agua fría, oscura, sin fin, de la soledad que tiembla…
…desde la playa, el tronco te busca, se sumerge, te espera.
Cedhot Arias - Septiembre 2007
viernes 24 de agosto de 2007
Cuerpos en prosa
A Ophir
Aquí, en este sitio pleno de la magia de los cuerpos, está la princesa. A ella voy como en un viaje a ciegas… voy seguro de la suave letanía volcada en ansia. Un soldado se acerca y la luna brilla en su cabeza de casco metálico. Es la hora del santo y seña, la hora de los descubrimientos. Me acerco con la barba hecha cenizas y una espuma suave mueve mi cuerpo entre las hojas. Es su mirada novel. Es su tierno tropiezo en la hierba azul. Una pompa estelar se eleva hecha cielo. Una y otra y otra brillan en su mirada.
Una serpiente ancestral se desliza entre mis piernas. El frío de su maldad metálica trastoca la piedra y el rumor. Vibran las cortezas cercanas. El clarín del cuartel de hojas secas cae sobre el pecho mientras la suave tela se desliza por sus muslos. Gota de cristal, no es ámbar ni sepia, no es verde lóbrego ni azul mar. Es un lugar común su piel tersa a dos metros de mí. Mi ojo impertinente, sus manchas. Mi mente empírica, su buena voluntad, su diplomacia sexual.
La tomo, es lo que siempre he deseado. Es un anhelo permanente su cuerpo abultado sobre el grito del mundo. Empinada. Las nalgas firmes, las manos firmes, los muslos amplios como dos hojas de laurel. El tropiezo y la estancia feroz. Arrimado a su oreja no vacilo ni reprimo. Libero y un volcán de estruendos nos arropa y nos penetra. Es el calor de la noche este placer onírico. Me refugio y disparo, sangra sobre mí, abro los ojos y beso salobre su gesto. Beso enloquecido. Beso, apasionado. Beso. Es un beso, sólo un beso y el manantial de la dicha se vacía entre la hierba, es la sabana intensa con sus animales interiores repoblándome. Es el conejo fértil y la lapa triste. Es el zorro que no vacila y el turpial silbador. La brisa pasa sobre nosotros y gime sin fin su viaje hacia el medanal distante.
Una columna de hormigas sabias se dilata detrás de las orejas y la sopa vegetal canta una crónica antigua que habla de gozo y de risas.
Ya no somos ella y yo. Ya nos somos ninguna certeza. Ya no somos ninguna esperanza. Sólo es un cielo atravesado de espantos que chillan mientras el mundo gira sin ánimo sobre su eje. Los grillos han hecho silencio. Ya no danza el estelar campo de cruces sobre nosotros. El silencio es seminal portento en su vientre y la felicidad es una raíz poderosa en el pecho masculino. Caramba –dijiste- y te alejaste, segura, confiada en que fermentarías embriagada de vida la mañana siguiente.
jueves 2 de agosto de 2007
Tarde Lluviosa
Así resbala el agua sabia sobre mi estruendo excitado, como una gota de durazno mermelada sobre la piel enhiesta de tu ansiosa pasión desbordada. Así vienen a estrechar los labios los núbiles novios que recién comienzan a construir la plaza tupida de árboles como cofre de sus escarceos. Como cuando me miraste desde el lunar sobre tu labio, empinada de brisa el aliento fértil y el Jean apretado, desteñido, debilitado por el suave masaje de mis manos. Postrera, hacendosa la falda sobre tus muslos, envejecida la faz, recordaste la presencia juvenil sobre tu torso petrificado y loco.
Era nocturna la luz del deseo, era soledad inmaculada la habitación como cárcel del enfurecido galope de mis brazos. Era todo esa noche yo solo con mi ceguera de trapo. Con mis primitivos instintos azules, era solo mi atenuado concepto de libertad y mi presencia dulce, ingenua y hasta vacía de lógica. No esperaba nada y lo conseguí todo, incluida la promesa de un: mañana te llamo, que no volvió, que se llevó la garúa persistente sobre la estrella de la esquina.
El agua atenazada de milagros: la parturienta refrescada de luceros, el mendigo bañado de espuma estelar, el campo sembrado y reluciente que orificado despuntará la mañana siguiente, la mujer ausente y triste vivificada en la reencarnación de los recuerdos, el niño adormecido en el pecho sanguíneo de la negra… y todo te nombraba otra vez, como si no fuera el olvido suficiente compañía.
Todo te nombraba comenzando el día hasta muy entrada la noche justo antes de dormirse sobre ti. Y la noche fresca, fresquísima bajo los postes locos de luz.
Sembrado el arado sobre el jardín desintegrado de hojas verdes estuve tanteando las paredes de tu ombligo sideral. Y allí me anudé la trenza de la ambición sin recelo. Seguí adelante y saboree salobre y mostaza la pared lánguida como un gato triste hasta arrebatar la distancia.
Tanto intenté la escalada como la caída de tu mestizo vestido sobre la alfombra seca como un campo agrietado. Tanto esperé doblegar tu cuerpo hasta la empuñadura entre los ojos de tus caderas. Tanto desee tomar tus gemidos silenciosos que decían: - padre nuestro libera el alma de este cuerpo que suda y ansia el cielo como espacio de la pasión infinita.
Tanto adoré que dupliqué el amor tal como tú, la misma noche en que nos volvimos viejos de sed.
Cedhot Arias
lunes 23 de julio de 2007
Carta a mis hijos
“Cuando emprendas el viaje hacia Itaca
ruega que el camino sea largo,
lleno de aventuras, lleno de experiencias”
Cavafi
Hijos, salen al mundo y el mundo se abre pleno de posibilidades y retos para ustedes. Durante los primeros años de sus vidas, su madre y yo, los hemos cobijado a la sombra de nuestros frondosos cuerpos. En la esperanza de que germinen, sanos, fuertes, de cara al universo. En la seguridad del hogar hemos cosechado cada sonrisa, cada palabra. Hemos celebrado sus primeros descubrimientos, llorado sus temores y abrigado sus tiernos sueños. Siempre será así. Presentes o ausentes viviremos en su memoria como guardianes del amor y faroleros del sendero cuando se vuelva oscuro.
Hijos, salen al mundo y a nuestros cuidados se unirán maestros y amigos. Y nuestra preocupación por los extraños de extrañas intenciones será motivo de cautela y alerta permanente. Sin embargo, comprendemos que han venido a nuestras manos para compartirlos con el cosmos. Por eso, hoy, hemos decidido compartir algunas ideas con ustedes.
Desde el regazo y los brazos van hacia el mundo, para construir con cada paso su propia libertad, su auténtica identidad. Habrá quien les diga, bajo su propio interés, que deben ser de tal o cual manera, o comportarse de tal o cual forma. A todos escuchen con respeto hijos, pero mediten, en la soledad de sus almas, la certeza y pertinencia de lo que oyen. Por encima de todas las cosas, y habiendo reflexionado prudentemente, nunca pacten contra si mismos. Recuerden que la integridad y la dignidad son bienes invaluables que sólo se pierden una vez.
Hijos, a nadie nieguen una sonrisa, una mano de apoyo, una palabra de aliento, una actitud solidaria. El hombre y la mujer más ricos, son aquellos que atesoran cariño y respeto sinceros. Que su silencio y su soledad solo les incumban a ustedes; que su silencio nunca sea complicidad con el malvado. Más miserable es siempre quien calla un crimen que quien lo comete, aunque ambos sean culpables.
En su andar por la existencia conseguirán seres que los aprueben y los desprecien, ni unos ni otros tendrán poder para hacerlos más o menos valiosos de lo que son. Estén siempre, y por mayor que sea el costo, en paz con su propia alma. Sean ustedes los dueños de su propio destino: a nadie carguen sus derrotas, y compartan siempre con los amados, los amigos y los aliados la alegría del triunfo… la mayor victoria es la sana compañía de quienes los aprecian y estiman. Igual celebren la perdida y la ganancia, el padre celestial es sabio y a cada quien regala sus propios retos.
Rogamos pues al Dios omnipotente, que nada les sea indiferente; ni el dolor, ni la alegría, ni la fidelidad, ni la traición. El amor por la vida se forja en el crisol cotidiano de todo cuanto es humano. La fortaleza nace del diario esfuerzo, así que guarden con recelo cada momento vivido y en cada esfuerzo entréguense por igual. No existen cosas sencillas o complejas; ni grandes ni pequeños logros, cada gota de sudor es importante porque en ella se va un poco de nosotros y de nuestros anhelos, los resultados por igual iluminan el camino.
Amen sin miedo hijos… amen plenamente y la vida no les será mezquina, sino por el contrario prolija y abundante. Ustedes son dueños de sus cuerpos, de sus almas y de sus vidas… todo aquello que sus ojos alumbren protejan, y el universo los protegerá.
Sin duda, que los seres humanos hemos vuelto el mundo en que vivimos violento y difícil, no dudo que habrá quien, bajo una búsqueda equivocada, daño intente hacerles, recuerden que cada ser está en un lugar del camino por aprender a vivir armónicamente. Combatan con equidad, justicia, perseverancia y ánimo, y jamás permitan a su corazón el odio y la venganza, es peligroso, termina uno volviéndose lo que siente.
Hijos… como padres cometeremos errores, somos humanos, si nosotros que los amamos profundamente y nos esforzamos por que aprendan lo mejor estamos sujetos a la falla, ¡que no será aquellos que no los conocen!, por tanto, a nadie juzguen, menos en su ausencia.
Siempre los amaremos, así que no duden ni un segundo en buscar nuestro apoyo, nuestra solidaridad y nuestro consejo sincero. Estamos eternamente agradecidos a Dios por el milagro que son, y por el inmenso regalo que representan. Vivan. Reciban un beso y un abrazo, Shalom y Abraham.
Cedhot Arias
sábado 14 de julio de 2007
Balada para una mujer poema
“El optimista ve la rosa y no las espinas, 
el pesimista ve las espinas ajeno a la rosa”
Kalhil Jalil Gibran
el pesimista ve las espinas ajeno a la rosa”
Kalhil Jalil Gibran
Te he visto mujer, desde el fuego sagrado de la lucha de los pueblos por su liberación. Ardiente, sobrecogedoramente avanzadora. Te he visto y te he cantado desde el suave regocijo de tu ánimo feroz y tu pasión desbordada, de chica profesional, de mujer familia, de mujer comunidad, de mujer amante, de mujer amiga, de mujer mujer. Femenina. Hoy, tras los acordes de esta balada eterna que es la vida, canto a tu piel y a las esquinas húmedas del deseo en el que nos abrigas caída la noche eterna por entre las calles de la ciudad fugaz. Canto a ti: mujer poema.
Imaginemos que tu piel es a veces un pergamino amarillento; que el tiempo inexorable ha besado tu vida y hecho caer la espuma del mar como un péndulo sobre tu cabello. Imaginemos que nos miras de soslayo, con picardía y complicidad de abuela, que nos impulsas a la vida de carreras y caramelos. Imaginemos que estamos en tu mente en este tiempo de cosas idas y que somos viajeros de tus recuerdos ancestrales. El camino nuestro entonces empieza donde el tuyo está por finalizar. Y cada pliegue sobre tu rostro es una memoria de acuarela que nos brinda un horizonte colorido de hechos, acontecimientos, sonrisas y tristezas: Buen día mujer cosecha / buen día tierra removida de luceros / en ti el campo canta / en ti el campo canta.
Imaginemos que tu piel está madura de flores, olorosa, tal como lecho de piedra y lajas de agua… imaginemos que tu piel es un mapa de deseos en cada rama. Que uno trepa tu tronco fenomenal y se nutre con tu fruto. Imaginemos que los dulces acordes de la tarde se deslizan como una promesa de azúcar por los labios insaciables. Puedo sentirte mujer promesa. Ha estas alturas ya has sido fértil y pródiga y cómplice y paciente. Estas curtida. Ya eres tronco y eres rocío ambas cosas en la corteza. Puedo verte mujer certeza: La brisa caracolea y las hojas vibran / estas sobre la piedra sin huella / en ti el amor espera y la tarde espera y el tiempo…
Imaginemos que eres Compromiso, si, compromiso fértil. Que uno sueña contigo por las noches y te ve en la risa y en los sueños tenues. Imaginemos que al galope avanzas o más bien atropellas. Que el estruendo de tu presencia es una fuerza que abraza y quema y templa. Abrumas con tu sola estancia. Es como si, ni todo el amor del mundo, ni el deseo, ni la pasión te contuvieran. Imaginemos que me posees y me retuerces y me estrujas y me sientes y me tiendes, sobre mi cuerpo danzas febrilmente, acompasada y lateral, adornada como gitana, mística, intuitiva, sepulcral. En ti mujer galope se cumple la profecía de las mañanas pródigas, en ti la promesa está a flor de miel, revolotea como el espíritu de Dios sobre las aguas en desorden: espumantes los belfos / espumantes los cuerpos / no fue trote el amanecer / eras bronce y yo te blandía / como un conjuro, espumantes los belfos.
Imaginemos que revoloteas. Que eres toda caminos, que ayudas y cantas, que acomodas y cantas, que descubres y cantas, que ríes y cantas, que cantas y alardeas. Imaginemos que eres una chiquilla y que nuestro viaje casi termina, que nuestro retorno de recuerdos a tus mejillas se ha vuelto sonrosada verdad. Que ya, prácticamente, evocamos el viaje a la semilla. Brincas, saltas, cantas, cantas, cantas… esa es tu vida y tu sistema. Cantas. Tienes fresca la memoria del cobijo y del vientre. Es como si palpitaras al unísono con la madre, cual verso que comienza. ¿Recuerdas? Eras un solo latido y ya cantabas: Abrigo, piel / Abrigó, piel / Amó, piel / recordó.
Imagino que cierras los ojos mujer poema, te imagino y se que el viaje comienza.
Imaginemos que tu piel es a veces un pergamino amarillento; que el tiempo inexorable ha besado tu vida y hecho caer la espuma del mar como un péndulo sobre tu cabello. Imaginemos que nos miras de soslayo, con picardía y complicidad de abuela, que nos impulsas a la vida de carreras y caramelos. Imaginemos que estamos en tu mente en este tiempo de cosas idas y que somos viajeros de tus recuerdos ancestrales. El camino nuestro entonces empieza donde el tuyo está por finalizar. Y cada pliegue sobre tu rostro es una memoria de acuarela que nos brinda un horizonte colorido de hechos, acontecimientos, sonrisas y tristezas: Buen día mujer cosecha / buen día tierra removida de luceros / en ti el campo canta / en ti el campo canta.
Imaginemos que tu piel está madura de flores, olorosa, tal como lecho de piedra y lajas de agua… imaginemos que tu piel es un mapa de deseos en cada rama. Que uno trepa tu tronco fenomenal y se nutre con tu fruto. Imaginemos que los dulces acordes de la tarde se deslizan como una promesa de azúcar por los labios insaciables. Puedo sentirte mujer promesa. Ha estas alturas ya has sido fértil y pródiga y cómplice y paciente. Estas curtida. Ya eres tronco y eres rocío ambas cosas en la corteza. Puedo verte mujer certeza: La brisa caracolea y las hojas vibran / estas sobre la piedra sin huella / en ti el amor espera y la tarde espera y el tiempo…
Imaginemos que eres Compromiso, si, compromiso fértil. Que uno sueña contigo por las noches y te ve en la risa y en los sueños tenues. Imaginemos que al galope avanzas o más bien atropellas. Que el estruendo de tu presencia es una fuerza que abraza y quema y templa. Abrumas con tu sola estancia. Es como si, ni todo el amor del mundo, ni el deseo, ni la pasión te contuvieran. Imaginemos que me posees y me retuerces y me estrujas y me sientes y me tiendes, sobre mi cuerpo danzas febrilmente, acompasada y lateral, adornada como gitana, mística, intuitiva, sepulcral. En ti mujer galope se cumple la profecía de las mañanas pródigas, en ti la promesa está a flor de miel, revolotea como el espíritu de Dios sobre las aguas en desorden: espumantes los belfos / espumantes los cuerpos / no fue trote el amanecer / eras bronce y yo te blandía / como un conjuro, espumantes los belfos.
Imaginemos que revoloteas. Que eres toda caminos, que ayudas y cantas, que acomodas y cantas, que descubres y cantas, que ríes y cantas, que cantas y alardeas. Imaginemos que eres una chiquilla y que nuestro viaje casi termina, que nuestro retorno de recuerdos a tus mejillas se ha vuelto sonrosada verdad. Que ya, prácticamente, evocamos el viaje a la semilla. Brincas, saltas, cantas, cantas, cantas… esa es tu vida y tu sistema. Cantas. Tienes fresca la memoria del cobijo y del vientre. Es como si palpitaras al unísono con la madre, cual verso que comienza. ¿Recuerdas? Eras un solo latido y ya cantabas: Abrigo, piel / Abrigó, piel / Amó, piel / recordó.
Imagino que cierras los ojos mujer poema, te imagino y se que el viaje comienza.
Cedhot Arias
cedhotarias@hotmail.com
cedhotarias@hotmail.com
jueves 5 de julio de 2007
La lectura con amor entra
Lo recuerdo cada vez que disfruto una lectura, o una escritura creativa. A las cuatro de la tarde llegaba mi tío Alcides de la Biblioteca, ese mágico mundo de castillos y fortalezas de papel y tinta, protegido por magníficos batallones de palabras glamorosas. Llegaba después de atravesar media Caracas desde el Este, en la Biblioteca “Paúl Harris”, hasta el centro, en la parroquia San José, donde teníamos una vivienda con vista al Avila. Con él llegaban los mundos fabulosos y las historias múltiples, solo había que dejar que reposara un poco y guindara su chinchorro, que servía de territorio de la fantasía por arte de la palabra. Me leía cualquier cosa. Cuentos infantiles, narrativa, recortes de periódico, caricaturas, poemas de él… lo que encontrara. No tenía un plan. Era más un encuentro de aliados, de confidentes de las cosas que en los libros pasaban. A fuego verbal y sensorial quedó grabado en mi una tarde en la que, citados por un magnifico libro infantil para ciegos, comprendí por arte de esa lazo afectivo, la multidimensionalidad de la palabra. Comprendí el secreto mejor guardado del universo. La lectura con amor entra en el alma y establece un puente indestructible con la inteligencia.
Cuando se me pide que explique porqué soy promotor de lectura, o porqué escribo, lo digo con orgullo: - Porque quiero compartir con todos esos niños, niñas, adultos o ancianos, el secreto más grande del universo. Qué la lectura con amor entra, y que de allí al desarrollo del pensamiento y al desarrollo ilimitado de la sensibilidad hay un paso, tan importante como el que dio el primer hombre en la luna.
¿Es necesario explicar la importancia de la lectura? Si puedo hacer que alguien perciba el olor de un naranjal contándole mi secreto viaje a una plantación; si puedo permitirle a un hombre en prisión visitar la playa, pasearse por ella y vislumbrar la libertad y el suave murmullo de la arena en su pies; si puedo hacer brillar de amor los ojos de una chica deslumbrante al solo roce de sus ojos miel con un poema, o devolverle las vibraciones del cuerpo a un hombre solitario que espera un amor que no volverá, entonces para que debo explicar el valor de la lectura. Prefiero cada día asomarme al cuarto de mis hijos, o a la vida invisible de quienes me leen, y contarles historias que harán crecer su visión del mundo, la amplitud de su pensamiento y la capacidad de comprender y vivir en libertad.
La lectura es un acto de vida. Todos leemos. Solo basta salir a la plaza, a la calle, a la playa y disfrutar del entorno. Leer el millón de historias que nos cuenta el mundo todos los días, desde distintas voces y gestos, desde distintas perspectivas y sensaciones. Ah, eso es otra cosa que me dejó de regalo la lectura, el desarrollo de la intuición. El poder asomarme al rostro de los otros y avistar sus historias, no para criticarlas o denunciarlas, no para reírme o llorar, sino para reconocer el los ojos-espejo de mis congéneres todo lo de humano que llevamos dentro, y comprender que nos mueve y cómo podemos vivir juntos en sociedad.
La capacidad de soñar, nos llevó hasta el astro nocturno, compañero de viaje estelar, la luna, y leímos mucho para hallar la mejor forma de hacerlo, tuvimos que desentrañar muchos misterios escritos en el lenguaje de la naturaleza.
Pero ya mucho antes de pisar su fina arena estelar, o de posarnos con el módulo del Apolo 11, habíamos ido a través de la magia de la literatura, algunos autores nos habían llevado “De la tierra a la luna”, entre ellos el visionario Julio Verne, el mismo que nos instaló cómodamente en el Nautilus, para que hiciéramos “Veinte mil leguas de viaje submarino” y dejó que nos picaran los zancudos en “El Soberbio Orinoco”
Así que ya usted ve. Somos capaces de lograr todo lo que nos propongamos siempre y cuando podamos descifrarlo… le voy a dar un último secreto para que sus hijos también obtengan esta posibilidad: llegada la tarde, después de la merienda y de la siesta, siéntelos cómodamente en sus piernas, deje que escojan cualquier libro que usted les facilite y léaselos con amor, imite las voces de los personajes, intercambie opiniones acerca de las ilustraciones, conteste sus preguntas por locas que sean, así sea con otra loquera, acaricie sus cabellos y si aún no se han dormido, deles las buenas noches, un beso, e incentívelos a pensar o imaginar lo que leyeron… eso es algo que jamás olvidaran.
Cedhot Arias
martes 19 de junio de 2007
Propaganda
Desde que Joseph Goebbels los utilizó en la despiadada Alemania Nazi con éxito sin fin, son muchos los aprendices de déspota que los han puesto en práctica, aquí presentamos para todos ustedes, los 11 principios de la propaganda, cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia, son estos: - Principio de simplificación y del enemigo único. Adoptar una única idea, un único símbolo. Individualizar al adversario en un único enemigo.
- Principio del método de contagio. Reunir diversos adversarios en una sola categoría o individuo. Los adversarios han de constituirse en suma individualizada.
- Principio de la transposición. Cargar sobre el adversario los propios errores o defectos, respondiendo el ataque con el ataque. "Si no puedes negar las malas noticias, inventa otras que las distraigan".
- Principio de la exageración y desfiguración. Convertir cualquier anécdota, por pequeña que sea, en amenaza grave.
- Principio de la vulgarización. "Toda propaganda debe ser popular, adaptando su nivel al menos inteligente de los individuos a los que va dirigida. Cuanto más grande sea la masa a convencer, más pequeño ha de ser el esfuerzo mental a realizar. La capacidad receptiva de las masas es limitada y su comprensión escasa; además, tienen gran facilidad para olvidar".
- Principio de orquestación. "La propaganda debe limitarse a un número pequeño de ideas y repetirlas incansablemente, presentarlas una y otra vez desde diferentes perspectivas, pero siempre convergiendo sobre el mismo concepto. Sin fisuras ni dudas". De aquí viene también la famosa frase: "Si una mentira se repite suficientemente, acaba por convertirse en verdad".
- Principio de renovación. Hay que emitir constantemente informaciones y argumentos nuevos a un ritmo tal que, cuando el adversario responda, el público esté ya interesado en otra cosa. Las respuestas del adversario nunca han de poder contrarrestar el nivel creciente de acusaciones.
- Principio de la verosimilitud. Construir argumentos a partir de fuentes diversas, a través de los llamados globos sondas o de informaciones fragmentarias.
- Principio de la silenciación. Acallar las cuestiones sobre las que no se tienen argumentos y disimular las noticias que favorecen el adversario, también contraprogramando con la ayuda de medios de comunicación afines.
- Principio de la transfusión. Por regla general, la propaganda opera siempre a partir de un sustrato preexistente, ya sea una mitología nacional o un complejo de odios y prejuicios tradicionales. Se trata de difundir argumentos que puedan arraigar en actitudes primitivas.
- Principio de la unanimidad. Llegar a convencer mucha gente que piensa "como todo el mundo", creando una falsa impresión de unanimidad.
Hacer de oídos corazones
"Contra el silencio y el bullicio,
invento la palabra
Libertad que se inventa
y me inventa Cada día"
Octavio Paz
Recuerdo el cuento aquel de la iglesia que, estando bajo las aguas del mar, frente a un pueblo de pescadores, aún permitía, prodigiosamente, escuchar el sonido armónico y solitario de sus campanas acuosas, húmedas de persistencia, a quien, abandonando los ruidos de su alma, alcanzaba la paz suficiente y se permitía: escuchar.
El show bussines, Internet, la telefonía multimedia, los mass media y la política internacional, han convertido al planeta en un sitio bullicioso y ensordecedor, en el cual, las mentiras son repetidas millones de veces en nombre de altos valores y absolutas verdades, hasta que, desgastadas, adquieren una tonalidad opaca y triste que somos obligados a rumiar como borregos anémicos.
Una pertinaz lluvia de imágenes, palabras y relámpagos visuales nos bombardea cada día a la velocidad del pensamiento, y ante la voraz comparsa, no queda tiempo para la sorpresa, solo para el desengaño, mientras dormimos, si acaso.
El ajetreo cotidiano, el corre corre globalizado y productivo, el cornetazo vial, smog, delincuencia y pobreza, configuran un caos diario que invita a los seres al escape, a la soledad tras las rejas de la cárcel personal en la que vivimos: multi lock, travegas, rejas, cerco eléctrico, alambre de púas, alarma, cristales peliagudos, puntiagudos, de pepsi o coca cola familiar... así pasa la vida. Un mundo físico que nos encierra, un mundo virtual que aparentemente nos "libera"
Tac tac tac tac tac tac tac, tecleas tecleo tecleamos, nuestros solitarios pareceres bucólicos. ¿Quién se muestra dispuesto a bordear la playa y escuchar las campanas? Pocos.
Sentados a la orilla de sus vidas, los seres se niegan al silencio que les permita escuchar la propia voz que nace de estar contento, tranquilo consigo mismo. ¿Quién está dispuesto a reconstruir el propio diálogo? Tal vez, en algún momento, entre tecleo y tecleo, algún susurro escapa, algún grito pugna.
Indudablemente, sin diálogo interior no habrá diálogo exterior. Sin la nitidez de la propia voz, no habrá otras voces. Hay que hacer pues de oídos, corazones. Escuchar el susurro que nace en la conciencia y abrigar el discurso interior para que no lo espante el viento frío y metálico de la vacía cotidianidad.
Hacer de oídos, corazones... abrigar al otro aunque su voz nos suene lejana, adversa, triste o violenta; empinarse sobre las "únicas" verdades y salvar la distancia hasta las "verdades" ajenas, así sean mentiras.
El show bussines, Internet, la telefonía multimedia, los mass media y la política internacional, han convertido al planeta en un sitio bullicioso y ensordecedor, en el cual, las mentiras son repetidas millones de veces en nombre de altos valores y absolutas verdades, hasta que, desgastadas, adquieren una tonalidad opaca y triste que somos obligados a rumiar como borregos anémicos.
Una pertinaz lluvia de imágenes, palabras y relámpagos visuales nos bombardea cada día a la velocidad del pensamiento, y ante la voraz comparsa, no queda tiempo para la sorpresa, solo para el desengaño, mientras dormimos, si acaso.
El ajetreo cotidiano, el corre corre globalizado y productivo, el cornetazo vial, smog, delincuencia y pobreza, configuran un caos diario que invita a los seres al escape, a la soledad tras las rejas de la cárcel personal en la que vivimos: multi lock, travegas, rejas, cerco eléctrico, alambre de púas, alarma, cristales peliagudos, puntiagudos, de pepsi o coca cola familiar... así pasa la vida. Un mundo físico que nos encierra, un mundo virtual que aparentemente nos "libera"
Tac tac tac tac tac tac tac, tecleas tecleo tecleamos, nuestros solitarios pareceres bucólicos. ¿Quién se muestra dispuesto a bordear la playa y escuchar las campanas? Pocos.
Sentados a la orilla de sus vidas, los seres se niegan al silencio que les permita escuchar la propia voz que nace de estar contento, tranquilo consigo mismo. ¿Quién está dispuesto a reconstruir el propio diálogo? Tal vez, en algún momento, entre tecleo y tecleo, algún susurro escapa, algún grito pugna.
Indudablemente, sin diálogo interior no habrá diálogo exterior. Sin la nitidez de la propia voz, no habrá otras voces. Hay que hacer pues de oídos, corazones. Escuchar el susurro que nace en la conciencia y abrigar el discurso interior para que no lo espante el viento frío y metálico de la vacía cotidianidad.
Hacer de oídos, corazones... abrigar al otro aunque su voz nos suene lejana, adversa, triste o violenta; empinarse sobre las "únicas" verdades y salvar la distancia hasta las "verdades" ajenas, así sean mentiras.
Cedhot Arias
lunes 11 de junio de 2007
¿Un sendero de palabras?
La palabra crea y destruye. Eso es algo más que un lugar común. La palabra es el sitio de todos los encuentros y desencuentros.
Se cuenta, en ese estupendo libro del Dios único que es la Biblia, que al principio de todas las cosas el espíritu creador flotaba sobre las aguas en desorden, y que en ese ir y venir, líquido y anárquico, el verbo se erigió sobre las olas y dio luz al universo conocido y por conocer. Era pues Dios el verbo único.
Con el tiempo, la cúspide de la obra sagrada que es el hombre, genericamente hablando, vendría a heredar tan poderoso don. El don omnipotente de crear o destruir con la palabra. De acercar o alejar, de enamorar o sembrar profundamente el odio y la división. La Palabra bien es el sendero de los sueños o la avenida de los infiernos más crueles y despiadados. Con fervor los conjuros del chaman de los pueblos antiguos traia la lluvia y la sanación. Con fe y potencia de figura sagrada: Jesús, el maestro, echaba a los demonios con solo nombrarlos y ordenarles, sin transigir jamás el poder del bien y la justicia, retirarse del cuerpo y del alma del fiel invadido.
Con maldad, Adolfo Hitler, abrazado a ese propagandista de la destrucción que fue Joseph Goebbels, con su antiético y emblemático slogan de: "Una mentira repetida mil veces se convierte en una verdad". Transformó la prédica inquietante, abrasiva y rencorosa del Führer en una maquinaria de muerte que dió al mundo una clara demostración de la vileza y estupidez a las que pueden llegar algunos seres humanos. Peor aún, grabó en el alma de la humanidad un dolor sin fin y una cicatriz inmensa que nos recuerda reiteradamente lo que es capaz de hacer un ser humano con el alma oscurecida en contra de otros seres humanos.
Ya sea hablada o escrita la palabra convoca, invita a los seres, invoca las almas. Es un balsamo llamado oración. O un aceite llamado veneno.
Abro un círculo y los invito a sentarse, escuchemos lo que otros tienes que decir. Este Blog es un espacio finito y largo como un rio, o más bien como un sendero de palabras. Evoquemos las noches del fuego, en las cuales los iguales reflejados en la hoguera hilaban la historia de la comunidad. Transmitian el saber y enseñaban la magia.
Despues de todo la vida es este momento sagrado en el cual o hablamos o callamos, para bien o para mal. Por cobardia o valentía, o simplemente, para no dejar de declarar que aqui estamos para algo, aunque solo sea para hablar.
Cedhot Arias.
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